Чай с жасмином
Шрифт:
Мочу руки, приглаживаю атласное платье.
Смотрю на себя в зеркало.
Ужас! Глаза опухшие… губа разбита. Некрасивая какая… Может и лучше, что так. Плечи голые. Плохо.
На вешалке сушится его белая рубашка. Но я не решаюсь взять.
Выхожу в комнату. Никогда таких домов не видела.
Все вместе. Кухня за стойкой. Здесь же и комната. Одна.
Только ванна с туалетом отдельно.
У нас не так принято. Мужчины на своей половине, женщины на своей.
Стою.
На столе вазочка с печеньем.
Можно взять?..
Спросить не у кого.
Подхожу к окну, взглянуть на свой дом. Но оно наглухо закрыто снаружи ширмой. Дверь заперта…
И что так стоять буду?
Кто бы подсказал, что в таких случаях делать лучше.
Мама Наргиза бы сказала — делай, что женщине положено!
Иду за стойку к кухне. Берусь за тряпку…
Через час все блестит, как положено.
Что теперь делать?
Кушать готовить?..
Не знаю я! Можно это делать? У вдруг у него жена есть?..
У нас на кухне мама Айла главная. Попробуй без спроса тронь что-нибудь!
Нет, не может быть у него жены. Как можно жить в одной комнате и мужчине и женщине?
Нужно готовить. Что я буду без дела сидеть, как лентяйка. Некрасиво так.
Открываю полки, холодильник.
Откуда я знаю, что он ест! — расстроенно смотрю на продукты.
Плов? Плов везде едят…
На верхней полке куриный фарш.
И кебаб.
И лепешки с сыром.
Может суп еще?
Не знаю…
Суп я готовлю не очень. Джан не любит.
На стене висит фартук. Надеваю…
Глава 7 — Женщина
Очень надеялся вернуться пораньше, но не вышло. Затянули с регистрацией. И сейчас лечу, обгоняя плотно идущие тачки.
Яся, наверняка, уже проснулась.
У дома скидываю скорость, с замиранием сердца разглядываю их машину, входную дверь… и ее мужа. Он в тачке и тоже внимательно смотрит на меня. Она же никак не могла выйти?..
А если у нее был с собой телефон?!
Твою мать! Я даже не проверил!
Паркуюсь, снимаю шлем. Слышу, как дверь его машины хлопает. Разворачиваюсь.
Мышцы каменеют. Машинально разминаю плечи, ноги автоматически встают в стойку.
Мхм… двоечку в челюсть, бросок и на болевой… и руку сломать… ту, которой губы разбил ей…
Встряхиваюсь.
Инстинкты требуют идти в лобовую атаку. Сказать, как есть, поставить его перед фактом.
И я бы сделал это, будь я уверен в Жасмин.
Но сейчас этого делать нельзя, если он завалится с ментами и надавит на нее, она пойдет за ним. Это без сомнений.
— Добрый день, — разглядывает меня.
—
— Вы вчера вечером девушку не видели здесь? — склоняет голову на бок, наблюдая за моей реакцией.
Он говорит как русский, совершенно без акцента. И вблизи выглядит тоже немного моложе, чем мне казалось.
Несколько раз он ловил мои взгляды направленные на Ясю. И мы молчаливо сталкивались. Он не идиот.
— Какую девушку?
Недовольно морщится моему вопросу. Оба мы понимаем о ком речь. Но терпеливо описывает:
— Шатенка. Стройная. В вечернем открытом платье. Серебристом. С восьми до десяти вечера.
— В открытом платье? — не могу сдержаться я. — Вчера? С восьми до десяти вечера? Вчера было очень холодно. Как она могла оказаться на улице в открытом платье? — поднимаю я бровь. — Поищите в морге. Или в госпитале, если повезло.
Вежливость с его лица стекает.
— Ты видел или нет?
— Нет.
— Как ты мог не заметить? — подозрительно. — Всегда приезжаешь в это время. Всегда на мою жену пялишься. Странно…
Между нами циркулирует адреналин, тестостерон и взаимная неприязнь.
— Действительно, странно. Но если бы я заметил такое, то, без всяких сомнений обратился в какие-нибудь социальные органы, фонды, организации по «жертвам домашнего насилия». Может, тебе там жену поискать?
Разворачиваюсь спиной, демонстрируя, что разговор окончен.
Иду к двери. Сердце колотится.
Нужно было просто вежливо сказать «нет»! "Нет" и все. Но не могу я, бл*ть, не могу!
Что теперь делать? Нагрянет ведь участковый, как минимум.
Делать тут можно только одну вещь — говорить с Ясей, убеждать, дать ей уверенность и другое плечо, за которым можно укрыться.
А еще уехать отсюда.
Подальше.
Только, вот, куда?
У меня вечером три тренировки… Стряхивая со спины его прилипший взгляд, я открываю ключом дверь и захожу внутрь, тут же замыкая за собой. Внутри еще все кипит от ярости и навязчиво крутится парочка сюжетов с его разбитой мордой.
Поворачиваюсь.
От кружащихся в квартире запахов желудок тут же сводит приступом голода. Сглатываю слюну.
— Яся? — отыскиваю ее глазами.
Замерла за стойкой. Покусывая губу, неуверенно мнет в пальчиках полотенце. Совсем юная без косметики, как девчонка. Красивая, яркая девчонка. В фартуке… босиком… Длинное платье затянуто в узел возле колен. Тонкие щиколотки с браслетиками, смуглые идеальные икры… Мне становится тяжело дышать, член настойчиво упирается в ширинку.
Заметив мой взгляд, спохватываясь, одергивает платье, на щеках румянец.