Безликий

Nina16

А за­тем все вновь ти­хо. И гре­баная Мгла сно­ва идет за ней.

Де­вуш­ка пя­тит­ся на­зад. Ощу­щение то­го, что там бы­ла дверь, не по­кида­ло ее.

Толь­ко дой­ди. Толь­ко схва­тись за руч­ку.

Но это бы­ло поч­ти что не­воз­можно — ее Страх смот­рел в гла­за. Так, слов­но пе­ред то­бой сто­ит са­мое ужас­ное прок­ля­тие тво­ей жиз­ни.

— Грей­нджер, су­ка!

Это слу­жит щитом: на не­кото­рое вре­мя де­вуш­ка силь­но смы­ка­ет гла­за и пы­та­ет­ся сос­ре­дото­чить­ся, пе­рес­та­вая чувс­тво­вать

лю­тый хо­лод.

Да­вай. Иди. Сей­час же!

Но щит мер­кнет так же быс­тро, как и от­да­лен­ная мысль о том, что нуж­но спа­сать­ся. Она вновь пол­ностью ны­ря­ет в омут стра­даний.

Толь­ко не сно­ва…

Но Это нам­но­го силь­нее ее. Это — и есть ее собс­твен­ный Стра­х, ко­торый по­бедить нель­зя. Ко­торый в не­кото­ром ро­де единс­твен­ный, соз­данный спе­ци­аль­но для нее.

Он еще раз уда­ря­ет ее по ще­ке, но на это де­вуш­ка не про­яв­ля­ет ни­какой ре­ак­ции. Лишь сно­ва кри­чит че­рез мгно­вение. Ду­шераз­ди­ра­ющим, про­низы­ва­ющим кри­ком. На нес­коль­ко се­кунд он сам падает в ту не­из­вес­тность, в ко­торой бы­ла она.

— Черт.

Дра­ко с си­лой встрях­нул ее за пле­чи. Она бы­ла ле­дяная, пок­ры­тая мел­ким ине­ем. Ли­цо за пос­ледние пя­ть ми­нут при­об­ре­ло си­ний от­те­нок, а гу­бы, из которых постоянно вырывались страшные крики, дро­жали от хо­лода.

Он не знал, что с этим де­лать. Он прос­то-ту­по-су­ка не по­нимал, что де­лать со всем этим.

— Грей­нджер? Что за на­хуй?

Но от­ве­том ему слу­жил толь­ко рез­кий крик, ко­торый про­бирал­ся в его го­лову стра­хом, стра­дани­ями и болью. Слов­но то, что чувс­тво­вала она, пе­реда­валось ему толь­ко в мень­ших раз­ме­рах.

— Да твою ж…

Не­выно­симый хо­лод одо­левал ее — ка­залось, еще нем­но­го, и она за­мер­знет нас­мерть. Она зна­ла, что нуж­но пы­тать­ся встать, дви­гать­ся, что­бы не зас­ты­вала кровь, но… Каж­дый раз, ког­да эта мысль про­лете­ла у нее в го­лове, де­вуш­ка отчетливее по­нима­ла, что не мо­жет по­шеве­лить и паль­цем.

Ей боль­ше не бы­ло страш­но. Не бы­ло боль­но. Прос­то она не чувс­тво­вала свое те­ло. Ни­как. Аб­со­лют­но. Слов­но мыс­ли и ту­лови­ще ей не при­над­ле­жат.

Она не ду­мала. Прос­то не мог­ла. Это бы­ло так тя­жело — тя­желее, чем дви­нуть но­гой в сто­рону.

— Грей­нджер!..

Она при­от­кры­ва­ет гла­за и сно­ва чувс­тву­ет это — как буд­то дверь зо­вет ее. Слов­но она ти­хо го­ворит ей, что по­ра встать и от­во­рить ее.

И де­вуш­ка де­ла­ет это: опи­ра­ясь на лок­ти, ста­новит­ся на ко­лени. Прис­ло­нив­шись ла­доня­ми к по­лу, при­под­ни­ма­ет­ся, вставая во весь рост. Одеж­да хо­лод­ная и по­чему-то мок­рая, буд­то она где-то ку­палась.

Гер­ми­она обо­рачи­ва­ет­ся, и вправ­ду за­мечая пе­ред со­бой боль­шую зак­ры­тую дверь. До нее ос­та­валось ка­ких-то двад­цать сан­ти­мет­ров, ко­торые мож­но пре­одо­леть дву­мя ши­роки­ми ша­гами.

