Черный фотограф
Шрифт:
По ночам Леня судорожно вздрагивал — ему снился мальчик Саша, зажимающий маленькой ладонью отрезанное ухо. Он кричал тонким голосом, далеко разносящимся по гулкому пространству беспокойного предутреннего сна. По щекам, по ладоням, прижатым к голове, по телу тек поток крови, ярко-красной, теплой, сладковатой на вкус крови, которая заливала пол, стены, заливала весь мир своим розоватым свечением. В этой крови копошились новые, следующие жертвы, которых еще не было, но которые легко предсказывались. Они стонали, выли, кричали, ползали в ширящихся потоках крови и протягивали руки,
Леня просыпался в холодном поту, стряхивал с себя ужасные сны и шел в ванную умываться, как бы стараясь смыть с себя чужую невинную кровь, которая, как ему казалось, испачкала его всего с ног до головы.
«Черт, я, кажется, схожу с ума… — говорил он себе. — Переработал, переутомился — это все понятно, но почему меня преследуют кошмары? Я же не убивал этих людей, я же ни в чем не виноват…»
А Лера все не ехала. Соколовский, давно забросивший службу в редакции (не до того ему было все эти беспокойные месяцы), начал подумывать, не пойти ли на поклон к Владе Петровне. Все-таки не так скучно жить, если есть работа, где ты не копаешься во всяких отбросах общества, а снимаешь довольно честных, где-то в глубине души даже хороших людей, беспорочно занимающихся своим маленьким делом. Он уже придумывал оправдания своему трехмесячному отсутствию и даже решил приврать, что, мол, шел, поскользнулся, упал, очнулся — и легкая трехмесячная ретроградная амнезия, которая не позволяла ему припомнить, где он работает и кто он такой.
Но сначала надо было освободиться от толстых конвертов с записями, чтобы с чистой совестью вернуться в сообщество обыкновенных людей, не отягощенных страшными, тревожащими душу сведениями об иной, подпольной жизни: жизни, в которой люди умирали мучительно, болезненно, безвинно, а убивали их легко, спокойно и без обременительных угрызений совести.
Леня решился и пришел к Ольшевскому, держа под мышкой толстый сверток с записями, снимками и прочими документами, собранными за последние три месяца. Предварительно он снял полные копии своего досье, оставив себе материалы на память, чтобы потом, когда он отойдет от ужасов, терзающих его в последнее время, вспомнить о целом периоде жизни, в котором он был тайным действующим лицом, — о периоде, который невозможно забыть.
— Давно тебя не видел, — обрадовался Георгий, крепко пожимая руку. — Ты что такой смурной?
Не расположенный к душевным излияниям, гость только махнул рукой, как бы говоря: чего там, долго объяснять, сейчас сам все поймешь. Он положил на стол сверток и, кивнув на него, сказал:
— Мне тут наследство досталось. От одного убитого друга-журналиста. Не знаю, куда его девать. Может, передашь куда надо?
Ольшевский нахмурился и развернул пакет. Кассеты с записями он отложил в сторону и взял в руки стопочку фотографий.
Они были разложены в хронологическом порядке. Сверху лежали снимки мертвого тела Бобрика, сделанные на обочине дороги. Леня представлял, что сейчас чувствует пораженный Ольшевский. Запрокинутое лицо, закаченные белки глаз, кровоподтеки, следы пыток раскаленным прутом и кожа, сожженная сигаретами. Это, наверное, производит жуткое впечатление. Но
— А там что?
— Подробности, — коротко ответил Леня. — Записи переговоров преступников. А здесь, — он показал на исписанные листы бумаги, — адреса, клички бандитов, заведения, удостоенные их внимания.
Ольшевский задумчиво перебирал в руках все это богатство.
— Рассказывай, откуда ты это взял, — строго сказал он собеседнику милицейским тоном, не терпящим возражений.
Леня немного занервничал, он не ожидал такого внимания к этой стороне дела и поэтому раздраженно ответил:
— Да какая вам разница. — Он имел в виду милицию вообще, которую для него олицетворял сейчас Ольшевский. — Ну, нашел. Устраивает такой ответ?
— Нет. Рассказывай, где нашел, когда, как нашел.
— Ну, не нашел, наврал я, передали мне. Ясно?
— Нет. Кто передал, когда передал, с какой целью? Почему тебе, а не в милицию?
— Ну, ты даешь! Ты что, не знаешь, что у них и в милиции все схвачено! Я отношу это в милицию, а меня на следующий день находят вот в таком виде, — Леня взял из пачки верхнюю фотографию, на которой, запрокинув голову, лежал в снегу мертвый Бобрик, и саркастически сказал: — Нет уж, спасибо! Я еще немного хочу пожить.
— А почему ты тогда их все-таки принес?
— Потому что я уже на них насмотрелся во как! Мне уже по ночам снятся эти мертвецы, как будто я сам их резал. Не хочу, чтобы это лежало на моей совести. Хочу, чтобы их посадили. — Нервничая, Леня заходил по комнате.
Он уже забыл, что взял на себя роль стороннего наблюдателя, которому случайно достались снимки и который желал их передать в соответствующие органы. Невооруженным глазом было видно, что судьба этих материалов очень глубоко его волнует. Сам процесс передачи их он принимал слишком близко к сердцу — и это было его основным просчетом, за который он и поплатится в дальнейшем…
— Ты говорил, что у тебя знакомые ребята служат в подразделении, как оно там называется… По борьбе с организованной преступностью, — продолжал говорить Соколовский, расхаживая по комнате. — Передай им. Я надеюсь только на то, что если информация попадет напрямую к заинтересованным лицам, то бандиты не узнают, от кого она. Послушай записи. У них служба информации похлеще, чем у президента. Корейцу сводка по городу каждое утро перед завтраком на стол ложится, он ее вместо утренних газет почитывает.
— Ну, это ты загнул, — недоверчиво протянул Ольшевский. — В наших органах тоже не ангелы работают, но все же…
— То-то и оно… Ну что, возьмешься передать кому следует? — напрямик спросил Леня.
— А что я скажу, где я их взял? Так просто такие дела не делают.
— Ну, не знаю… А скажи, что подбросили под дверь. Ладно?
— Посмотрим… — уклончиво ответил Георгий. — Ну и задачу ты мне задал! Не знаю, как и решить ее…
— Да я тебе таких задачек могу добрый десяток подкинуть, — хвастливо заметил бывший сыщик.