Большой заговор

Зарубина Ирина

Теперь вот еще — кому это вообще нужно было? Работа довольно грубая и бессмысленная. Ведь ежу понятно, что Клавдия тут же бросится к Шевкунову узнать про Сорокина. А Шевкунов никакого Сорокина не знает. То есть, какого-то знает, но не того. А про Сорина вообще не слышал.

Глупость.

Или Шевкунов ее все-таки переиграл?

Клавдия даже перестала махать шваброй. Вспомнила вопросы и ответы, перепроверила себя еще раз — нет, не переиграл. По сравнению с тем, что он уже натворил, какие-то телефонные разговоры, какой-то Сорокин для Шевкунова —

тьфу. А ему за это «тьфу» обещали — а стало быть, обязательно выполнили бы — очень важное: хорошее отношение следователя к подследственному.

Нет, Шевкунов раскололся бы, если бы Сорокина знал. Даже если бы хоть слышал что-нибудь. Или видел.

Тогда, как говорит Клавдин муж Федор, на фига попу баян, если поп не хулиган.

Полный тупик.

Но зачем-то Сорокин звонил. Допустить, что он не знал Шевкунова, — глупо, о каком тогда «известном месте» шла речь.

А что, если?..

Может быть, может быть…

Подставить Шевкунова.

Нет-нет, глупость тоже. Как раз по вышеперечисленным причинам. Больше подставить Шевкунова, чем он подставил сам себя, — невозможно.

Клавдия уже вытирала пыль, когда ее мысль дуплетом отскочила, как биллиардный шар, от Сорокина к Шевкунову и вернулась к самому началу.

И покатилась прямо к лузе.

Стоп. А на кой мы вообще занялись этим делом? Ну, я понимаю, Малютов хотел бы найти утечку и серьезно наказать преступника, потому что это, как ни верти, — преступление. Но вот же, Клавдия в тот же день вытащила из его стола жучок, а Малютов в панику. Он чего ждал? Что за ним следит ЦРУ? Или Моссад?

Может быть, чего-то такого он и ожидал. Может быть, чем черт не шутит, этот пресловутый Сорокин и есть какой-нибудь Джеймс Бонд местного разлива.

Но, скорее всего, этот Джеймс Бонд четко выполнил чей-то заказ.

Чей?

Это может сказать только Джеймс Сорокин.

Шар, катившийся в лузу, чуть зацепил борт и — мимо.

Хотя нет, еще катится…

Сорокин выполнил работу и — испугался. Можно такое предположить? Да запросто.

И позвонил он действительно Шевкунову. Ну точно, в кабинете Шевкунова есть факс, а фамилия написана на двери.

Так-так-так…

Но почему «известное место»?

Клавдия еще раз прокрутила весь разговор с Сорокиным. Может, никакого известного места-то и нет. Может быть, Сорокин, услышав голос «секретарши Делашниковой», просто скомкал разговор?

Клавдия села на мокрую тряпку, но даже не почувствовала этого.

«Фантазируй, фантазируй, — приостановила она себя, — потом выбросишь из головы».

Но остановиться уже не могла.

Вот эти слова — «все сделано», — они ведь явно рассчитаны на то, чтобы заинтересовать.

Допустим, я звоню следователю, а мне говорят, что он занят, а мне нужно с ним поговорить срочно. Естественно, я скажу, что у него горит дом или что я принес ему тысячу долларов, которые он потерял в бане или намекну на что-то важное. «Все сделано» — звучит как важное? Как тысяча долларов? Ну, на тысячу не тянет, а на пятьсот —

пожалуй. Или, наоборот, звонят мне, подходит, скажем, Ирина, говорит, что я занята. Если бы Ирина передала мне, что некто сообщил «все сделано», была бы я заинтригована? Без вопросов. Что сделано? Кто звонит? Почему мне?

Клавдия вынула из-под себя тряпку и стала ее внимательно рассматривать.

Нет, это все фантазии.

Ясно только одно — нужен Сорокин.

И Клавдия умоляла теперь неведомого Сорокина позвонить еще раз. Уж теперь-то она его так просто не выпустит.

Поужинала кое-как и села к компьютеру.

Бродила по Интернету почти бессмысленно. Найдет интересную страничку — и смотрит на нее, как на тряпку.

Потом надоело, решила — пора спать.

Звонок раздался, когда у Клавдии уже сладко путались мысли в голове.

— И что ты там сегодня наговорила Шевкунову?! — заорала трубка.

Клавдия спросонья даже не обиделась на этот крик.

— А что случилось… Владимир Иванович? — почти догадалась она.

— Да, Владимир Иванович. Шевкунов в реанимации.

— Как? — моментально проснулась Клавдия.

— Инфаркт.

ГЛАВА 8

Ночное сообщение Клавдию шарахнуло по голове как пыльным мешком, сильнее, чем весть об убийстве Толкунова. Это так же, как если видишь белое, а тебе все говорят — черное и даже научно это доказывают.

Все что угодно могло случиться с Шевкуновым. Его могли прибить в тюрьме, как Толкунова, могли отпустить, он мог сбежать, улететь, перевоспитаться — он не мог слечь с инфарктом. Да еще в реанимацию.

Да, выглядел он не дачником. Но уж никак не больным человеком. Шевкунов не курил, не пил, вообще был здоровым мужиком. Подделать инфаркт в тюрьме — это для американских детективов.

Разволновался.

Но с чего?! Что его так шокировало?! Что его так довело, что он в реанимации?

Опять реанимация?!

Вот странная штука — этот Шевкунов, не моргнув глазом, убил их лучшего друга Игоря Порогина, а Клавдия совсем не радовалась, что убийца при смерти. И не из своих следовательских соображений, а просто жаль человека.

Она ехала на работу и пугала пассажиров-попутчиков громкими выкриками: «Да нет же! Не может быть!» и досадливыми «тьфу».

Неужели Шевкунов все-таки знал Сорокина? Неужели это действительно они с Ириной ударили его по больному месту? Да нет же!..

«Или знал? Или ты, Дежкина, возомнила о себе бог знает что — какого-то экстрасенса, первейшего знатока человеческих душ, телепата и утонченного физиономиста. А Шевкунов тебя — вокруг пальца».

— Ужас, — сказала она, по привычке входя в свой кабинет.

Ирина сидела за ее столом.

— В смысле?

— Про Шевкунова слышала?

— Нет. А что?

— В реанимации.

— Как? А что случилось? — повторяла ночные вопросы Клавдии Ирина.

— Инфаркт. Понимаешь ты, после нашего разговора у него случился инфаркт!