На­вер­ное.

Ес­ли бы толь­ко не по­явив­ший­ся ше­пот, ко­торый полз по сте­нам, по­лу, прок­ра­дывал­ся под ее ко­жу.

И сно­ва:

— Грей­нджер!

Она сры­ва­ет­ся с мес­та, пы­та­ясь не вслу­шивать­ся в страш­ные сло­ва — ка­жет­ся, они го­ворят о Ро­не, Гар­ри и ро­дите­лях. Ка­жет­ся, они пе­реда­ют их чувс­тва.

Де­вуш­ка рез­ко ка­са­ет­ся глад­кой по­вер­хнос­ти две­ри и дер­га­ет за руч­ку, ус­лы­шав по­зади се­бя крик.

Она хва­та­ет­ся за чью-то ру­ку, ши­роко рас­па­хивая гла­за. Она не чувс­тву­ет ни­чего, кро­ме не­веро­ят­но­го стра­ха, ко­торый рас­простра­ня­ет­ся по все­му те­лу. Гром­кий стук капель, ударяющихся о дом, вновь мед­ленно про­ника­ет в ее уши. Мол­ния сно­ва ос­ве­ща­ет ули­цы.

— Что за на­хуй это бы­ло? — он от­дерги­ва­ет ру­ку, в изум­ле­нии смот­ря на де­вуш­ку.

Она ле­жала на по­лу, дро­жа от хо­лода и стра­ха. Ес­ли бы Гер­ми­она хо­тела встать — не смог­ла бы. Пе­ред гла­зами все раз­два­ива­лось: да­же Дра­ко тол­ком рас­смот­реть не вы­ходи­ло.

— Гос­по­ди…

Толь­ко сей­час Гер­ми­она по­нима­ет, нас­коль­ко лег­че ей ста­ло. Пусть мок­рая одеж­да вис­ела на ней, ру­ки тряс­лись от хо­лода, в го­лове всплы­вали фраг­менты ужа­са, но осоз­на­ние то­го, что Мгла не го­нит­ся за ней, — луч­шее, что она мог­ла иметь.

Мгла — ее кош­мар. Мгла — ее ужас. Мгла — это поч­ти что смерть, ко­торая толь­ко что чуть не заб­ра­ла ее жизнь. Де­вуш­ка уве­рена: ес­ли бы она не выб­ра­лась из то­го ому­та или тун­не­ля, то по­пасть в ре­аль­ный мир уже не смог­ла бы. И бла­года­ря ко­му все это?

Бла­года­ря Мал­фою, ко­торый сей­час на­висал над ней, сдвинув бро­ви на пе­рено­сице. Бы­ло вид­но, что он жут­ко от че­го-то ус­тал и сто­ял, тя­жело ды­ша.

— Ты сов­сем уже не­нор­маль­ная? Что за иди­отизм здесь толь­ко что был?

Он не­годо­вал. По­тому что, мать твою, ему ка­залось, что она сдох­нет пря­мо в этой ком­на­те.

Что де­лать с та­ким? Что это за при­пад­ки?

Кон­ченная. Черт возь­ми, нас­коль­ко же она кон­ченная.

Кон­ченная ду­ра.

Он го­тов был убить ее на том са­мом мес­те. Иди­от­ка.

— Черт… Я, я не знаю, как объ­яс­нить, — про­шеп­та­ла она.

Де­вуш­ка сглот­ну­ла, пы­та­ясь не зап­ла­кать. Сле­зы проз­рачной сте­ной зас­ты­ли в ее гла­зах.

Ко­неч­но. Каж­дый мог бы по­думать, что она не­нор­маль­ная. Но ник­то не за­думал­ся бы, что при этом чувс­тву­ет де­вуш­ка. Что это не прос­то проб­ле­мы с го­ловой, а нас­то­ящий страх, фо­бия, пе­рерас­та­ющая в неч­то боль­шее, чем прос­то банальная бо­лезнь.

— Ес­тес­твен­но! Но, уч­ти, Грей­нджер, — хо­лод­ные гла­за ос­та­нови­лись на крас­ном ли­це, — еще раз ты сде­ла­ешь что-то вро­де это­го, кля­нусь, я по­могать те­бе не ста­ну.