Большие снега

Прашкевич Геннадий

* * *

А звезды,тающий ручей,трава —все это там осталось,в соломе солнечных лучей,что, тая, в море осыпалась…

* * *

В. Захарову

Когда вдали над бухтой синейвстают обломки островов,и колесом летят дельфинынад бледной пеною валов,когда бегут неосторожнои жалуются в тишиневалы – на то, что ты тревожна,на то, что ты опять во мне,не дай придумывать мне душичужим песчаным берегам,не дай забыть счастливой суши,почти подобной облакам,не

дай, чтоб я один, ночами,не зная чуда добрых слов,следил усталыми очамитеченье низких берегов.

Курильская осень

Начинаются медленные дожди, о которых знают только на островах.Как тоска по материку, по стеклу оплывают тяжелые капли.Дым несет по траве, ветер мелко шуршит в кустах,и антенны на мокрых крышах торчат, как черные грабли.Лишь случайно из облака выглянет желтый луч,пробежит по траве, подожжет два десятка сосен,будто хочет сказать, что сошла непогода с круч,и, боясь состариться, краситсядаже осень.

* * *

Кончается везенье, и с небесспадают струи на осенний лес.А мне еще два месяца до дома,и где еще он будет – мой покой?Бамбук шуршит упрямо и знакомовдоль серой полосы береговой.Кончается везенье, и не жди!Качаются замедлено дожди.Маршрутов не предвидится, как бусы,дождинки застывают на виске.И круглые стеклянные медузы,как Луны, догорают на песке.

Лес

А когда опять в лесу,в карабин загнав патроны,я шагну под те же кроны,на прицел возьму лису,ель мне глухо проскрипит:«Ты вернулся. Неужелидаже голос древней елибед от лис не отвратит?»Я опомнюсь,и в листве,прокаленной, будто в печке,продерусь к таежной речке,прислонюсь щекой к воде,как молитву сотворю:«Лес мой, дай любви и тени!»И, как в женские колени,ткнусь в небритую траву.

Баллада о запахе хлеба

Осенним Тихиммы шли на запад,когда настиг насширокий запах,такой знакомый,такой тревожный,как пятна солнцав пыли дорожной.Как с неба пал он,врываясь в ноздри,дух каравая,сухой и острый,в котором сразусошлись, как в чуде,моря и сказки,поля и люди.Ах, как он вилсяза нами следом,струился, таял,взвивался в небо,в ладони падал,врывался в рубку! —и таял, таял,сухой и хрупкий.И только утром,когда за мысомоткрылся мутныйпролив де Фриза,взошел он в небона крепких лапах.О, запах хлеба! —счастливый запах.

* * *

Разогнутся деревьяи воскреснет трава.Ну, а мне не вернутьсяна мои острова.Ухожу на «Диане»,и маячат вдалимои ранние-ранниеклочья земли.Что нашел, что оставил —я потом разберусь.И с собой расквитаюсьза радость и грусть.И забуду карнизы,что от пепла черны,и ущелья, где лисамизалегли валуны.А пока в океанетолько волны да мгла.Тишина покаянноза кормой залегла.И куда-то под кузов,поднимаясь со дна,уплывает медуза,как большая Луна.

Стихи о Татии и Эгее

(пушкинские мотивы)

I

Наш

корабль ничемне напоминал корабли Тирра,и пираты-финикияне не угрожали нам,и Левиафан, развлекаясь, не кипятил воду,и не было на борту девушек,боявшихся девственность потерять,побывав под грубым фракийцем.Коротко стриженные,мы слонялись по низким палубам,а когда из тумана проявлялисьвершины курильских вулканов,курили,не испытываяникакого восхищения.Свободные от дел Афродиты, мы не скучали,а если начинали скучать,то поминали вслухдела Афродиты,называя их проще.Каждый знал,что Земля кругла,что нет в Индеях собакоголовых людей,что, обогнув шар, можно вернуться на родину.И если мы не говорили о любви, Татий,то лишь потому, что любовьподразумевается во всем и всюду.

II

А вечером, когда я был один,в каюту неожиданно толкнулсявеселый Татий – человек из Тирра.О нем я ничего не знаю,кроме того, что он Левкиппу знал.Он засмеялся, глядя, как легколожатся эти строки на бумагу,и восклицая:«Мальчик!Мальчик!Мальчик!»,возлег на ложе твердое, на коембессонницей я мучился в тот год.Ах, Татий, брось! Веселое виноотнюдь не самый лучший аргументв том давнем споре, где ты тщился взвесить,кому приятней: Зевсу, когда онкасался бедер греческой служанки?иль Пану, с гиком гнавшему по полюпроворных нимф?О, смейся, Татий, смейся!Пей! Не фалерн, но все-таки вино.Пряди рассказ! Не тиррцы, но друзья.Что слабость человека? Она сгинет.Рожденные же ею, будут житьпрекрасные рассказы о любви.Пей! Не фалерн, но все-таки вино.Рассказывай с улыбкой и волненьем,как где-то встарь…уже давным-давно…ответила тебе Левкиппа пеньем.

III

Но я не Татий,я – Эгей,мне ждатьсудьба сулила.Вечно ожиданье.Все длится, длится, длится, коий век —как угадать, когда возникнет парус,бел, как пески, голубоват, как снег?Когда он вознесется из провалов,поднимется над штормовой водой,зеленой, липкой, темной и седой,грозящей то ли счастьем, то ль бедой,которые судьба мне даровала?Я жду – Эгей. И что мне боль и страх?Я знаю, перед морем не заплакать.Нет паруса. Обрывки на песках.Бакланы пляшут. Пена на валах.И волны хищно движутся впотьмах —обнюхивать,тереть,и жадно лапать.

Шторм

Ночь заставит тебя не спатьи каскады воды обрушит.Она знает, чем травят душии века обращают вспять.И по локоть уйдя в пески,будешь думать, забыв про звезды:кто там, волосы распустив,плачет —женщина?или остров?

* * *

Как в память, как в твои тревоги,как в древний, но живой обряд,как на забытые дороги,мне возвращаться в листопад.И в нем, шуршащем, слушать, слушатьночное колдовство костра,и голос ветра, что, как души,вдруг раздевает дерева,и обдает тревожным дымомиз желтой-желтой тишины,где были мы нерасторжимыи все-таки разделены.Мне возвращаться, возвращаться,бродить в распавшихся лесах,и, как деревьям, отражатьсяв озерах, в реках, и в глазах.И удивляться на покосах,зачем в себе я берегуберез дымящиеся косына пожелтелом берегу?И почему в потоках света,доверив жизнь свою костру,всем телом чувствую планету,гудящую, как на ветру?1965–1971