Читать и видеть смысл
Шрифт:
И в пакете пропадать.
Ветер облетит и запад, и восток,
Едва касаясь парижских башен и статуй никому не нужных теперь свобод.
Ветер от заката до рассвета
По пустым гуляет пакетам.
На рассвете пепел и трава.
На закате Солнца кровь и погибшая Земля…
Пустые листочки
Тебе
Чем солнца лучи, что так далеки.
Предашься забвению этой пучины
Или дальше будешь смотреть на эти картины?
От бессилия бьешь стены,
Опять и снова,
Разбивая руки в кровь,
Вновь и вновь…
Вновь глядишь в окно -
Опять одно и то же,
Все то же панно
Из случайных прохожих…
Твои мысли, словно полеты -
То падения, то неожиданные взлёты…
Нет постоянной опоры точки,
Как и в этой строчке.
У кого-то дочки-сыночки,
А у кого-то исписанные, но пустые листочки.
Чернила катятся вниз,
Рисуя контур Её у берега моря,
Он опустошенный падает ниц,
Перед ней, преисполненный горя…
Jedem das Seine
Каждому свое
Кому-то писать стихи,
Видимо, это мое,
А кому-то совершать грехи.
Мои мысли вовсе не легки
Кому что…
Кто-то пишет о гетто,
А мне что?
Это все было где-то…
Гуляя по ночным дворам,
Смотря вверх на высотки,
Я вижу бетонный капкан
С окнами и лестничными стопками.
Все это я видел где-то,
То ли наяву, то ли во сне…
Я писал стих этот
И слеза катилась по ее щеке.
Все как обычно
И не такое бывает
Этот обычай вошел в привычку –
Из двух один всегда страдает.
Я стоял у окна в поисках музы,
Вспоминая весь жизненный путь.
Чередовал репиты и рефьюзы,
От разговора пытаясь улизнуть.
Музыка где-то играла,
Я не слышал ее слов,
Как вдруг она встала и сказала,
Чтобы я покинул границы ее снов.
Я ушел.
Буду творить на крыше высотки.
Стопки лестниц все прошел,
Дабы увидеть целый мир, нитями улиц сотканный.
Я знаю, смотря из окна своего на ночные дворы,
По щекам катятся слезы твои
И мысли твои вовсе не легки…
Кому что.
Кто-то хочет легкой жизни,
А кто-то исполняет все его капризы.
Кому
Кто-то работает, не покладая рук,
А кто-то пытается всех согнуть.
Кому что.
Кто-то только выбирает свой жизни путь,
А кто-то уже с него сошел и хочет все вернуть.
Кому что.
Кто-то болеет и ждет, не читая между строк,
А кто-то думает, есть ли во всем этом прок…
Кому что.
Кто-то идет на эшафот,
А кто-то говорит, что он пророк.
Кому что.
Кто-то раскопал топор войны,
А кто-то видит будущего сны.
Кому что.
Кто-то хочет написать сотню строк,
А кто-то говорит, что он бестолковый идиот.
Кому что.
Кто-то утопает в проблемах,
А кто-то рад за всех нас.
Кому что.
Кто-то задыхается в эмфиземах,
А кто-то в жизни видел только страх…
А мне что?
Не найти мне легкой жизни,
Я не помню, что такое капризы.
А мне что?
Я работаю, не покладая рук,
Зная, что некому меня согнуть.
А мне что?
Я выбрал свой путь,
Ничего мне не вернуть.
А мне что?
В этом будет прок,
Когда она увидит смысл между строк
И все поймет.
А мне что?
Я был на эшафоте.
Смысл быть пророком?
А мне что?
Я напишу сто строк,
Я ведь не бездарный идиот.
А мне что?
Я закопал топор своей войны
А мне что?
Я видел эти сны…
А мне что?
Я тонул в проблемах.
А мне что?
Я задыхался в эмфиземах.
А мне что?
Я простил всех вас
И вас, и свой страх…
Каждый выбирает свое,
Нет места случаю и судьбе.
Кто-то пишет стихи о жизни,
Мерцая одной лишь искрой в костре,
Но каждому свое…
Главное, вовремя выбрать,
Кто он и что
Способен на кон поставить,
Поставить и выиграть
Черную метку или небо в огне.
Или сыграть на любви рулетке,
В надежде стареть и на фото семьи своей смотреть
В деревянной рамке на стене.
Каждому свое.
Быть счастливым отцом,
Не откладывая все на потом
Или быть сожженным ветреной жизни костром.
Каждому свое.
Кому-то писать стихи,
Видимо, это мое,
А кому-то молиться за чужие грехи…
Каждый выбирает свое…
Больше
Больше звезд на небосклоне,
Больше красок на холсте,
Меньше расставаний на перроне,
Меньше грустной лирики во мне.
Большего синего на небе,
Больше красного в огне,