Брюсов Орден. Ради лучшего будущего
Шрифт:
Судорожно сдернув с руки перчатку, я даже проверил, не исчезло ли с пальца кольцо – уж очень ощущения были похожи на пробуждение утром очередной роковой пятницы в бытность мою до знакомства с Орденом. Облегченно выдохнул: нет, ободок сидел как влитой. Но, может, рано радоваться? Может, кольцо сломалось? Если, как утверждал Осип Фомич, Машина уничтожена – должны были перестать работать и цацки на пальцах? Или как?
Так, стоп. Если бы Машины не стало – как бы тогда меня перенесло сюда? И куда это «сюда» – кстати? До сих пор я почему-то не сомневался, что вернулся
– Простите, какова цена? – раздалось вдруг у меня за спиной.
Я резко обернулся: возле меня стоял мужчина лет тридцати, одетый в джинсы и футболку, на ногах – кроссовки. Такого, пожалуй, легко можно встретить и в конце XX века, и в первой трети века XXI…
Несколько позади незнакомца, возбужденно переговариваясь, толпились человек десять восточного вида людей – китайцев или, возможно, японцев… Даже удивительно, что я не услышал, как они подошли! Эти также были одеты вполне универсально, разве что на груди у одного паренька в обрамлении каких-то замысловатых иероглифов красовались синие цифры: «2020». 2020 год? Олимпиада, или что там у них, в Азии, тогда было? Грызи Уроборос, как же плохо не знать текущих реалий! Ну, по крайней мере, с веком более или менее ясно…
– Что, извините? – переспросил я у обратившегося ко мне мужчины – в отличие от остальных, внешность у него была вполне себе славянская, да и говорил он по-русски чисто.
– Спрашиваю, сколько стоит с вами сфотографироваться? – пояснил тот, кивнув на мой слегка потрепанный при покушении на Императора, но еще довольно представительный вицмундир.
– А-а… – сообразил я наконец, что меня принимают за ряженого актера. – Это… Извините, рабочий день закончился… – привел я первую пришедшую на ум отговорку.
– Да ладно! – слегка нахмурился незнакомец. – Что вам, трудно, что ли? Я – гид, туристы очень просят, – указал он на азиатов позади себя. – В долгу не останемся!
– Прошу прощения, нас серьезно штрафуют за работу в неурочное время… – не уступал я – сама идея позировать для фотографий почему-то казалась мне в этот момент едва ли не кощунственной!
– Ну, так вы бизнес не наладите… – разочарованно протянул гид, отворачиваясь к своим подопечным, но тут его окликнул уже я:
– Извините… А какое сегодня число?
– 11 августа, – обронил он, чему-то усмехнувшись.
– А… год? Год какой?
– У вас, должно быть, какой-нибудь там 1825-й от Рождества Христова, – хмыкнул гид. – Хотя нет, – мотнул он тут же головой, – судя по мундиру – скорее 1840-й. Но точно не скажу – не мой период: я больше по XX веку…
– А у вас какой? – не отставал я.
– Что, брат, машина времени сломалась? – хохотнул он, почти в точности повторив, сам того не подозревая, слова Осипа Фомича. Я даже стрельнул глазами на его правую кисть – мой собеседник как раз картинно вознес руки: нет, кольца там не было. – Две тысячи… – он таки назвал год. Год моего текущего потока.
–
– Не за что, обращайтесь!..
Гид наконец вернулся к своим туристам, я же твердо вознамерился поскорее убраться от них подальше, как вдруг меня снова окликнули – на этот раз с противоположной стороны:
– Эй, постойте!
Теперь это был парень приблизительно моего возраста – может, даже чуть младше. Торопливо приближаясь, он тянул с плеча рюкзак – в какой-то момент мне даже показалось, что это некое оружие, и я успел неловко попятиться.
– Рабочий день закончился, – выдал я уже опробованный однажды ответ.
– У меня – так только начался, – невозмутимо заметил парень. – Игорь Одинцов? – спросил он вдруг затем.
– Э… Да, – растерялся я. – Мы знакомы?
– Вам просили передать, – запустив руку в недра рюкзака, парень извлек оттуда пухлый картонный конверт и протянул его мне.
– Что это? – сдвинул брови я, машинально беря посылку.
– Понятия не имею, – развел руками парень – свой рюкзак он уже успел снова закинуть за плечо. – Но если вдруг там окажется бомба, и она взорвется – у вас будет право подать жалобу! – должно быть, с его точки зрения это была очень смешная шутка – курьер так и зашелся хохотом.
– Нужно где-то расписаться? – зачем-то уточнил я, вертя в руках полученный пакет.
– Нет, на этом все, – заявил парень. – Хорошего вечера!
С этими словами он повернулся и удалился по аллее восвояси.
Проводив его недоуменным взглядом, я осторожно надорвал конверт – и мне на ладонь выпал плоский черный прямоугольник смартфона. В следующий миг он беззвучно завибрировал от входящего звонка. На ожившем экране высветилось имя абонента – «Хозяин».
Не найдя лучшего решения, я ткнул пальцем в зеленый кружочек приема вызова и поднес гаджет к уху:
– Алло?
– Игорь Одинцов? – раздалось из трубки. Голос был мужским. Незнакомым.
– Да, я слушаю. С кем имею честь?
– Вы говорите с новым хозяином Машины, – послышалось в ответ. – А еще с тем, чьи приказы вы отныне станете безоговорочно исполнять – если, конечно, не хотите снова вернуться в 1881 год. Или в 1837-й. Или куда еще мне вздумается вас забросить. Это ясно?
– Ничего не ясно! – заявил я – чистую, в общем-то, правду. – Что значит, «хозяин Машины»? Вы из Ордена?.. Или… – мелькнула догадка, – из Легиона? Что вообще вам от меня нужно?
– Ордена больше нет, – проговорила трубка. – Легиона, по сути, тоже. Так что я сам по себе. Важно, что Машина у меня. Не пытайтесь искать ни ее, ни меня – это бесполезно. А вот мне известен каждый ваш шаг – что в текущем потоке, что в любом, куда бы я вас ни отправил. Что же касается вашего последнего вопроса… Просто садитесь на поезд и поезжайте в Москву. Завтра я свяжусь с вами и отдам новые распоряжения. Постоянно держите при себе этот телефон и не позволяйте батарее разряжаться! Если не смогу до вас дозвониться – сразу зашлю в какой-нибудь неприятный год. В войну или эпидемию – вариантов масса! Это ясно?