Черная Кровь Победы
Шрифт:
Спустя двадцать минут и несколько кварталов, они вышли на довольно широкую улицу, и направились к трехэтажному зданию, у входа в которое стояли три вышибалы, это было видно сразу, по их выпирающим из под одежды мышцам и ленивым глазам. Окинув их оценивающими взглядами, они тут же посторонились, увидев прилично одетых европейцев — то есть автоматически клиентуру этого заведения. «А это все же именно кабак, а не ресторан» усмехнулся про себя Рябов. «Вряд ли сюда отпустил бы свое чадо пуританский и педантичный сэр Клайв Бэррингтон. Скорее наследства бы
И судя по всему, Мэтью здесь часто появлялся, потому что один из вышибал даже подмигнул англичанину, как заметил капитан. «Ну точно. Я был прав». Войдя в сее заведение, Рябов понял что он был целиком прав в своих мыслях относительно этого «притона для благородных господ». Отделка в стиле барокко. Слабый свет, проходящий через окна сохраняет полумрак. Огромная барная стойка с гигантским выбором алкоголя — от попроще до элитного виски. С предпочтением ко второму. Соответствующая публика. Удушливый даже для курящего Александра кумар сигарного дыма. Официантки, с двусмысленными улыбками шутящие с клиентами.
— Меня здесь знают. — Гордо заявил Бэррингтон. — Сядем за хороший столик. Вот за тот. — И указал на место в углу, близкое к бару и подальше от выхода.
Рябов промолчал, направившись вслед за Мэтью. «Мда… А ведь будь я резидентом — это был бы хороший крючок для вербовки. Шантажировать какими-нибудь снимками отсюда этого Мэтью. Угрожая передать их отцу. Ему повезло, что у меня другая цель и другое задание. Поважнее». Капитан нахмурился, перед его внутренним взором предстала картина: десятки, нет сотни, крылатых машин несут огонь и смерть над Баку и его нефтепромыслами. Кусающий трубку товарищ Сталин. Остановившиеся по всей стране трактора и танки. Голод. Зависимость. Дефицит. А враги их Родины будут веселиться в этом заведении еще больше. Сжав губы, Александр медленно выпустил воздух из легких, успокаваясь.
За столь невеселыми мыслями они уже уселись за тяжелый дубовый стол, накрытый протертым бархатным зеленым сукном в разводах пепла. Стулья были не менее тяжелыми — из витой бронзы. «Чтобы пьяные посетители не кидались ими в друг друга?» — мелькнула у капитана мысль.
Мэтью расплылся в улыбке — к ним мгновенно подкочила официантка:
— Чего изволите? Мэтью, вы сегодня не один?
— Да, это мой новый друг. — Хлопнул по плечу Рябова англичанин. — Для начала, дорогая, все как обычно, только в двойном объеме, еще и для моего друга.
Официантка кивнула и исчезла.
— Что ты заказал? — Подозрительно спросил капитан.
— Не откажешься, все что нужно. Свиной стейк и виски со льдом на каждого. Ну и по бутылочке колы.
— Ясно. — Мрачно кивнул Александр.
«Это для начала… А что потом? Вот упиваться мне только не хватало. Как потеряю контроль еще. И что дальше?».
— Не парься, сегодня я угощаю! — Понял его по своему Мэтью. — Считай это благодарностью за вчерашний урок бокса. Я же знаю что у тебя пока нет своего финансового довольствия!
— А, ну тогда все хорошо. — Сделал вид, что это
В этот самый момент, о чем не знал ни Мэтью, ни Рябов, бармен набирал номер телефона, оставленный ему на салфетке днем ранее.
— Извиняюсь, это Джон Смит? — Прошептал в трубку бармен.
— Да. Можете говорить громче. Это «Пьяный Мосул»?
— Да. Ваш номер мне оставил вчера…
— Неважно. — Перебил бармена шелестящий голос. — Они пришли?
— Поэтому и звоню.
— Хорошо. Мэтью Бэррингтона вы знаете? — Осведомился тот же голос.
— Само собой, он наш постоянный клиент, поэтому и узнал, и позвонил…
— Его спутнику добавьте в напиток оставленный моим человеком вчера пузырек.
— Д-да, сделаю. Но смертельных случаев в нашем заведении… — Дрожащим тоном начал бармен.
— Никто не умрет. Только ваш друг Мэтью возможно получит повышение. — В трубке послышалась легкая усмешка. — Но никто, и он тоже не должен быть в курсе. Это — между нами. Ясно?
— Абсолютно. — Решительно ответил бармен.
— Вот и славно. Вознаграждение получите завтра с другим человеком около полудня. Салфетку сожгите.
— Сделаю… — Ответил бармен уже коротким гудкам в трубке телефонного аппарата.
Посмотрев на телефон, как на змею, он положил наушник на аппарат и, щелкнув колесиком зажигалки, подпалил салфетку с номером, бросив ее в пепельницу, стоящую перед ним. И достал пузырек. К нему подскочила официантка:
— Двум господам как обычно для Мэтью напитки. Он сейчас с другом.
— О, у нас появился его друг? Это будет хороший прибыток. Так что напитки я отнесу им сам. — Сообразил как выйти из положения бармен. — Выкажу уважение.
— Ладно, Стэн. — Кивнула официантка и убежала принимать следующий заказ.
Бармен тихонько вздохнул и разлил по высоким граненым стаканам виски, налив в левый бесцветную жидкость из пузырька. Немного подумав, он наконец взял две бутылочки колы и понес заказ клиентам. Одному из них, в качестве бонуса, в составе виски был сюрприз от некоего Джона Смита. Только недавно появившаяся в секретных лабораториях сыворотка правды, которую можно было смешать с чем угодно. Без вкуса и запаха. И человек расскажет все, что его волнует даже без наводящих вопросов. И отделается потом легкой головной болью. Или серьезной. Об этой разработке не знал даже Король и руководство МИ-5.
Рябов тем временем, болтал с Бэррингтоном об ужасной жаре, стоящей за окнами. И тому, что привыкнуть к ней довольно тяжело. То есть разговаривали что называется ни о чем. Мэтью первым заметил идущего с подносом бармена и толкнул локтем в бок капитана:
— Видишь, как меня здесь уважают и знают? Напитки даже бармен решил принести, хотя это и не его работа.
— Да уж, ты тут просто завсегдатай наверное. — Улыбнулся Александр.
— Ну не совсем. Мне ж еще и работать надо. По профилю. С такими как ты, например. А иногда и можно совместить приятное с полезным. — Подмигнул капитану англичанин.