Болтливые куклы
Шрифт:
Долго колебалась у шкафа с одеждой. Это, разумеется, не свидание, но понравиться ему я должна. Чтобы не выставил за порог сразу же, чтобы выслушал и захотел помочь.
Если, конечно, я еще смогу найти, где он живет.
В конце концов выбрала скромную серую водолазку и вполне приличные джинсы без дырок и потертостей.
Посмотрела на себя в зеркало и скривилась. Синий чулок. Особенно с этими дурацкими очками в тяжелой черной оправе. Но кто же виноват, что именно такие нелепые оправы носятся удобней всего? И кто виноват, что моя единственная длинная юбка валяется в стирке, а на улице
Настроение у меня испортилось быстро и необратимо. Я в очередной раз поняла, что мама была права насчет моей полной бездарности. Даже гардероб толковый — и тот не могу себе создать.
К тому же возле носа обнаружился небольшой но отчетливо заметный прыщ.
— Зачем жить, если ты некрасив? — процитировала я героя любимого мультфильма и обреченно накрасила губы.
На улице дул промозглый ветер, а в метро оказалось, как всегда, слишком много людей. Но я обо всем этом старалась не думать. Моя голова под завязку была забита мыслями о предстоящем разговоре с кукольником. Я с трудом представляла, как буду объяснять ему цель своего визита. Впрочем, как спасение у меня имелась к нему одна совершенно обычная и вовсе нешизоидная просьба — после ночной встречи с Шеном, я твердо поняла, что хочу сделать ему подарок. И в этом деле мне остро нужна помощь человека с руками из правильного места.
Вопреки моим пессимистичным ожиданиям, нужный дом нашелся почти сразу. Все-таки Кика не такой топографический кретин, как я сама.
Это был старый дом. Старый, обшарпанный и довольно мрачный снаружи. Типичный рассадник коммуналок.
Лифт, к счастью, работал.
Я вознеслась на последний, шестой этаж и оказалась перед выбором из двух массивных двустворчатых дверей. Да… сейчас такие не делают — это наследие прошлого. Номеров на дверях не было, так что я не сразу смогла понять, которая из них мне нужна. Пришлось разглядывать корявые цифирки возле многочисленных звонков. На одной двери их было пять, а на другой — восемь. Ужас… Не представляю, как люди могут жить по восемь семьей во одной квартире.
Кукольник обитал за той дверью, где было пять звонков. Уже хорошо.
Я потопталась немного на вытертом коврике времен молодости моей мамы и, набравшись смелости, надавила круглую черную кнопку звонка.
Он был не такой.
Совсем не такой, каким я его себе представляла.
Ни стильной бородки, ни мятой клетчатой рубахи (с чего я ее придумала?), ни характерной легкой рассеянности во взгляде…
Его глаза были цепкими и острыми, почти черными. Лицо — узким и заметно смуглым. Длинные темные волосы собраны в аккуратный хвост на затылке.
При взгляде на кукольника я сразу вспомнила не то Испанию, не то южно-американских индейцев.
— Чем могу? — коротко спросил он. И я сразу ощутила себя маленькой, глупой и нелепой.
— А-а-а… мне нужен Стефан, — я почему-то не могла смотреть в его лицо и поэтому уставилась на узкие кожаные туфли по ту сторону порога. Один из туфлей лениво шевельнулся, словно его хозяин раздумывал, стоит ли продолжать разговор.
— Я — Стефан, — ответил этот хмурый и — по всему видно — очень занятой
Мне пришлось наступить на горло своей нерешительности.
— Стефан, извините, что беспокою вас, но мне нужно… — я на миг запнулась. А что собственно мне нужно? — Мне нужно поговорить с вами!
Он молча покусал изнутри губу и кивнул головой в глубь длинного темного коридора за своей спиной.
Его комната была дальше всех, зато с тремя окнами, выходящими на две улицы. В комнате оказалось неожиданно светло и чисто. И даже совсем не захламленно — многочисленные холсты были аккуратно расставлены вдоль стен в специальных креплениях.
Стефан указал на кресло под одним из окон.
— Надеюсь, вы не от Катерины, — довольно недружелюбно обронил он, садясь рядом на подоконник.
— Нет! — поспешила заверить я его. — Я… я сама. У меня ваша кукла, ваш танцор… Шен.
В один миг его глаза стали еще более пронзительными и острыми.
— Шен?
— Ну да…
Стефан хмыкнул.
— Вот значит, кого он себе выбрал.
Меня смутила эта странная фраза. Выбрал? Кто? Шен что ли? Безмолвный, заточенный в кукольное тело? Бред какой…
— Он не выбирал, — сказала я. — Мне его подруга подарила. Купила у вас. Наверное, неделю назад примерно.
Стефан посмотрел на меня с нескрываемой насмешкой, но спорить не стал.
— И чего? — спросил он вместо этого. Я смотрена непонимающе. — Что с нем не так? Сломался?
— Нет! — я даже испугалась такой страшной догадки. — С ним все хорошо. Только… Стефан, а вы не могли бы сделать для него… протезы?
Он приподнял бровь. Удивился.
— Вообще-то я думал об этом, — услышала я неожиданное признание. Стефан вытряхнул на ладонь необычно темную, коричневую сигарету из мятой пачки. Медленно закурил. Я обратила внимание, что руки у него аккуратные, с ровно постриженными ногтями. Кукольник выдохнул дым в открытую форточку, расположенную низко, как раз на уровне его головы. — Думал. Но как-то не сложилось. Сначала никак собраться не мог, а потом и вовсе другие дела закрутили.
Он курил красиво, вдумчиво. А сигарета неожиданно пахла не вонючим табаком, а чем-то сладковатым и терпким.
— Чаю? — вопрос Стефана застал меня врасплох. Я-то думала, он сейчас докурит и скажет мне 'до свидания'. — Или, может, кофе?
— Кофе! — быстро ответила я. Всегда интересно попробовать, как этот напиток готовят разные люди. Кто-то сыпет в кружку быстрорастворимую гадость, кто-то включает кофеварку, кто-то варит. По этому простому делу многое можно понять о человеке.
Стефан загасил сигарету.
— Тогда идем.
В огромной коммунальной кухне он распахнул створки старого, почти антикварного буфета, и достал ручную мельничку. Вскоре волшебный аромат кофе наполнил все пространство вокруг, стирая другие запахи — чьего-то супа, специй, старого дерева и копченой рыбы.
Я села на квадратный табурет с вытертой до блеска дощатой поверхностью. Спрятала ступни между его ножек.
Боже, как я люблю запах кофе! Запах настоящего, хорошего кофе, смолотого пару мгновений назад.
Стефан поставил турку на огонь большой газовой плиты, старой до такой степени, что не отличить грязь от потертостей.