Чума вашему дому
Шрифт:
Флешбэк-12
Запихнув орущего благим матом Чипа в переноску, я лихорадочно кидала вещи в спортивную сумку. Стас — по моей настоятельной просьбе — ждал во дворе. Отец стоял на пороге и наблюдал за сборами.
— Понимаешь, Тома… — он нагнулся и бросил на кровать выпавший из ящика лифчик. — Дело не в том, что вы сопляки безмозглые. Хотя… и в этом тоже. Но твой Стас не мужчина. И никогда им не будет. В мужике должна быть не только потенция, но и потенциал. Трахаться — большого ума не надо, на этом далеко
Я угрюмо молчала. Мои заверения в том, что у Стаса потенциал есть и он станет великим музыкантом, отец поднял бы на смех. И даже скажи он это в более спокойном тоне, я бы все равно не прислушалась. Потому что тогда свято верила в великое Стасово будущее.
Эта вера начала таять только через несколько лет, когда его группа распалась. Для Стаса это был удар. Прибиться к другой команде он не смог, даже на замену, а как самостоятельная музыкальная единица никого не интересовал. Какое-то время по инерции его приглашали в клубы «подиджеить», он даже записывал у себя в магазине по вечерам новые композиции. Но вскоре закончилось и это: лавочка прикрылась.
Год — такую-то мать, целый год! — он лежал на диване и страдал. Делал вид, что ищет новую работу, но ни черта не искал. Мы вдвоем жили на мою стипендию и половину ставки медсестры! Я училась и работала, а он за целый день дома даже не мог помыть посуду. Мои упреки натыкались на взгляд, полный мировой скорби. «Оставь меня, старушка, я в печали».
Я бы поняла еще и поддержала, если б он пытался сделать что-то как музыкант. Но нет. Полный ноль. Мы ссорились все чаще. Секс плавно сошел на нет. Терпение подошло к концу, и однажды я напилась с Тарасом. И выплакала ему все свои горести. На следующий день Стас встретил меня с работы, пылая праведным гневом: «Рассказываешь братцу всякие гадости? Так вот какого ты обо мне мнения?!»
«Да, — ответила я, злая на Тараса, Стаса и на себя. — Именно такого».
Это была первая наша громкая ссора. Безобразная. И последняя. На следующий день мы пошли в загс и подали заявление на развод.
— Так что там насчет Павла? — я потрясла головой, отгоняя эти незваные картинки из прошлого. — Как-то мы уклонились в сторону. Что у тебя с ним?
— Ничего, — пожала плечами Люка. И тут же перевела разговор на более острую тему.
О чем могут разговаривать две нетрезвые тетки за тридцать, у которых давно не было секса? Именно о нем. О сексе.
— Елки, уже половина второго! — спохватилась Люка, когда мы прикончили вторую пиццу. И вторую бутылку.
— И что? У тебя семеро по лавкам? Или мужик в постели дожидается? — хмыкнула я, запутавшись в футболке, которую стягивала через голову. — Вей гнездо и ложись спать.
Быстро раздевшись, я забралась под одеяло. У Люки еще хватило сил дойти до ванной и смыть макияж.
— Томка, я, знаешь, как тебя люблю? — сонно-пьяно пробормотала она, выключив свет. — Если б у меня была собака, я бы тебе разрешала с ней гулять. И дала бы тебе поездить на своей машине.
— Я тебя тоже люблю, Барабас. Если б я была лесбиянкой,
— Чум, что ты несешь? — Люка зевнула и тут же засопела в подушку.
38
В первую секунду, сквозь плотную пелену сна, похожего на сугроб, я подумала, что верещит неотключенный будильник. Но нет, это был телефонный вызов. Каждый, у кого есть пожилые родственники, знает, как все внутри обрывается от внеурочных звонков. С трудом разлепив глаза, я поняла, что уже точно не ночь. В октябре солнце в Питере встает в восьмом часу, а сейчас оно нахально пырилось в окно, намекая, что давно пора подниматься.
Я покосилась на сопящую в подушку Люку, подхватила телефон и вышла на кухню.
Артем?
А вот фиг. Кулаков. Ему-то что понадобилось? Вряд ли хочет попросить прощения за то, что заплевал мою статью.
— Доброе утро, Андрей Константинович.
— Какое утро, Тамара? Уже обед почти. Конец света проспишь, я тебе третий раз звоню.
Мда, мертвенько мы с Люкой дрыхли, если не пробило.
— Простите, не слышала.
— Ладно, не суть. У тебя как, загран и шенген в порядке?
— А-а-а… — тупо протянула я. — Да.
— Короче, давай, собирайся. На венерическую тусовку. Аркаша в больницу загремел. Самолет в десять вечера.
Мироздание продолжало изысканно троллить. Месяц назад я просила отправить меня в Вену на конференцию практикующих венерологов, поскольку там планировалось общаться на мою тему — гонорею. Надеялась почерпнуть идейку-другую. Но Кулаков довольно обидно обломал: дескать, у него есть настоящие аспиранты, а не унылое… не унылые соискатели, мусолящие диссер почти три года. И вот пожалуйста, здрасьте вам через окно. Подорвись, Тамара, и скачи белочкой. Когда у меня образовались ну совсем другие планы. Хотя… Вена на халяву — такое не каждый день бывает.
— Спасибо, — пробормотала я. — А билет?
— Если ты принципиально говоришь «да», сейчас девочки все переоформят и тебе на почту сбросят. И вот что. Разведка донесла, там намечается срачик как раз по твоему узкому направлению. По провокациям. Так что подгреби аргументы. Все, давай. Вернешься — отзвонишься. С тебя магнитик и бутылка «Моцарта».
Я плюхнулась на стул, и голова отозвалась на резкое движение напоминанием, что алкоголь любит меру. Телефон мигал зеленым глазком: в воцапе обнаружилось сообщение от Артема: «Спокойной ночи».
А вот это уже было досадно. Подумав, я написала: «Привет. Извини, вчера не увидела. Можешь разговаривать?»
Ответ прилетел сразу же: «Перезвоню через пару минут».
Пришлось тащить телефон с собой в туалет и в ванную. Но Артем позвонил, когда я, уже умытая и одетая, ставила чайник.
— Привет. Как ты?
— Нормально. Послушай… ты будешь смеяться, но завтра у нас тоже ничего не получится.
— Да? Ну обхохочешься, — мрачно ответил он. — А чего так?
– Вечером в Вену лечу. На конференцию. Внезапно, вместо другого человека.