Далёкий Друг

Потапов Александр Михайлович

Заплатив за парковку, машинально иду к магазину. Автоматические двери гостеприимно распахиваются, но я быстро прохожу через здание, не удостоив взглядом ни одного прилавка местных торгашей. Минуту спустя меня захлёстывает суета большого города.

Мощённые разноцветной плиткой тротуары полны спешащих по своим делам людей. Совершенно незнакомые дома, ничего не говорящие вывески, и, тем не менее, что-то заставляет меня шагать вперёд, не выбирая направления. Появляется предчувствие: вот-вот случится нечто важное. Это похоже на детский страх, когда, нашкодив, испуганно ждёшь, что про это узнают родители.

Умытое

весенним дождём солнце слепит глаза. Почти тепло. Старым тополям, обрезанным за зиму до размеров пеньков, вновь придётся бороться за место под солнцем. Но пройдёт ещё пара недель, пока новая листва живым платьем не прикроет голый ствол. А мне и не хочется сейчас видеть зелень. Это удивляет, и я некоторое время копаюсь в душе, пытаясь разобраться. Всё просто: летние дворы старых пятиэтажек удивительно похожи: заросшие зеленью, они сразу теряют свою индивидуальность, становясь, нет, не безликими, а какими-то одинаково уютными. Чтобы почувствовать разницу, нужно видеть их либо весной, либо осенью, когда становятся заметными все мелкие детали. Странное чувство, похожее на ностальгию, сжимает сердце. Смотрю по сторонам, словно ищу встречи. С чем или с кем?

Около подъездов по старой традиции судачат о житье-бытье бабушки, перебирая день за днём вороха сплетен и слухов. Вот и сейчас, заметив меня, они на пару секунд затихают, оценивая пришельца. Солидный мужчина (а по-другому и не скажешь) в дорогом чёрном костюме с белоснежной рубашкой и галстуком, в сверкающей обуви, с аккуратной стрижкой и модными в тонкой оправе очками сильно диссонирует с убогой серостью окружающих «хрущёвок». Впрочем, такое незначительное событие не отвлекает их от основной задачи – зорко контролировать вверенный им придомовой участок.

Ноги обходят лужу по бордюрному камню. Странно, я как будто знал, что она будет на пути, а ведь вниз не смотрел. Очередной двор, спортивная площадка… Не то. Мне нужно дальше. Что за чёрт: куда дальше?! И о чём это я?

Перед глазами обычный старый двор. Ряд гаражей, детская песочница. Машины на крохотном пятачке поджидают своих хозяев. На укрытом прошлогодней листвой газоне носится парочка ошалевших от первого тепла кошек. «Кис-кис-кис»– слова слетают с губ. Я останавливаюсь как вкопанный: Наташка, наверное, ждёт… Господи, Наташка!

Ужас подгибает колени. Двадцать лет! Это же мой двор, и он не видел меня уже целую вечность. На окне первого этажа, опершись лапкой о стекло, сидит тигрёнок, одетый в спортивный костюм, – наш семейный талисман. Сомнений не остаётся: я дома.

И теперь я вспомнил всё…

Глава 31

Как такое вообще возможно? Вопрос сложный с научной точки зрения, но только не в моём случае. Здесь вывод напрашивается сам собой.

Далёкий Друг, почувствовав смертельную опасность, устроил маленькую шутку со временем, перенеся меня на полтора десятка лет вперёд. Такое граничит с фантастикой, а разве сам Друг не фантастический персонаж? По мне пускай даже сказочный, как Дед Мороз, но к нему у меня теперь есть парочка вопросов. И не пара, а гораздо больше – тема тянет скорее на серьёзный разговор. Ох уж эти мне старожилы вселенной – вечноживущие! Что значит для них десяток-другой лет? Миг, даже меньше. А для меня? Да что я всё о себе: а для моих

родных, для Наташки?! Дело за малым, как выйти на связь? От передатчика не осталось и следа. Скомплектовать новый аппарат не получится. Нет ни элементной базы, ни схем, а самое главное, отсутствует тот странный кристалл, усиливающий мозговые колебания.

Я как пришелец из дальних миров вынужден подстраиваться под новые реалии. А они таковы, что мои пацаны мне едва не ровесники. Для меня прошло лет пять спокойной, даже счастливой жизни. Дома же минуло двадцать. Как сейчас наводить мосты с прошлым? Не стоит говорить, что время моего отсутствия – не самые лучшие годы для родных. Здесь в тугой клубок могли переплестись и моральные, и финансовые проблемы. Но выход искать надо.

Мысль как удар молнии: а что, если?..

Дрожащими пальцами, сбиваясь, набираю Бочарова.

– Гена, это я. Слушай, у меня к тебе вопрос, очень серьёзный, без преувеличения, вопрос жизни и смерти. – И, услышав в ответ взволнованное восклицание, опережаю собеседника. – Да не паникуй! На сегодняшний день всё в порядке. И с грузом никаких новых пакостей не жду. Понимаешь, я вспомнил всё!

Тишина. Геннадию сложно адекватно отреагировать на такое развитие событий. Ляпнуть что-то юморное не позволяет такт, а грустное и говорить не к чему. Прихожу на помощь и проясняю ситуацию.

– Ген, слышь, я, оказывается, челябинский. Жена, двое детей. Ну, подробности при встрече. А пока подумай хорошенько и вспомни: после тех событий в Подмосковье ты, кажется, просил ребят пошарить по округе. Помнится, говорил, что мероприятие прошло впустую. Можешь об этом поподробнее?

– Конечно, тот эпизод моей жизни стоил много нервов и средств, поэтому врезался в память. Я и сегодня помню всё до мельчайших деталей. Да что там, до сих пор пару раз в месяц бываю на этой чёртовой поляне в кошмаре снов, – мягкий баритон Гены слегка дрожит. – Да, я отправил тамошнюю братву на поиски. Парни обшарили всю округу. В задание отдельным пунктом была включена и «уборка» территории.

– Гена, я твою натуру знаю, ты гонял людей по-полной. И по моим следам их пустил? Хотел же разузнать, что я за чёрт?

– Можно подумать, любой другой поступил бы иначе. Конечно; мне помнится, привели местного следопыта, обшарившего округу на сто раз. Он и прошёл по твоей стёжке. Но ничего сказать не смог, ты как с вертолёта спустился. В общем, ничего не нашли. Хотя место твоей лёжки обследовали, – по голосу похоже, что Гена гордится организованной работой.

От нервного напряжения аж засосало под ложечкой. Несколько секунд просто не могу выдавить ни звука. С первым вдохом почти кричу:

– Говори, нашёл твой Фенимор Купер что-нибудь из вещей? Ген, не молчи!

– Кажется, нашли изуродованную фляжку с остатками коньяка, пару каких-то тряпок, мелкий хлам типа ручек. Вроде больше ничего. Ну, может, ключи на связке, а может, и нет. Может, это и не твоё вовсе. Стой, подожди, не волнуйся: все находки, которые мне принесли, были сложены в контейнер. Я тогда всё пытался определить, кто ты и откуда. Но со временем и ввиду недостатка информации забросил это дело. А ящик до сих пор хранится. Приказал, на всякий случай. Вот он и пригодился.

– Гена, дружище, а там не было такого блестящего устройства вроде плейера?