Чужая Победа (сингл-промоверсия)
Шрифт:
Это все было тогда, я понимаю это, выходя на задний двор, все еще шокированный ярко-оранжевым цветом стен.
Вкус спермы. Опыт. Значение. Это были просто слухи, доказываю я всем, и никто больше не вспоминает про инцидент на тусовке, а я так никогда и не смогу узнать, кто это придумал и сделал, а Леша…
Кто узнал об этом? И каким образом? И почему после инцидента больше никто об этом не заикался?
Я теряю чувство реальности, и стены, рамы здания, его странные, угловатые окна кажется, уже начинают падать на меня, вот-вот рухнут и убьют меня, и меня покачивает, и я пытаюсь пятиться…
Я
Я закрываю лицо руками. Что это?Я отхожу на парковку, пятясь, но стоящие под углом окна мне все также угрожают, и я срываюсь на бег. Влево. Рывком. Отбросив банку в сторону. Я спотыкаюсь о поребрик. Меня встречает высокая трава неподстриженной лужайки. Я пытаюсь дышать ровнее, но сердце колотится слишком резво.
Все это было со мной. Было. Анна живет на Авиаконструкторов. Я знаю. Она тоже училась в «бонче». Мы в связи с этим и познакомились.
Я встаю, стряхиваю что-то со штанов и бреду к метро.
«А ты тоже в «бонче» училась»?
«Да, а ты на каком факультете?
Мы встречаемся, болтаем в кафе, катаемся на каруселях. Крестовский. Мы идем к пристани. Она держится за поручень и говорит, что жутко боится воды, но эта линия горизонта – она ее чарует, и ей хочется сделать шаг туда, в безвестность, в солнечное небо…
Я осторожно прикасаюсь к ней и обнимаю. Она вздрагивает. Я чувствую каждый момент.
Мне стало плевать на это все со временем. Черт, я ведь должен взрослеть, не так ли? Надо перейти на асфальт. Надо запахнуться, начинает надувать. Я хочу пойти домой. Но не хочу ехать. Не хочу толпы и замкнутых пространств. Я иду домой пешком. За мной следит небо.
Ее пальцы перебираются по моему торсу. Спускаются ниже. Я чувствую ее, я люблю ее, как никого. Мы вместе уже целую вечность, но когда расстаемся, вечность становится лишь сладострастным моментом.
«Все стало сложно»
«Я знаю. Я не боюсь. Почему ты такой?»
«Из-за тебя все запуталось»
«Я не верю, что ты это говоришь»
«Я не верю тебе»
«А я тебе верю. Почему ты такой?»
«Я один всегда»
«Я не справлюсь с этим»
Она плачет. Я хочу ее обнять. Я делаю шаг вперед. Меня дергает. Делаю шаг назад. Отрываю ногу от пола, опускаю. Отрываю, опускаю. Отрываю, опускаю. Как остановиться? Как? Что со мной?
«Я не смогу. Прости. Я должна отдохнуть»
Она вернется. Я знаю. Я прекращаю попытки начать что-то. Падаю на диван.
За окном лето.
Всегда будет лето.
На часах почти севшего мобильника
Один…Два…Два…Два…Т-три…
Открываю. Только сейчас замечаю, что Серега лежит на разложенном кресле и дремлет. Покашливаю. Это его будит.
– Который час? – медленно вставая и потягиваясь.
– Три, - вздыхаю. – Давно приехал?
– Не знаю, - пожимает плечами; встает и уходит на кухню. – Будто никуда и не уезжал, - на ходу.
– Понятно, - киваю. – Завтра на работу?
Бормочет что-то с кухни. Не разбираю и махаю рукой. Мне нужно, необходимо помыться. Усталость в каждой клеточке. Над щекой, прямо под глазом – какое-то воспаление. Смотрюсь в зеркало. Русые волосы до плеч надоедают со временем. Начинают смотреться тряпкой. Но иногда это неординарно, оригинально, привлекает взгляды. Элегантно, изысканно.
– Мне надо съездить до знакомой, - сообщает Серега. – Так что, квартира в твоем распоряжении, - усмехается. – Трах приветствуется.
– Ну, да, - криво улыбаюсь.
С чего он решил, что я сомневаюсь в том, что квартира в моем распоряжении?
Шампунь кончился, и приходится мыть голову гелем для душа. Воспаление на лице стало шершавым, и вода заставляет его жечь сильнее. Сильно чешется спина. Не знаю, почему.
Добавляю горячей, которая постоянно куда-то пропадает. Принимаю горячий душ. Говорят, контрастный душ – горячий с ледяным вперемешку, - помогает обмену веществ. Мудаки. Они считают, я поверю, что принимающий ледяной или ошпаривающий душ имеют больше шансов выжить по сравнению с тем, кто методично сохраняет тепло в организме? Сучий бред. То есть, сущий. Вот.
Мне становится интересно…
«Знаешь, я не хочу…»
Мотаю головой. Замираю. Мне становится интересно, что будет, если попробовать отскоблить плитку ногтями. Представляю кровь, раны, но мысль не покидает, и я то прикладываю руку к стене, то убираю. Прикладываю и убираю. Прикладываю и убираю. Немного успокаиваюсь, хотя глубоко внутри что-то ноет, и истерика может нагрянуть внезапно. Я не готов. Не домывшись, выключаю воду и уходу из душа.
Вытираюсь почти насухо. Яйца сами досохнут. И голова тоже. Дверь на балкон открыта. Обдувает. Меня начинает знобить от одного только дуновения ветра. Постукивает что-то прямо в центре черепа. Простуда? Хрень. Быть не может. У меня железный, титановыйиммунитет. Слегка прикасаюсь к пятну под глазом. Саднит. Пытаюсь подуть туда, скривив губы.
Контрастный душ. Бред собачий. Глубоко вдыхаю. Ноздри прочистились. И теперь вонь с балкона и с кухни доносится гораздо четче. Сажусь и пытаюсь что-то написать. Я иногда пишу. Открываю «ворд» и пишу, что на ум придет, и понемногу из этого структурируется нечто гениальное, я знаю. Но это следует делать только тогда, когда посещает волна вдохновения. Техника обречена на…
Боже, какая вонь! Не могу так сидеть. В глазах темнеет на миг, когда я встаю.
Делаю рывок к балкону, беру первые же два попавшихся пакета и швыряю вниз, через разбитое стекло. Беру еще два и еще парочку. Все. Вопрос решен. Гулкие удары пакетов внизу могут кого-то расстроить поутру, но мне-то что?