Большие снега

Прашкевич Геннадий

Лебеди

В. Астафьеву

Я видел, как утром,над серым болотом,кочкарником,марью,оставив исслеженныйкрасными лапами берег,сентябрьскую тишь распугави привстав над водою,одна за другой поднимались красивые птицы.Тяжелые птицы,красивые птицы —обрывками пены,обломками льдов,голубым опереньем,счастливым и белым,они восходили над марью, над темным болотом,а мы оставались, лишенные крыльев и пенья.Когда-нибудь в поле,а может, в машине,а может, на водахударит по сердцуто ль страх,то ль провиденье смерти.Так

что же мы вспомним?Любовь?Удивленье?Удачу?Высокое небо? Иль птиц, рассекающих небо?Ах, кто это знает? И кто это может увидеть?Пески осветились и канули в темную воду.А лебеди машут,и машут,и машут крылами,и их отраженья, сияя, плывут над болотом.

Доброе Начало

Есть бухта.Это – Доброе Начало.Высокое кольцо песчаных дюн,вулкан Атсонупури – конус в небо,базальтовый высокий перешеек,аралией заросший, елью Гленаи можжевельником.Там жить бы я хотел. Встречать восход.Ходить с ружьем на дальние озераи жечь костры, давая знать судам,что мир еще повсюду обитаем.А если бы касалась вдруг тоскаменя своими пальцами, я б молчаходил туда, где брошенный поселок,как черный иероглиф, распластался,под небо вскинув сломанные балки.Мне было б странно находить травуили обрывки рыжих фотографийсреди руин, и в поисках живогоя б сотни километров проходил,но сновавозвращалсяк морю.И, прост как звезды, трогал валуны,похожие на нерп. Касался пены.И знал, что я из тех, кто прочно верентеченью рек, звезде над головой,и просто миру, вечному, как время.

* * *

С. Гольдину

Печаль полей. Высокие слова.Три дерева. Неясная тревога.Далекий оклик. Пыльная дорога.Осенняя кипящая трава.Пустынные пустые острова.Неясный свет неясного пролога.На отмелях крутые валуны.Три водопада падают с обрыва.Вода наката холодно игрива.Не боль, а ощущение вины.Рассветный пляж. Обрывки тишины.И отмелей оранжевая грива.За годом год. Даровано весло.Но кем? Когда? Лежат сугробы снега.След мамонта. А там и человека.А там уже и Слово, и Число.Откуда и куда меня несло?Мой возраст превышает возраст века.И все-таки, полкниги Бытияперелистав, представ перед Порогом,отдав своё сомненьям и тревогам,я с горечью вдруг вижу: жизнь моя,как и тогда, в начале бытия,спор с Дьяволом,а не беседа с Богом.

Прощание с Ригой

Перепевает жизнь мою простудный дождик серой Риги,пронизывает ветром тьму, закат мутнеет неурочно,тоска вгрызается в мозги, как будто мне читают книгу,в которой вся моя судьба давно расписана построчно.На Даугаве битый лед, лепешки медленного снега,течет декабрьская река, терзая душу изумленьем:я столько отыскать хотел в руинах вычурного века,а все кончается одним отчаянным стихотвореньем.Шипит, сползая по стене, поток сырой туманной пены,все тает в бледной полумгле, как в утомительном дурмане —мосты, фронтоны, дерева, как бы оплавленные стены,и чей-то смутный силуэт, почти растаявший в тумане.Пытаюсь протереть стекло, но нет стекла, течет на плечивсе та же серая тоска, к утру, боюсь, весь мир растает.Три католических звезды мерцают сквозь туман, как свечи,а впереди сплошной туман…Темнеет там или светает?…

* * *

С. Гольдину

Сезон иллюзий завершен,леса сырые опустели.а песни, если их допели,допели губы чьих-то жен.Сезон иллюзий завершен,сгустилась в яблоко туманность.Легка печаль. Светла багряность.Лес просто лес. Он тайн лишен.Дожди дождями. Сон как сон.Легки и радость и тревога.Убита ливнями дорога.Сезон иллюзий завершен.

Вечный рефрен

И. Цаневу

Над

лесом весенние ветры играют,все полнится шумом и гамом его,и даже деревья, как люди, вздыхают:где музыка?Музыки прежде всего!Где музыка? Ей бы пора проявиться.Туман? Но она не боится его.Пора бы ей высветить радостью лица:где музыка?Музыки прежде всего!Прозрачной и легкой, в сиянии света,встающей над лесом, над шумом его,чтоб всем нам служило смятенье поэта:где музыка?Музыки прежде всего!

Андрею Германову

А меньше всегобыло женщин в море.Дела Афродиты его не касались.И женские рукимужчин не касались,когда корабли расходились на створе.Но именно морекричало о суше,о брошенном острове,сломанном кедре,о ветре, взрывающем юные души,и парусе,нежнобеременномветром.

* * *

Я провидец.в юности, в началедолгих рек, из коих воду пил,угадал: в Пиринах, на развале,кто-то город белый заложил.Угадал: когда-нибудь под осеньвспыхнет медью темная Луна —над откосом, выпасом, покосом,там, где стынет только тишина.Угадал: когда-нибудь под вечернад рекой, над дымкой голубой,колокол ударит: всем на вече!Ветер.Вечер.Вечность.Боже мой!

* * *

Тайной вечери глаз

знает много Нева.

В. Х.

Все утро небо плакало,лишь к вечеру устало.О, как в саду Елагиномтебя мне не хватало!Аукнулось на Прачечном,откликнулось у Летнего,в котором нами начатонеконченое лето.Опять вдали аукнулось,а я не откликался.По темным переулкамК тебе, как ветер, мчался.Темные решеткив золотых обводах.И лодки,лодки,лодкина потемневших водах.И небо вправду плакало,и был мне ведом страх.Ведь дело не в Елагином.Еже писах —писах.

Воспоминания о Нью-Йорке

Полдень. Небо распахнуто, как окно.Зной ужасен, как долгострой, в котором уже не живут и совы.Ветер, будто трубу, пронизывает давновечный город, и дальше летит, расшатывая основы.Эта злая туманность и есть Нью-Йорк.Шифер медленных крыш. Рябь на Гудзоне.Кто поет о любви, а кто об озоне.А в общем —торг.Жар чужого огня.Ухожу из тоски, как из чеченского плена.Я не вижу Бога в пределах своей Вселенной,но и он, конечно, не видит меня.Сохо. Полдень. Полотна у серой стены.Два еврея, француз, и русская Нина.Душный воздух стоит над городом, как плотина,ничто не стоит своей цены.Я спокоен. Толпа не пугает меня. Идиот,я считаю, что время мое еще не совсем упущено.Что цитировать? Бродского? Или все-таки Пушкина?Мы не в Сотби, но все поставлены в лот.Оттого и щемит мое сердце. Гвоздьжесткой боли торчит, постанывает изгублено,как сладкие колокольца на доме Любина,названье которых запомнить не удалось.

Заметки на полях

И все-таки судьба угомонилась,пусть ненароком, будто невзначай,она сменила божий гнев на милость,а горечь соли – на крепчайший чай.И за тоску потерь и одиночествя награжден, как и хотелось мне,признаньем женщин, ласковых пророчиц,что втайне славу предрекали мне.Теперь я знаю, мне хватило силы,никто не скажет, как не о бойце.Бессилие, что так вчера бесило,оставило лишь тени на лице.И задыхаясь, зная, так бывает,я повторяю давнюю строфу:«От радостных вестей не умирают,а горестные я переживу».