Библиотека

Сазонов Сергей Дмитриевич

Мэр, наконец, оборачивается ко мне и хмыкает:

– Опять брякнул что-то в сторону "Папы"?

Делаю невинное лицо спеша заверить:

– Не было ничего такого.

– Ой, ли, - улыбается мэр, - Просто так и прыщ не вскочит. Прогнали или выкинули?

Вздыхаю:

– Выкинули.

– Знать было за что, - удовлетворённо заключает мэр.

Вилять не имело смысла. Всё равно завтра ему эту историю доложат, но с другими акцентами. Лучше я сам:

– Непонятка вышла. Я о женских зубах упомянул. И в мыслях

его любовницу не держал. К слову пришлось, а он на свой счёт принял.

Мэр смеётся от души.

– С возрастом мужики всё больше дуреют от молоденьких. Заруби себе на носу! А ты ляпнул о её протезах.

– И не думал.

– Ляпнул, - продолжает веселится он, - Не удержался.

Делаю вид, что обиделся:

– Вам смешно, а меня брюхом об асфальт. Вон, костюм порвали, и телефон за штуку баксов разбили.

Это вызывает у мэра ещё больший хохот.

– За... зубы... огрёб.... Додумался..., - выдавливает он из себя сквозь смех и вытирает выступившие слёзы, - Ну, насмешил напоследок.

Настораживаюсь:

– Почему напоследок?

Мэр отмахивается, продолжая смеяться. А мне отчего-то становится тревожно. Что за намёки? Что ему известно? Уже позвонили и дали указание? Тогда зачем он вообще приезжал?

Наконец мэр перестаёт смеяться.

– Почему напоследок?
– повторяю вопрос я.

– Что-то мне подсказывает - не будешь ты больше шутить у нашего губернатора.

– Из-за зубов?
– поражаюсь я.

Удивляться есть чему. Раньше меня выбрасывали из дома за куда более ядрёные шутки и ничего, сходило с рук. Неужели так всё серьёзно? Из-за зубов? Из-за бабы? В такое просто не верилось. Губернатор не из таких. Ну, седина в бороду, ну бес в ребро, но чтоб до такой степени. Подкаблучником он никогда не был.

– Зубы здесь не причём, - ещё больше вносит сумятицу в мои мысли мер, - Мне кажется, ты сам не вернёшься к нему. Интуиция мне подсказывает. У нас, чиновников, она развита дай-дай. Без мозгов у нас работать можно, а вот без интуиции никак.

– Всё так плохо?
– сердце моё упало.

– Не знаю, плохо или хорошо, - пожимает плечами мэр, - Я вот сомневаюсь, стоит ли вообще говорить тебе это.

– Что? Что говорить?

Мэр с удивлением смотрит на свой рукав, в который я, оказывается, вцепился.

– В общем, так, - начинает он, - Недавно я тут общался с нашим главврачом.

Знаю я их общение. Раз в месяц давние дружки встречались ради профилактики стрессовых ситуаций. Люди в чинах, простой спирт пить им негоже, потому пользовали, что главврачу бог послал, точнее пациенты. Мэру-то никто не додумается в знак благодарности коньяк или виски тащить.

– Разговор зашёл о тебе, - продолжил мэр, - Тут мне Семёныч (главврач района) и говорит, что заглядывал в твою медкарточку. У тебя, братец, рак лёгких.

– Сам знаю, - бурчу я.

– А я вот не знал, - признался мэр, - Скажи спасибо Семёнычу. Как-то

я рассказывал ему о тебе, говорил, что ты наш, местный. Он запомнил и отнёсся к этому внимательно.

– И что?
– ершусь я. Тема мне неприятная, - Он что, изобрёл лекарство от рака? Или как экстрасенс, на расстоянии предсказал, когда мне доставать из шкафа белые тапочки?

– Да погоди ты с тапочками, - морщится мэр, - Ты, когда в последний раз флюорографию делал?

– А зачем?
– ставлю на него глаза, - Смысл? Диагноз поставлен, что ещё? Наслаждаться развитием процесса? Или абсцесса? Как правильно? Я не медик, не знаю.

И всё-таки наш мэр отнюдь не глупый мужик. Даже приятно, что когда-то я помог ему удержаться в кресле. То, что он сказал, никогда раньше мне не приходило в голову.

– Я давно пришел к мнению, что безоговорочная вера к людям в форме или в халатах должна считаться признаком простака или лоха, как сейчас принято выражаться.

– Вы хотите сказать...?
– сердце моё застучало сильнее.

– Ты в курсе, что в нашем городе живёт человек с такой же фамилией, именем и отчеством как у тебя? И разница в возрасте у вас в один год.

– ???

– Главврач мне всё это поведал. Твой однофамилец попал к ним на обследование. Тут-то всё и открылось. Это у него рак. В прошлый раз именно его анализы в твою карточку по ошибке вложили. Так звезды легли, что вы одновременно флюорографию проходили и анализы сдавали.

Теперь уже мне потребовалась минута на осмысление сказанного, спустя которую я спросил:

– Так я не болен?

– Говорю, анализы перепутали. Фамилия, имя всё совпадает, а на год рождения не посмотрели. Не веришь, сходи, сделай флюорографию, убедись.

Теперь уже больше минуты мне требуется на осознание. Выходит, болезни нет? Совсем? И я не умру? Я здоров? Теперь по утрам не надо прислушиваться к себе? И мой кашель - обычная простуда или кашель курильщика? Бред какой! Всего лишь перепутали анализы и украли у меня несколько лет жизни. Ну, Россия! Ты не перестаёшь поражать меня. Я здоров! Здоров! У меня теперь есть будущее. Можно наконец-таки прилепиться к любимой женщине и разрешить ей рожать. Теперь можно.

Мы давно уже выбрались на трассу, проехали пост ДПС на въезде в областной центр.

– Тебя домой завезти или ко мне поедем?
– спрашивает мер.

– А?
– переспрашиваю я, - Наверное, к Вам.

В голове сумбур. Я ещё не готов остаться один на один с такой новостью.

– Домой, - приказывает водителю мой спутник.

Машина сворачивает на окружную дорогу, минуя областной центр стороной.

– Моя всё равно не спит, - смотрит на меня мэр, - Позвоню, скажу, чтобы накрывала на стол. Надо же отметить твоё выздоровление. Ты как, не против?

Киваю согласно. Мэр отзванивается супруге, даёт распоряжение. Та не "пылит", приучена, или просто умна.