Чуть-чуть высунув язык (сборник стихов)

Авин Виктор

«Прощай, любимая, прощай…»

… Прощай, любимая, прощайя улетаю с облакамипрощай им — падшие на камнислезами.Прощай, любимая, прощайя облетаю пустоцветомпрощай и… скушно этим летомбыть фиолетовым.Прощай, любимая, прощайя заплетаю ленты в косыпрощай им шляпки из соломкии в ведрах — росыШампани!Прощай, любимая, прощайлежи комочкомв обьятьях-щупальцах

у строчек…ОН — ХОЧЕТ!(смотрит вниз)Тебя, любимая. Прощай.На камень!

«Мурка, Мастер и Маргаритта»

Спица, воткнутая в мозгне удержитв положении прилежномсмоляных копну волосМаргариттыКолокольчик на пупкене умножитэмбрион вождя до рожиистопного у печиМастераБанка денег за хвостомне на кормиткилькой тонущую кошкуведь мелодий не набулькаетМуркаВодки выпей и садись на своюсивку-бурку…

«Я ЖЕЛАЮ НАМ ЛЕГКОЙ СМЕРТИ!»

Я желаю нам легкой смертиу свечи, в посторонней церкви,на деньгах и на мокрой постели,на стихах, или с криком «верю!»,с Моисеем, в ногах гирейв той пустыне, на лысой горе,или в зоне, с кайлом в руке,а может рядом с пьяным погонщиком,или в форме с новым погончиком…Я желаю нам легкой смертировно в полночь в своем кабинетерядом с дьяволом на львиной охоте,а может в Питере, на болоте…Я желаю умереть на вздохеу седьмой по счету пройдохив ее красной мягкой постели.Я желаю нам легкой смертина чужой красивой планете,на пороге желтого Домаили в жуткой пьяной канаве,а если повезет — в колоннена пыльной прямой дороге,или в покошенном стогеглядя в глаза молодой волчицеили от птицы желаю смертиили от жара горчицыили от сотни выпитых банокапперетива «Бьянки»,от анекдотов «Анки»,я желаю нам легкой смертитостуя за жизнь, за гранки,во время беседы у Богаполучая ножиком в сердцея желаю нам легкой смертиот недостачи в банкеот песен сибирской Янкиили от съеденной мертвечиныза стальной Кремлевской стеной.Я желаю нам легкой смертиот подарка своей дорогойи ненаглядной теще,от осенней коварной лужиили от фразы «кому ты нужен?И что есть причина смерти?А может ты просто — упал и умер?Или совсем уже полоумен?Или обманут собственным другом?Или другим поэтом контужен?Или звуком твой мозг нагружен?..»В общем, ясно: в Бога не веряпокидая свою купелья желаю нам легкой смерти(в России вечная цель…).Впрочем,

каюсь, солгать не могуя желаю нам полной жизни,когда кровь и слюна брызнетот прочтения этой строчкитой последней своей ночьюа потом отойти желаюот желанного мне краяи вкусить пару новых строчек,и бежать от стихов, где прочеркВместо боли в конце точеки упасть на луга в пропастьгде мы кушать и спать просими в начале «НЕ Я» восклицаемтянем жилы и жалим, ставимзнак вопроса нерукотворныйпод словечком простым «покорным»…Вольно! Почесть дана. КаюсьВыхожу из себя, таю,Не рожден, но уже умираюв глубине своих лучших лет…Коченею, колюсь костьюмерзну, жду, открываю гостье,реверансы, поклон, на пол,Хруст в спине, в животе, на кон,Ставим голые мысли в образ,А затем пустота, голос. И отсчет:— раз, два, три, готовы?! Взлетаем!— Но куда?— А так, черкнуть слова.И в словах умереть. Слегка…Впереди еще много слов….Да простит меня, Бог — верю!Пока…

«И дверь открылась»

На белом, бледном полотне стояло блюдо.На нем — два яблока, лимон; и край салфеткиЕдва заметный плавный реверанс соседкеБутылке тонкой, налитой до края,Исполнил кружевами. Пламя,Едва ли видное чьему-то глазу,Слегка кольнуло по хрустальной вазеС цветами. Они своими тонкими шипамиГотовы были указать обидчице на место,Но кресло, своим пустующим и одинокомВидом удерживало время, и обидуЯблока, готового скатиться на пол.Его придерживал графин — на бледной,Матовой от камерного холодаХрустальной стенке замерла слеза. ПчелаПыталась окунуть свое коротенькое жалоВ бокал из старого каленого стекла,Присыпанного пудрой по овалу.Но тщетно — глубина событий не давалаПчеле достать до дна, окутанного пылью.И замерла она. Под абажуром.Иголки света, растопыренною горсткой,Сквозь дырочки материи из шелкаДержали потолок под заданным углом.Втроем они стояли у окна. И ждали вечность.А кресло ждало одного. Его.И дверь открылась…

«Сыну»

Маята на моих часах(я часы не ношу — боюсь)маята на моих руках(не ношу на руках я в блюз)маята на моих ногах(не ношу на ногах земли)маята на моих глазах(не ношу на глазах белки)маята на моем седле(ствол затянут под жгут-ремень)маята на моей спине(спички чиркают об кремень)маята на моей стране(в ней для счастья открыли кран)маята на моей Душепотому что в ней нет Души.Маята. Не рождайся, Сын.