Чистая речка

Терентьева Наталия

– Скажи сначала, зачем.

– Мне кажется… – я взглянула на тетю Диляру. – Мне кажется, что это мой настоящий дедушка.

– Ясно. – Тетя Диляра вздохнула и прижала меня к себе, держа в одной руке большую клизму с тонким шлангом, которую она шла кому-то ставить. Очень страшный инструмент. – Не глупи, ладно? Хочешь, я тебя с Сашкой познакомлю? Может, потом поженитесь. Ты мне подойдешь как невестка. Вежливая, умненькая… Буду тебя защищать. А мужиков посторонних я сама отгоню, если мой дурашка не справится. Как?

– Спасибо, – сказала я. А что я еще могла сказать, чтобы не обидеть ее?

– Ладно, постараюсь узнать, куда старика отвезли. Ты смотри, а… Дедушку себе присмотрела…

Я

села на окно, где дуло из щелей и был от этого посвежее воздух, потому что в палате совсем нечем было дышать. И стала придумывать.

Ведь это старинное колечко мог подарить бабушке Ростовцев. Мне даже кажется, я помню, у нее были похожие сережки. Я бабушку так смутно помню, урывками. И сережки… придумала, скорее всего. Нарисовала голова моя их за это время. Вот, подарил он ей сережки и колечко. И она их носила. Ведь не просто так она маму родила. Это мама ругалась, что «родила от старика». Так, конечно, если бабушке было восемнадцать, а ему лет сорок, вот он и был для нее старик. А потом уже бабушка за балеруна своего замуж вышла. И танцевала, танцевала. Ни у кого из ее подруг детей не было, все боялись за фигуру и за роли, а у бабушки уже росла мама, а сама бабушка была худенькая, невысокая. На фотографиях они стоят с мамой – бабушке двадцать восемь, мама в третьем классе, как две сестрички – постарше и помладше. А потом, когда бабушка состарилась и умерла (тоже ведь очень рано, я никогда об этом не задумывалась), мама сережек не носила, у нее уши не были проколоты. А колечко… Нет, я не помню у мамы такого колечка… Или помню… Не знаю. Вот пусть было оно у мамы… И мама пришла на кладбище к бабушке, обронила это колечко, когда полола сорняки на могиле или убирала листья осенью… Может, и переживала потом, конечно, переживала, да я мала была, не помню. Бабушка умерла, когда мне было три с половиной года, почти четыре. Я что-то ярко помню, а что-то совсем нет.

Разве так не могло быть? Могло…

Я попробую найти старика Ростовцева. Зачем? Я ведь не помню бабушкину фамилию. Может быть, как-то ее узнать? Я стала думать, как искать в Интернете. Взяла и просто набрала в телефоне «Виноградова Галина, балерина». И вышла… старая фотография молодой балерины. Бабушка… Или нет. Мне показалось, что чем-то она похожа на меня. Ведь старик Ростовцев сказал: «Галя моя пришла…». Так, может, я похожа на какую-то другую Галю? Я набрала «Артемьева Галина, балерина». Тоже вышла фотография. Уже взрослой балерины. Вроде обе похожи… Прически одинаковые, балетные. Мы тоже такие делаем на танцы – зачесываем гладко-гладко все волосы назад, так положено. И все похожи друг на друга становимся, особенно если глаза накрашены на конкурсах. Виктор Сергеевич не разрешает краситься, мы красимся только для двух танцев – латиноамериканского и восточного.

Я отложила телефон. Не знаю. Если бы я с Ростовцевым поговорила, стало бы все ясно. Я должна найти его и поговорить. Ведь он помнит, где бабушка жила. И я помню, смутно… Старый серый дом в центре Москвы, а рядом сквер… И чей-то памятник, очень большой, гораздо больше человеческого роста… Поговорила бы, выяснила… А так буду думать, придумывать то, чего не было. Хотя… Так у меня будет мечта и надежда. А так… Пусть будет надежда, что у меня есть родственники, есть такой знаменитый дедушка? Или же я просто сама себя буду обманывать и жить этим обманом?

