Читать и видеть смысл

Белицкий Виталий

Ни холода-огня,

Ни зимы,

Ни лета.

Я вас покидаю,

Она, бледная, холодная,

Задалась меня.

Черствый черный камень

Будет олицетворением меня там,

Ведь я смертен,

Камень – вечен.

Я глуп, самодоволен, эгоистичен и беспечен,

Камень – безупречен,

Он безгрешен.

Камень – бессмертен.

На нем выбиты мастера рукой

Числа от

рождения

Перед теми, что стоят за упокой,

За конец и за спасение.

Другой рукой

Воздвигнут камень

И стоит стеной.

Ему не страшны ни лед, ни пламень.

Я больше ничего не хочу,

Хочу под камень.

Рваные мысли.

Я вверх стремительно лечу

Или к девяти кругам аккуратненько спускаюсь?

Не то бегом, не то рысью,

Но главное – бесшумно, тихо.

И не важно, горю или спасаюсь…

Тихо…

Я тихо кричу

Или громко молчу?

Я причастен к низшим

Или к великим?

Я перед Христом распят

Или он передо мной?

Его свет озаряет мир мой

Или я освещаю его путь своим ликом?

И все же, лед или пламень,

Жизнь или в землю на пару сажень,

Ничего я не хочу,

Хочу под камень,

Камень преткновения линий смерти-жизни,

Могильный камень серой тризны.

Все одно, я смертен,

Ничего не хочу,

Спасибо за то вам всем…

Похвала Поэтам

Нет повести забавнее на свете,

Чем повесть о похвале,

Ниспосланной поэту…

К чему поэту похвала?

Дежурные слова, клише, заученные…

Устала слушать их поникшая поэта голова

Да глаза измученные

Читать скоро набранные кем-то тексты.

Разве для этого двоичного теста

Творит поэт?

Ходит по комнате, не находит себе места…

Он поэтому рифмует, что-то пишет, вырезает,

Местами переставляет, формы слов склоняет,

Переписывает по десятку раз одно и то же,

Зачеркивает и сжигает?

И так многие и многие разы похожие,

За другом друг повторяющиеся,

Пока вдруг не находит слова в смысле схожие

И в строки складывающиеся.

Разве потому он каждый день встает

С лучами первыми небесного светила,

Думает, примечает,

У музы забирает и бумаге отдает,

А вместе с ней и людям. Для чего?

Чтобы слава светила?

Чтобы хвалили?

Нет, конечно, нет.

Потому

что душа к сему труду лежит,

Душа поет,

Поет душа и мысль летит,

А за ней летит пиит,

Потому что хочет поведать миру

О мыслях в рифме,

О мыслях в ритме

Слова – арфы, строки – лиры…

О, люди, поймите,

Не хвалите поэтов.

Похвала – бесполезное, бесполезное слов соитие.

Лучше прочтите

Бедных поэтов творения,

Без лицемерия,

О летних липах,

О сиянии очей и улыбках на лицах,

О чувствах ярких,

Мыслях тяжких.

Просто поймите,

Что за каждой строкой, за каждым из слов

Стоят отчаянные муки рифм сынов…

Чувства вниз

Мысли стремительные вверх, ввысь,

Чувства ниже, в самый низ,

Подальше, поглубже.

Они, побитые, истекают слезами,

Сочась кровью и болью,

Смеются без смеха над вами,

Никто не тронет их боле.

Эмоций диапазон уже,

Затянуть потуже,

Не волочить за собой, наружу,

На холодную стужу,

Будет только хуже.

Ночь. Отражение оледеневшей лужи.

Глаза несут безмолвный дикий крик

В отражение холодной лужи.

Разнесется чей-то громогласный крик,

Прольется свет на чей-то яркий лик,

Кто-то у подножия стоит,

Кто-то видит озаренный своим ликом пик.

Наш мир велик,

Но мал в нем человек.

Разумом, душой он еще юн и мал,

Не отесан, грубый как дикарь.

Из века в век

Со дна темных рек

Слышен звон цепей,

А из людей

Слышен гул оков.

И что хуже?

Жгучий след оков,

Затянутых потуже

Или холод брошенных слов?

Холод, так и лезущий внутрь,

А там – из угла в угол,

За мыслями ввысь,

Потом – вниз,

Обжигая со вздохом каждым грудь,

Оставляя тихую, молчаливую одиночества грусть…

Живое Пекло

Летят письма в ночную мглу

Одно за другим

Через улицы, проулки, вверх, в беззвездную пустоту,

Стопкой лягут на подоконник к утру.

Звонки без ответа,

Дни без капли света,

Лето.

За стеной горит, искрится лето.

Догорело, доискрилось,

Истлело, испарилось,

За мраком скрылось.

Множеством мыслей кишит сознание,

Прикрыты уставшие глаза,

Сзади подкрался холодный, черный, липкий страх,