Бой на вылет
Шрифт:
— Бронь у меня, — говорю, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — Я писатель. Вовремя эвакуироваться не успел по… — я посмотрел на Ксюшу и твёрдо продолжил, — по личным причинам. А потом уже было поздно.
— Писатель? — заинтересованность в глазах. Нет, всё-таки тогда к писателям совсем другое отношение было. Правильное. Уважали писателей и берегли. Это я верно решил — правду сказать.
— Да.
— А как ваша фамилия?
Бамм! Бабам!! Бамм!
Мама дорогая, а ведь после танкового артобстрела в атаку наверняка пойдёт немецкая пехота. Хорошо обученная. С рукавами, закатанными
— Швецов, — говорю. — Дмитрий Алексеевич Швецов.
Старший лейтенант посмотрел на морячка, тот сделал понимающее лицо.
— Кажется, слышал, — сказал старший лейтенант совсем другим тоном.
Уф-ф…
Наверху утихло, и на самом краю этой тишины тут же возник пока ещё далёкий, едва слышный, гул танковых двигателей.
— Пора, — старлей привычным движением поправил фуражку на голове. — Ну что ж, товарищ писатель. Советую вам сидеть тут и не высовываться. Будете помогать принимать раненых. И вы, Ксения, тоже.
И тут я сделал то, чего никак от себя не ожидал. То есть, упал, как снег на голову. Сам на себя. Шагнул вперёд, принял стойку «смирно»:
— Товарищ старший лейтенант, разрешите участвовать в бою. Стрелять умею, оружие возьму у раненых. Обещаю, что не подведу.
— Служили в армии?
— Был на трёхмесячных военных сборах, — не стал я врать. Наверняка же в то время тоже были какие-то военные сборы. Не могли не быть.
— А вы знаете, что вас почти наверняка расстреляют, если попадёте в плен к немцам с оружием в руках? — осведомился старлей.
— Меня раньше убить могут, — пожал я плечами. — Семи смертям не бывать, а одной не миновать.
— Что ж, это ваше решение. От помощи не откажусь. Берите винтовку, патроны и бегом на правый фланг. Найдёте старшину Кивенко, скажете, я прислал. Старший лейтенант Артемьев.
— Есть! — ответил я по-уставному.
Старший лейтенант Артемьев развернулся на каблуке и в сопровождении солдата и морячка быстро вышел за дверь.
На то, чтобы снять с раненого сержанта ремень с запасными обоймами в кожаных чехлах, надеть его на себя и поднять винтовку с примкнутым штыком, много времени не понадобились.
— Смотри, писатель, не потеряй, — шепнул сержант. Ему явно было плохо, но он старался не терять сознания. — Мне ещё с ней воевать.
— Всё верну, сержант, — ответил я ему. — Отдыхай и ни о чём не беспокойся.
На пороге я обернулся и поймал взгляд Ксюши. И этот взгляд мне понравился.
Первую атаку мы отбили сравнительно легко. Потом от старшины Кивенко я узнал, что, кроме лёгкого БТ-7 (лёгкий-то он лёгкий, но пушка на нём — сорокапятимиллиметровая), в нашем распоряжении имелась ещё одна обычная противотанковая «сорокопятка» и кое-какой запас снарядов к ней. Вот они и решили дело. Три из пяти шедших на нас немецких танков (кажется, это и впрямь были Pz-III, но ручаться не могу) они подбили из заранее оборудованных позиций, подпустив поближе. Оставшиеся два, огрызаясь
Не знаю, сколько немецких солдат я убил. Не считал. Но больше пяти — точно. Винтовка сержанта оказалась хорошо пристреляна, и страха не было никакого, аж сам удивился. Ни перед своей смертью, ни перед чужой. Может быть, глубоко в подсознании я по-прежнему считал, что всё это сон или наваждение? Не знаю. Но врагов расстреливал, словно в тире. Спокойно и методично. Не тратя зря патроны.
Отходняк пришёл, когда немцы откатились, и стрельба с обеих сторон утихла. Неожиданно ослабли ноги. Совсем. Я сел прямо на дно неглубокого окопа и подумал, что в самый раз бы сейчас покурить, но отказался от этой мысли. Вытаскивать из кармана пачку иностранных сигарет да еще и выпущенных в следующем веке, неразумно. Ничего, потерплю.
Подошёл старшина Кивенко — невысокий худощавый мужик лет сорока с обветренным загорелым лицом. Молча остановился в двух шагах. Я поднялся на ноги. Кажется, держат.
— Хорошо стреляешь, писатель.
— Спасибо.
— Есть предложение, — у него были глаза человека, который точно знает, чего хочет.
— Слушаю.
— Видишь эту гору или, точнее, холм? — он показал рукой.
Я посмотрел. Холм высился справа от воинской части, если стоять лицом к морю. Северная его сторона была пологая, а южная обрывалась в море.
— Так точно, вижу.
— Что ты о нём думаешь?
Холм как холм, что о нём думать… Или это проверка нового бойца на сообразительность? Он похвалил меня за меткую стрельбу. Ну-ка прикинем. С вершины холма до дороги — километра полтора. Плюс-минус. Далековато, прямо скажем, для эффективного винтовочного огня. Но ведь немцы, если подтянут подкрепления и снова решатся атаковать, подойдут ближе, как это уже было. И тогда…
— Неплохую позицию для снайпера можно наверху оборудовать, — сказал я.
— Правильно, — кивнул старшина. — Сможешь? Винтовку с оптическим прицелом я тебе дам. Осталась от Вахрушина, его убило три дня назад, когда мы из окружения выходили. И вот опять в капкане. На этот раз, кажется, мёртвом. Самое главное, потом уйти сможешь, когда нас… — он помолчал. — По берегу моря. Ты гражданский, глядишь, и пронесёт. Винтовку бросишь и уйдёшь.
— Нет уж, — сказал я. — Любое дело следует доводить до конца. Каким бы этот конец не был.
— Конец тут будет один, — сказал Кивенко. — На всех. Но наша задача сделать так, что бы конец этот обошёлся немцам очень дорого.
Трёхлинейная винтовка на брезентовом ремне и патроны с той головкой, что страшны любой броне, трёхлинейная винтовка на брезентовом ремне и патроны с той головкой, что страшны любой броне…
Строчка из «Василия Тёркина» крутилась в голове безостановочно, замкнувшись сама на себя. Со снайперкой за плечом, патронами, флягой, наполненной водой, сапёрной лопатой в чехле и каской на голове я поднимался по восточному, довольно крутому склону то ли горы, то ли холма. В сочетании с майкой, шортами и «кроксами» на ногах, видок ещё тот. Жаль, никто из друзей-знакомых не видит. И не увидит. Эй, а почему, собственно? Телефончик-то у меня с собой. А в нём — камера.