Бывшие. Хочу тебя себе
Шрифт:
С лицом белее мела Анжела поднимается с дивана, на котором ещё недавно рассиживала словно царица, и семеня, направляется к двери. Стоит ей испариться, Адаров снова командует, но на этот раз мной.
– Закрой дверь. На замок.
Подчиняюсь, хотя мне и хочется бежать без оглядки. Остаюсь, потому что эту проблему нужно решать. Прямо сейчас.
Замок издаёт щелчок, и Адаров сразу же бьёт меня вопросом:
– Почему ты не сказала мне, что речь шла про твоего сына? – вижу, как заостряются скулы
– Я не люблю говорить о своей личной жизни, - пожимаю плечами.
Адаров поднимается и подходит ко мне. Руки в карманах брюк, тело до того напряжено, что ткань рубашки вот-вот треснет. Он горячий, словно раскалённый вулкан. Чувствую его жар даже на расстоянии.
– Я. ТВОЯ. ЛИЧНАЯ. ЖИЗНЬ.
Безапелляционно заявляет, да ещё и с такой сталью в голосе, что я отшатываюсь назад.
– Когда ты планировала мне рассказать? Сколько Кириллу лет? И где его «папа»?! – худшая комбинация вопросов из всех возможных. У меня сейчас взорвётся голова.
– Демид, - растерянно шепчу я, глядя ему в глаза, - ты из прошлого. Я бы никогда не рассказала тебе о моём сыне.
– Почему? – требует он, скрестив руки на груди.
– Почему?! – повышаю голос я.
Потому что ты меня растоптал. Уничтожил. Я всю беременность плакала по тебе.
– Ты была замужем? Его «папа» платит алименты? Кириллу сколько, лет пять? – снова в меня летит обойма вопросов, на которые я ещё не придумала ответов.
– А может, семь? – Демид прямо спрашивает, его ли это сын.
О боже!
Сглатываю ком в горле, меня тут же пробивает холодный пот.
– Ты себя-то слышишь? – я откуда-то нахожу силы для ответа. Материнский инстинкт, не иначе. – Это безумие…
– Не безумие. Ты могла узнать о беременности после того, как я ушёл.
– После того как ты «ушёл», я бы… Да я бы сделала аборт не задумываясь!
Я лгу. Но это ложь во благо.
– Правда? – с незнакомой мне ноткой в голосе спрашивает он. Не знай я насколько он циничен, решила бы, что его задел мой ответ.
– Чистая. С отцом Кирилла мы повстречались столько же сколько с тобой. Я забеременела, родился мой мальчик. Отношения расстроились, и он ушёл. Алиментов не платит. Я даже не знаю, где он. Доволен?
– Я, блядь, в бешенстве, - и ведь я вижу, что он кипит. – Ты не заслужила такого дерьма.
– Смешно слышать это от тебя, Адаров. Правда смешно, - из груди вырывается болезненный смех.
– На самом деле я пришла, чтобы сказать, что мне нужно уйти на полчаса раньше. Надеюсь, это не проблема?
*
– Не проблема, - говорю и смотрю на неё. Не могу насытиться. И с каждым разом всё хуже.
Она не отвечает.
Такая слабая и такая сильная.
У меня дикое ощущение несправедливости. И я к этому, сука, причастен.
– Нэлли, - зову её. Она нехотя разворачивается. – Я хочу, чтобы ты рассчитывала на меня в любых вопросах. В том числе, когда это касается твоего сына.
– Спасибо, но нет, - гордо держится она, а мне словно в спину нож. Да ещё и прокрутили пару раз.
Она уходит, унося с собой тот невидимый свет, на который я уже подсел. Она такая чистая…
Обхожу кабинет пару раз, кулаками упираюсь в стол, на котором куча бюрократии, которую нужно решать.
Нужно. В порядке приоритета.
Но в голове крутится одна навязчивая мысль. Даже не мысль, фантазия. Как несбыточная мечта.
Блядь, да я никогда не мечтаю. Я просто беру, что хочу. Без проблем присваиваю.
Но разговор с Нэлли послужил чёртовой исповедью. Моей исповедью для меня же.
Алиса всегда бредила идеей завести общего ребёнка. Я прямо отказывал. Без сожалений. Даже когда она плакала и умоляла.
Думал, всё дело в том, что быть отцом не для меня.
Но когда я спросил, сколько Кириллу лет, а Нэлли притормозила, в голове сама собой родилась мысль:
А вдруг он мой?..
Секундная иллюзия того, что она родила мне сына, выбросила в кровь столько дофамина, что я опьянел от кайфа.
Просто за миллисекунду.
«Ты не заслужила такого дерьма».
Да что ты, Адаров?
Я на грани. Вот-вот захлебнусь истерическим смехом.
Очередной абсурдный рабочий день окончен. Интересно, сколько я протяну в этом аду? С тех пор как он объявился, всё… вот просто всё идёт наперекосяк!
Впопыхах переодеваюсь. Набрасываю на плечи пальто, не удосуживаюсь просунуть руки в рукава. Хватаю сумку и направляюсь к выходу напролом. Могла бы, сорвалась бы на бег.
– Нэлли.
Это его голос.
Из глубины ресторана. Чуть перебиваемый приятной классической музыкой. Я как будто врезаюсь в невидимую стену. Останавливаюсь.
– С днём рождения, - его тёплая ладонь касается моей.
Моё дыхание становится рваным, а сердцу вдруг не хватает места в груди.
– Спасибо за поздравление, - вежливо отвечаю и поворачиваюсь к нему лицом. А вот глаз избегаю. – Но как ты помнишь, мне пора.
– Я не забыл, какой сегодня день, - зачем-то добавляет он и вручает мне подарочный пакет. Бордовый, матовый, изящный, запечатанный таким образом, что в него не подсмотреть. – Возьми, это тебе.