Братьев своих ищи…
Шрифт:
– Нет, – ответил Барух. – Для того, кто идет к Творцу, – это самая красивая и самая светлая улица в мире.
– Так и вся эта страна, – сказал рав Ашлаг. – Она очень красивая, очень светлая, цветущая, изобильная… Эрец Исраэль – желание быть рядом с Творцом, страна внутри нас.
Ривка открыла глаза. Она смотрела на мужа и улыбалась.
Она никогда не видела его таким спокойным, терпеливым, родным.
– И во мне есть – Эрец Исраэль? – с надеждой спросил Барух.
– Внутри каждого человека есть Эрец
– Получается, что эта страна для всех?
– Для всех.
– Всех-всех людей?
– Всех-всех людей.
– И не только евреев?
– Евреев и не евреев, черных и белых – для всех.
– Значит, когда-нибудь весь мир будет Эрец Исраэль?
– Верно. Каждый, кто захочет встретиться с Творцом, станет жителем этой страны.
– А зачем же мы тогда едем в Палестину, если Эрец Исраэль внутри человека?
– Потому что мы торопимся. Мы не можем ждать, мы такие, мы меченые Творцом, Барух, и ничего ты с этим не сделаешь. Мы хотим найти духовный Эрец Исраэль, живя в этой точке на карте под названием Эрец Исраэль. Это даст нам дополнительные силы, даст! Барух встал.
– Отец, – сказал он, – я хочу быстрее попасть в Эрец Исраэль.
Наутро, на горизонте появилась земля. Корабль сбавил ход.
Пассажиры стояли у борта, возбужденно вытянувшись навстречу родине.
Ривка сжимала руку мужа. Она чувствовала его напряжение.
Начинался новый, самый важный период их жизни.
И не только их. Всего мира.
/ разорванный альбом /
Мне было 26 лет. А я уже работал старшим диспетчером Ижорского завода.
Помню, как впервые попал в диспетчерскую.
Это был шок.
Представьте себе: передо мной пульт, на нем – 120 горящих кнопок, за каждой кнопкой – цех, а в цехе – лихой диспетчер. Есть диспетчеры, для которых я – Семен Матвеевич, для других – Сеня, для третьих – «товарищ старший диспетчер». Ведь без меня цех премию не получит.
Вся готовая продукция должна быть отгружена из цехов до 18:00. Задача диспетчера – сделать это и доложить. Но чтобы выполнить ее, надо, по меньшей мере, иметь эту продукцию.
И даже если она готова, надо чтобы грузчики не запили прежде, чем погрузили ее. А это дело почти невозможное.
Вот и крутятся несчастные диспетчеры между мной и грузчиками. Это мое дежурство выпало на конец месяца. К вечеру я уже кипел. Не будь рядом Анастасии Ивановны (точно не помню, как ее звали, – пусть будет так), я бы не выдержал.
Анастасия Ивановна работала у меня вторым диспетчером.
Ее боялись все без исключения.
Если ей кто-то что-то обещал и не выполнял, этот человек мог больше не звонить и не появляться. Никогда. Он для нее просто уже не существовал.
Цветы и конфеты она выбрасывала в окно.
Более
Но, с другой стороны, если уж она что-то пообещала, то можно быть спокойным, – будет сделано точно в срок.
Ну, так вот, ей было где-то под 65. Тогда она мне казалась старушкой, уже давно на пенсии, на которую она и не думала уходить, всегда причесанная, деловитая, молодящаяся.
…В ту смену мы с ней на пару «рвали и метали».
К середине ночи отпустило… Почти всю продукцию умудрились сдать, вывезти за территорию завода. Уже оставались только редкие звонки.
Выхожу покурить (тогда за 12 часов я выкуривал по полторы пачки устьманской «Примы»).
Покурил, возвращаюсь… Сидит она ко мне спиной и что-то листает. Тихо заглянул ей через плечо, вижу, что листает она альбом фотографий. И там она молоденькая такая, красавица, с открытой улыбкой. Вижу, обнимает ее парень в кепочке, с сигареткой в углу рта, в коричневом пальто с острыми плечами.
Она ему головку положила на плечо… хорошо так… Повеяло на меня временем моих родителей, любил я их снимки перебирать когда-то.
А вот уже другая фотография. Стоят трое, похоже, на Алтае. Двое мужчин держат ее под руки. Она так же лихо им улыбается, а они оба с нее глаз не сводят…
Это я все подглядываю. Она же сама не показывает.
Тут отвлек меня звонок. Отвечаю я…
И вдруг слышу какой-то звук, знакомый, резкий. Оборачиваюсь и вижу… она рвет фотографии.
Со спины ее вижу… Резкое движение рукой – раз. И все!
Встаю, делаю к ней шаг… И в это же время вижу, как выхватывает фотографию, где она с молодым парнем этим… И – напополам. Прямо по себе и по парню этому рвет. По улыбке своей, по его взгляду. Потом, раз – раз!.. еще напополам рвет… на четыре части. Пока думаю, что сказать, рвет она и другой снимок, тот, что с ребятами, в нее влюбленными.
Раз!.. И уже никто на нее не смотрит.
Летят обрывки вниз, в корзину.
И вот уже другая фотография, где она – маленькая девочка с косичками, а за ней папа и мама. Тридцатые годы… Удивительно красивые люди. Но, раз! – и нету их.
И тут я не выдерживаю.
– Анастасия Ивановна, – говорю.
Она даже не реагирует.
Я знаю, остановить ее невозможно… Но все-таки пытаюсь.
– Что Вы делаете?
– Не твое дело, – отвечает, не оборачивается.
– Анастасия Ивановна, Вы что?! Это же Ваша жизнь…
Рвет. Молча рвет.
Еще одна фотография, великолепная, свадебная, летит в корзину, забитую обрывками фотобумаги.
И тут я делаю шаг к ней и пытаюсь остановить. Беру ее за руку…
А она руку отдергивает и бросает на меня такой взгляд… Взгляд, от которого холодели все начальники смен. Да и не только они.