Брат для волчонка 3
Шрифт:
— Блегон? — сверху донеслось хрюканье, наверное Тетракис смеялся. — А ты посмотри вверх!
Свет с одной из машин метнулся к потолку и высветил висящую мешком человеческую фигуру. Она болталась в петле на стреле одного из многочисленных кранов.
— Он спятил! — донеслось из толпы.
— Снимите его кто-нибудь!
— Да пусть орёт!
— Да Блегона снимите!
— Выпей свои таблетки, Тетракис! Ты свинья!
Один из людей-теней сбросил капюшон, и маскировочное поле перестало
Это был бледный светловолосый мужчина с розовыми глазами, почти альбинос.
— Прекратите орать! — сказал он тоном человека, привыкшего приказывать. — Мальчишку нужно допросить как следует. Может, его специально к нам подослали?
Из толпы тут же выдвинулось с полдюжины крепких мужиков со станнерами. Личная охрана альбиноса?
— А Блегон? — спросил один из них.
Человек под потолком пещеры — если это, конечно, был человек, — висел совершенно безжизненно. Да и какая жизнь — когда висишь в петле стального троса?
— Снимем потом, — отрезал альбинос. — Это или мешок, или труп — живой так висеть не может. А знать, что тут происходит, я хочу здесь и сейчас!
В Рэма вцепилось сразу несколько рук, и только потом он понял, что надо было хотя бы домагнитку активировать, что ли?
Он опасался, что с ним не будут разговаривать. Ну или сразу убьют — от такого лёгкий доспех всё равно не убережёт, потому и не активировал. Но вот что пытать будут — не ожидал.
Повстанцы что, совсем сбрендили?
На Рэма надели тяжёлые наручники для допросов. Он читал про такие — контроль сознания, нейропатическая боль на уровне воздействия непосредственно на нервную систему. Та ещё дрянь.
Тело сразу как онемело. Ещё не от боли, просто альбинос — в его руках был пульт от наручников — включил режим контроля.
Дерен что-то рассказывал про особые состояния, позволяющие терпеть боль. И даже показывал, как дышать.
Рэм быстро, стараясь не привлекать внимания, сделал несколько резких выдохов носом и перешёл на глубокое дыхание.
В пещере было так жарко, что пот потёк даже от такого простого усилия. И дико захотелось пить.
— Имя! — требовательно спросил альбинос.
— Рэм Эффри Стоун.
«Оди-ин, два… Главное — правильно дышать, — думал Рэм. — Подумаешь, допросы какие-то идиотские…»
— Звание?
— Младший сержант.
— Какого хрена ты тогда командовал наверху, на развалинах Дхары? — не выдержал советник Асмик. — Мальчишки донесли, что ты там — вроде командующего! Даже комбриг тебе подчинялся!
Рэм улыбнулся. Он понял, чем зарабатывали на жизнь приютские мальчишки.
Они продавали повстанцам информацию. Наблюдали за манёврами десанта и меняли инфу на хлеб.
Наверное, ещё и задания какие-то выполняли.
Рэм резко выдохнул, чтобы не злиться. Вот же гады! Пацан из-за них погиб!
— Импл-командование, — пояснил он. — Звание не имеет значения. В кризисных ситуациях командовать назначают того, кто умеет, а не того, кому это положено.
— А ты, значит, умеешь? — скептически скривился альбинос.
Он держал пульт от наручников, и именно от него нужно было ожидать всяких гадостей, но Рэм не сдержался.
— Я же стою тут как дурак! — огрызнулся он. — Что вас конкретно интересует? Война закончилась. Это просто факт. — Боль полоснула его по рукам, но парень только вдохнул ещё глубже, захлёбываясь горячим воздухом. И выдохнул: — Прямо сейчас идут последние переговоры с Севером Империи. Юг отделяется от Севера. Уже неважно, в Империи вы или в Содружестве…
— Врёшь! — заорал сверху Тетракис, и рука альбиноса непроизвольно дёрнулась.
Рэм опять задохнулся от боли, и на глазах выступили слёзы, но он договорил:
— Один хрен… Зачем мне врать?
Боль прекратилась.
Альбинос подозвал мужчину в красном комбинезоне медика. Тот посмотрел на показания дисплея, завязанного на наручники, и пробурчал что-то еле слышное, но явно не утешающее.
Рэм не врал. Да и в самом деле — зачем ему было врать?
Смысла в подобном вранье просто не было.
Ну, закончилась война. Сдаваться-то не принуждают. Вроде как некому уже сдаваться.
— А почему тогда спецон не снимает подавление сигналов? — спросил альбинос.
Рэм пожал плечами.
— Понятия не имею. Не успел пока разобраться. Может, мстит вам за восемь лет этой вашей бодяги? Ну или сначала должны быть переговоры, а как до вас достучишься? Вас же каждый день пытаются на контакт вызвать. По графику. Я видел его на столе у комбрига. Два месяца вам в мегафон орут — выходите, а толку ноль. Вот меня сюда и прислали — разруливать.
— А вот сейчас — врёт, — обрадовался медик.
— Ну, да, — быстро кивнул Рэм, чтобы опять не обожгло болью. — Не меня прислали. Моего первого пилота, но он ещё не прибыл.
— Имя? — потребовал альбинос.
— Вальтер Дерен, спецон, «Персефона».
Дерен всегда так представлялся, и Рэм сейчас понял, почему. Может, повстанцы и не знали самого Дерена, но про «Персефону» слышали.
В толпе завозились, зашушукались.
— Так что, правда конец? — переспросил мужчина в рабочем комбезе.
— Правда, — кивнул Рэм и протянул руки. — Уберите уже вашу дрянь? Зачем мне врать?