Бог Ярости

Кент Рина

Прекрати трястись.

Прекрати трястись, чертов слабак.

Прекрати!

Мне почти удается подавить внезапно нахлынувшие эмоции, но чувство отвращения поднимается из желудка к горлу быстрее, чем я успеваю моргнуть.

Характерный запах алкоголя, сигарет, бергамота и металлическая вонь крови окутывает меня.

Нет.

Нет.

Нет.

Я оборачиваюсь,

и мои глаза сталкиваются с темными глазами Николая. Они более безумные, чем у ведьмы во время языческих похорон, налитые кровью и наполненные обещанием пролить новую кровь.

Мою кровь.

Не позволяя себе думать об этом, я иду в сторону Красной Маски. Пусть ударит меня этой битой, мне все равно. Может, мне повезет, и я потеряю сознание, а значит, смогу вывести свой мозг из этой ситуации.

— Смотри, я поймал бездомного кота, — грубый голос Николая звучит как спусковой крючок для ночных кошмаров. — Он безостановочно бежал, и, знаешь, у него вспыльчивый характер. Швырнул мне в лицо целую гребаную ветку и чуть не вырубил меня. Люблю таких чертовски дерзких. Их так весело разрывать на части.

Я подхожу к Красной Маске, которая изучает меня с ног до головы, а затем поднимает биту.

Наконец-то.

Дело сделано.

Все кончено.

Я вернусь в мир, где мои пути никогда не пересекутся с этими отбросами человеческого общества…

Что-то тяжелое опускается мне на спину, и я вздрагиваю, когда сильная рука обвивается вокруг моей шеи и почти сдавливает горло.

Я не могу дышать.

Я не могу…

Срабатывает инстинкт самосохранения, я со всей силы бью Николая локтем. Он с таким же успехом мог быть стеной, потому что не только не отпускает меня, но и усиливает хватку.

Паника сковывает мои мышцы, я толкаю его с дикой силой и в какой-то момент даже пытаюсь укусить, но Николай и не дрогнул. Он тащит меня за деревья, мои ноги волочатся по земле, и я открываю рот, чтобы позвать на помощь, даже если это будет еще один проклятый Язычник.

Николай закрывает мне рот другой рукой, прижимая маску к моим губам.

— Т-с-с-с. Мне нужно, чтобы ты заткнулся нахуй.

Мои слова звучат невнятно, как в тех жутких фильмах ужасов, где ботаник умирает первым.

Это я. Я — ботаник.

В последней попытке я переношу весь свой вес назад. Моя мышечная масса не идет ни в какое сравнение с его, но я много тренируюсь.

И бегаю тоже. Больше, чем положено человеку.

Николай теряет равновесие, и я бросаюсь вправо, но мир уходит у меня из-под ног. Он валит меня на землю, и я падаю на живот.

Огромный вес наваливается мне на спину, и Николай лежит на меня, как кирпичная стена.

Я кашляю, напрягаясь, и глубокий вдох заставляет меня вдыхать крошечные частицы грязи. Легкие горят, и я понимаю, что это потому,

что он все еще держит меня в удушающем захвате.

— Чертов боец. Джекпот, — его голос отдается эхом, как темные чернила из моих гребаных кошмаров. — Сражайся со мной чаще. Делай это жестче. Сильнее. Быстрее. Я хочу боя!

Я дважды похлопываю его по руке, хрипя и задыхаясь.

У меня кружится голова, а под тяжелыми веками вспыхивают желтые и оранжевые пятна.

— Не будешь драться? — он звучит разочарованно. — Ладно, думаю, ты и не сможешь, пока тебя душат. Если я отпущу тебя, ты будешь хорошо себя вести?

Мои короткие ногти царапают длинные рукава его рубашки, и он хмыкает.

— Хотя меня и так устраивает. Думаю, мне нравится эта позиция.

Унижение разливается по моей крови, как яд, когда ощущение его тела, сжимающего мое, ощущается сильнее, чем нехватка кислорода. Его грудь накрывает мою спину, а колено зажато между моими бедрами. Он навалился на меня всем своим весом, будучи чертовски тяжелым.

Я прижимаюсь к земле, как будто это поможет мне спастись от него. Мрачный смешок раздается у меня над ухом, когда он ослабляет хватку настолько, чтобы я мог дышать.

Но он не делает ни малейшего движения, чтобы освободить меня или оттолкнуть к чертовой матери.

Я с трудом вдыхаю и кашляю от внезапного притока кислорода.

— Кто-нибудь когда-нибудь говорил тебе, как чертовски сексуально ты выглядишь, когда борешься за контроль? Я мог бы съесть тебя живьем и не оставить ни крошки, — последнее предложение он шепчет мне на ухо, и меня чуть не выворачивает.

Из кожи.

Из моего проклятого мозга.

Не знаю, откуда у меня берутся силы, но я пихаю его локтем и выползаю из-под него быстрее, чем он успевает моргнуть.

Поднявшись на ноги, я начинаю бежать…

— Я так понимаю, ты не беспокоишься о своем брате?

Я останавливаюсь и медленно оборачиваюсь. Николай стоит на ногах, скрестив руки и склонив голову набок, и беспечно наблюдает за мной.

Вот только в нем нет ничего беспечного. Этого придурка можно назвать только психом.

— Слышал, он по уши в дерьме, — продолжает он. — Я имею в виду Лэндона. Ты ведь здесь из-за него, верно?

Мои глаза под маской расширяются.

— Это ты прислал мне приглашение?

— И ты не разочаровал. Братская любовь одержала победу.

Я бросаюсь к нему и хватаю за воротник рубашки, притягивая так близко, что его грудь сталкивается с моей.

— Где он?

Его рука поднимается к моим волосам, и он хватает их пальцами, дергая за корни, пока моя голова не откидывается назад, а затем смотрит на меня сверху вниз.

— А как ты думаешь?

Я не ослабляю хватку на его воротнике. Мне все равно, псих он или нет. Если он причинит вред моим близким, я стану его злейшим врагом.