Я видела, что звонит Виктор Сергеевич, звонит и звонит Паша. Я убрала звук у телефона. Пусть звонят. Что они мне могут нового сказать? Виктор Сергеевич пускай разбирается с Вульфой. Отчего она так с ума сошла? Может, он неправ, что расстался с ней? Если она его так любит… А Паша пусть отдохнет немного от всех страстей. Он так сегодня

бегал, перевозбудился, столько говорил… Главное, чтобы не нашел где-то спиртного и не напился. О Паше у меня душа как-то больше болит, чем о Викторе Сергеевиче, потому что Паша совершенно глупый и беспомощный. Нянькой я его быть не хочу, но я же понимаю, что он из-за меня столько глупостей уже совершил и еще наверняка совершит.

Я сидела-сидела на окне, пока мне не продуло весь бок. Тогда я перевернулась и села на другую ногу. И взглянув на телефон, ахнула. Мне звонила и послала аж два сообщения Анна Михайловна. Как раз сейчас, когда я отключила звук. Значит, так надо было. Но все равно очень приятно, что я ей нужна. Значит, она все продумала и поняла, что я не такая уж плохая. Стала бы она плохой девочке писать? Нет, конечно. Я осторожно открыла сообщения. В первом было только одно слово – «Руся»… Понятно, просто случайно отправила, так бывает. Во втором Анна Михайловна писала: «Руся, здравствуй, как у тебя дела?» И все…

Что мне ей написать? Как можно в сообщении описать то, что произошло? Тут и часа не хватило бы, чтобы просто рассказать. Поэтому я написала вежливо: «Спасибо, хорошо». Я думала, не послать ли привет Андрею… Но не стала. Он меня ВКонтакте почему-то не нашел. Может быть, просто не знает моей фамилии? А мать ему не говорит. Вот не говорит, и все, не хочет, чтобы ее мальчик со мной дружил. И он просто никак не может со мной связаться. Наверно, так.

Я подождала, не спросит ли Анна Михайловна еще что-то. Минуты через две она написала: «Ты здорова?» Как быть? Писать правду? Можно, конечно, сесть и написать большое письмо. А смысл? Придется рассказывать тогда все. И это все ей точно не понравится. Поэтому я написала: «Да, спасибо». Пусть живет спокойно. Я еще подождала. Она ведь может спросить, как в школе, как я готовлюсь к экзаменам… Но Анна Михайловна больше не писала.

Я перевернула телефон и потом вообще убрала его в карман, чтобы зря не расстраиваться. Все равно хорошо, что она написала, хоть и так прохладно. Вон Паше, Лерке, Алёхиной вообще никто не пишет. Шефы же есть не у всех.

На окне было стыло, но в палату мне идти не хотелось. Вообще, я хотела к себе, в детский дом, в привычную обстановку. Приходила тетя Диляра, принесла мне записку с номером больницы, в которую родственники перевезли Ростовцева. Наверно, я найду эту больницу в Интернете и… И не знаю что. Поеду, может быть, туда. А может быть, и нет.

Паша звонил-звонил и резко вдруг перестал. Чем-то другим занялся. Оставалось надеяться, что чем-то полезным.

А Виктор Сергеевич звонил-звонил и потом написал: «Сейчас приеду». Ну уж нет. Я прочитала это, спрыгнула с окна и очень пожалела, что отнесла куртку тете Диляре. Пойду, честно попрошу. Не даст, так придумаю что-то. В сестринской ее не было, надежды, что она убрала куртку в тот же незакрытый шкафчик, было мало. Я быстро заглянула в него. Куртка висела в шкафчике. Вот какая тетя Диляра хорошая, даже не может предположить, что я второй раз за день убегу. Как, правда, ей потом в глаза смотреть…

Куда я бежала, я точно не знала, но что говорить Виктору Сергеевичу, который два часа назад на моих глазах обнимал взбесившуюся от любви и одиночества Вульфу, я тоже не знала. Поэтому на всякий случай решила уйти. Школьные брюки я даже еще не сняла, так что через минуту уже была на улице, благополучно не столкнувшись с тетей Дилярой, выходившей с капельницей из чьей-то палаты.

Я, кажется, поняла, куда меня несли ноги. Ну куда еще! К отцу Андрею, конечно. Удастся поговорить – хорошо. Нет – так просто постою в церкви, может, что-то услышу. Может, как-то прояснится в голове и душе, где сейчас полная сумятица.