Больше нет

Ariana Lee

Но все люди ошибаются, только я совершил одну огромную ошибку, которая была величиной во всё моё сердце.

***

Спотыкаюсь о собственные шнурки и, зажав букет из трёх роз под мышкой, чертыхаясь, начинаю их перевязывать.

Сейчас я спешил к ней, она должна была ждать меня около входа в городской парк. Погода была не совсем хорошей для прогулок, поэтому я предложил ей сходить в кафе и выпить по чашке горячего шоколада – так, как она

любила. Я знал это.

Мы помирились.

Она вернулась тогда.

Я простил её. Снова. Потому что не мог без неё, она действительно стала моим миром, а я стал слишком зависим, чтобы отпустить.

Парни насмехались надо мной, говорили, что она снова мне изменит, что снова бросит меня с бутылкой в обнимку и даже не вспомнит обо мне, когда будет кататься по городу с очередным ухажёром на «Ягуаре» и теребить в руках новую золотую подвеску, а затем стонать под ним ночью, отплачивая за дорогие подарки.

Я знал это.

Знал, что она изменяла мне, но, когда она возвращалась ко мне, я прощал её.

Так всегда было.

Я не обращал на них внимания. Я всегда всё делал по-своему, не прислушиваясь к тем, кто, вероятно, желал мне добра. Даже собственную мать я не слушал, когда она говорила мне, что наши отношения ни чем хорошим не кончатся для меня. Именно для меня, потому что буду я собирать осколки собственного сердца, когда она побежит к очередному. Но я не могу отпустить её и также не мог выгнать из своей жизни. Не будет её – не будет меня. Всё просто.

Той девушки, что я полюбил, уже давно не было. Была лишь оболочка, внутри же – полная противоположность. Но я всё равно держался за эти остатки былого счастья, словно утопающий за спасательный круг.

Я перебежал дорогу и резко остановился. Мои глаза широко распахнулись, а букет, зажатый уже в руке, грозился приземлиться на мокрый асфальт.

Она стояла там, около того самого входа, где мы договорились встретиться, но она была не одна. Рядом с ней стоял мужчина и, сжимая бёдра моей девушки так, что короткое платье задралось, он насиловал её рот. На моих глазах. В очередной раз. А она прислонялась спиной к чёрному внедорожнику, едва не закидывая на мужика свои ноги.

Во мне взорвалась неистовая ярость. Я сжал чёртовы цветы, которые купил на последние деньги, я хотел сделать ей приятное, но я, как оказалось, давно не соответствовал ей. Что цветы, если есть мужик с иномаркой и деньгами? А кто я? Парень, живущий в однокомнатной квартире, с месячной зарплатой, на которую даже не купишь эту чёртову её

подвеску и старенькой «девяткой», которую мне отдал отец на восемнадцатилетие.

Я любил её безумно, но она стала такой, каких осуждала со мной тогда, на крыше. И я верил ей. Верил, что мы действительно всегда будем вместе. Она стала той самой фальшивкой, а я слепо прощал её всё это время.

Выбрасываю цветы в ближайшее мусорное ведро и, развернувшись, иду в противоположную сторону, сглатывая собственные слёзы. Пора закончить всё это, как бы больно мне не было. Я уже не чувствовал себя. Сердце растоптано её высокими шпильками на множество мелких осколков.

Это должно прекратиться.

***

Она написала мне, интересовалась, почему я не пришёл на встречу, почему я бросил её и ещё много «Почему», что промелькнули в её сообщении.

Я усмехаюсь и, откинув телефон на переднее пассажирское сидение своей машины, поворачиваю ключ зажигания.

Какая же она предсказуемая и… лживая.

В глазах мутнело от чрезмерно выпитого алкоголя в этот вечер. Мне не стоило садиться за руль в таком состоянии, не стоило сейчас жать на педаль газа и выруливать с парковки местного захудалого бара, не стоило выезжать на основную трассу и не стоило читать её сообщение, в котором говорилось, что всё кончено – безоговорочно и безвозвратно.

Ей нужен был повод. Это очевидно.

Я смеюсь ещё громче и жму ещё сильнее – стрелка спидометра ползёт к отметке «сто».

Дорога сырая после недавно прошедшего дождя, а в глазах всё качается, в голове туман, такой же, как и на обочине.

Что я делаю?

«Сто двадцать» - неплохо.

Мне сейчас было абсолютно наплевать, чем закончится всё это. Я больше не видел света, я больше не знал, как жить дальше. Без той, которая занимала всё моё сердце. Сердце, которое она безжалостно вырывала постепенно, словно наслаждаясь моими мучениями.

Впереди поворот, нужно сбавить скорость.

«Сто сорок» - почти.

Но я не делаю этого – меня резко заносит, а я всё жму на чёртову педаль.

«Сто шестьдесят».

Скрежет метала, последний вздох и обволакивающая темнота – так будет легче.

Спасибо за то, что была в моей жизни.

Спасибо за то, что всё-таки осмелилась порвать со мной.

Спасибо за то, что растоптала моё сердце, мою душу, моё тело, которое всё принадлежало именно тебе.

Спасибо за то, что ты будешь жить дальше.

Без меня.