Будни самогонщика Гоши
Шрифт:
– Биб! – шепнул я. – Можешь показать?
«Да, хозяин!»
Он скользнул в стену. Скоро я получил картинку. Смотрелась она странно. Серые тона, тени. Как в ПНВ, но в другой цветовой гамме.
У ворот были двое. Один ковырял замок на калитке, другой сторожил, вертя головой. Эти не к добру… Замок уступил, двое скользнули во двор. Биб опустился ниже. Так… На гостях черные маски-балаклавы. Один – кряжист и высок. Второй – поменьше и худощавый. Подойдя к двери дома, худой достал связку отмычек и завозился с замком. Второй достал пистолет. Плохо дело! Грабители со стволом.
«Я могу влезть к ним в души!» –
«Погоди!» – велел я.
С меня станется вылезти через окошко и перестрелять их. Но куда тела девать? А если все выплывет, как доказать, что те за мной охотились? Где ствол взял? Ситуация стремная…
«Ты можешь лишить их сознания?»
«Да, хозяин!»
«Тогда по моей команде».
Худощавый достал пистолет. С глушителем, млять!
«Приготовился!»
Биб проскользнул под крышу и повис над входом. Худощавый замер у двери. «Приучает глаза к темноте, – понял я. – Опытный, гад! ПНВ у него нет».
«Давай!»
Биб выбросил щупальце. Оно впилось в лоб грабителя. И ничего не произошло…
Наверно, наш мир лишен магии. Или она другая.
Зато у автослесаря есть своя магия, работающая везде. Для нее нужна волшебная палочка. Железная. Вот как раз лежит под скамейкой.
Удар карданным валом от «Москвича» пришелся в затылок. Не, я не стал убивать поганца. Это в Мульде не было других вариантов. Здесь обмотал конец кардана тряпьем, чтоб не размозжить ему голову.
Пистолет глухо ударил в половик. Туда же ткнулась морда гангстера. Второй обернулся, сунул руку в карман. В темноте не видел ни меня, ни волшебной палочки. Она поднялась и опустилась снова.
Я подхватил тело под мышки и отнес к стене. Так, руки за спину, теперь – стяжкой. У слесаря они всегда под рукой. Стяжка – нужная вещь. Прихватить в пучок провода, шланги, закрепить на диске колпак… У меня длинные есть. Пластик прочный, разорвать невозможно. В руки врежется до крови. Полежи, милый!
Второй был куда тяжелее. Тащить его – можно грыжу получить. Но надо. Ему тоже презентовал стяжку и привалил возле первого. Включил свет и сходил за оружием грабителя. Пистолет положил на стол. Поднял второй с коврика. Что мы имеем? Наган. Не фигасе себе древность! Да еще с глушителем на стволе. Открутил глушитель – самоделка. Заглянул в барабан – полный. Вот, млять! Они шли убивать. Положив наган, взял пистолет. «Макаров». Вынуть обойму, затвор на себя. На стол выпал патрон. М-да…
Я обыскал тела. Документы, портмоне, сигареты, зажигалки, связка отмычек, ключи от машины. Ножи-выкидухи… Просмотрел паспорта. Регистрация местная. И фамилии обычные, но вот рожи… Я содрал маски с голов. Чавелы прибыли погулять. Так, ключи…
– Биб! – позвал я. – Где их автомобиль?
– Это что?
– Повозка из железа.
– Не знаю, хозяин!
– Поищи!
Биб улетел, я стал размышлять. Почему прибыли по мою душу, гадать лишнее. В скупке сдали. Я паспорт предъявлял, а в нем адрес регистрации. Своих опасался, а с белорусами погорел. Скупщик сдал информацию цыганам, те позвонили соплеменникам в Россию. Что дальше? Вызвать полицию? Не поедут они ночью, лень им. Днем пришлют участкового. И что дальше? Ничего. Отопрутся чавелы. Объяснят, что зашли водички попить. Заблудились на брянских просторах. Хозяин сам пригласил. Позвал в дом, а там и напал. Избил и связал руки (статья). Оружием угрожал (статья).
Возможно, будет не так, и чавел заметут. И тут выплывет обстоятельство… Где Гоша взял золото? Почему возил продавать в Белоруссию? От кого прятался? А ну, поведай нам, гражданин! Пройдемте с нами…
– Хозяин! – Биб возник над лицом. – Есть повозка! Недалеко.
Поглядим.
– Они не очнутся? – я указал на чавел.
Помощник крутанулся около голов оглушенных.
– Нет, хозяин! Крепко вы их.
– Идем!
Биб отвел меня в конец улицы. За сараями стоял черный «мерс», битый жизнью и возрастом. Сколько ж ему лет? Больше, чем мне, точно. Я нажал на кнопку брелка. «Мерс» крякнул, моргнув фарами. М-да, понты. Кому этот корч нужен?
В салоне лампочка не горела, я включил фонарик. Когда-то это была машина. А теперь потертый салон, мусор, тряпье. Свинарник. Я захлопнул дверцу и открыл багажник. Еще хуже. Ворох тряпья. Я покопался в нем. Что искал? Бог знает.
Под тряпьем оказалась сумка, старая и потертая. Я подтянул ее ближе, вжикнул молнией. Не фига себе! ППС! [9] Я такой только в кино видел. Откуда он у чавел? Что еще? Магазин, второй, пачки патронов. Много. Они, что, на войну шли? Я закрыл сумку. Что теперь? За оружием полиция прилетит, и чавелы не отопрутся. Ну, и как быть?
9
Пистолет-пулемет Судаева под патрон калибра 7,62 мм. Конкурент легендарного ППШ.
Гражданин во мне требовал сдать чавел в полицию. Собственник возражал: «Ну, нах! Зачем тебе неприятности? Что из того, что они сядут? Их будут кормить, одевать за счет государства, вернее, за твой. Ты ведь платишь налоги? А они потом выйдут и кого-то убьют. Возможно, тебя. Затаят зло…»
Собственник победил. Я взял сумку и отнес в дом. По крайней мере, патронов теперь хватит на два штурма замка. От пистолета-пулемета подходят к моему ТТ.
На непрошенных гостей обрушилось ведро воды. На закуску – пара пощечин.
Чавелы зашевелились и уставились на меня. В их взглядах читалось недоумение. Не могут понять… Вот и не нужно.
– Встали!
Я помог им подняться. Аргумент из вороненой стали отбил желание спорить.
– Вперед!
Толчок в спины. Мы вышли во двор.
– Куда мы идем?
Худощавый…
– Молчать! Застрелю!
В мастерской я открыл проход.
– Туда!
– Не пойдем! – отступил худощавый.
Я поднял ТТ.
– Так бы и сказал! – буркнул чавела.
В Мульде – ночь. Сияют звезды на небе. Не луна, но вполне видно.
– Живей!
Я отвел их к дороге и усадил на обочине.
– Где мы? – спросил худощавый. – Это не Россия. Там холод и снег. Здесь теплее.
Наблюдательный…
«Биб! Забери у него память о последних трех днях».
Помощник выскользнул из руки. Худощавый отпрянул.
– Сидеть!
Я поднял пистолет. Чавела притих. Биб коснулся его лба щупальцем. Худощавый бессмысленно посмотрел на меня и упал на бок. Здесь магия работала как надо.
– Биб! – я указал на второго.