Давай никому не скажем
Шрифт:
— Куда ты меня тащишь?
— Куда надо. Если ты боишься принимать решения, я буду делать это за тебя.
— Я выхожу замуж за Тимура, — на одном дыхании проговорила она, и я резко остановился. Сделав по инерции следующий шаг, врезалась в мою окаменевшую фигуру. Выдернула руку и отошла.
— Что ты несёшь? — скорчил кривую мину.
— Я выхожу за Тимура. Мы встретились вчера… и провели вместе ночь! — выпалила она, отступив ещё на один шаг.
— Врёшь!
— Не вру!
— Врёшь!!! — прорычал в ответ и, довольно грубо
Вложил в поцелуй всю злость, всю агрессию, всю боль. Она остервенело кусала мои губы, цепляясь тонкими пальцами за стриженный затылок.
Царапины на шее, едва слышный полувсхлип-полустон…
Отпрянув, с пылающими губами и лихорадочным блеском в глазах, снова отошла на несколько шагов.
Будто спасаясь бегством, будто боясь снова поддаться…
— Не вру! Он был у меня! Поэтому я не брала трубку! Я была с ним! Спала! И он хочет, чтобы я стала его женой. И я согласилась. У нас нет с тобой будущего, понятно?! — практически кричала она.
— А с ним, значит, есть будущее, да?
— А с ним — есть. Прости меня. Прости меня, за всё!
Мир с размаху обрушивается под ноги и рассыпается на миллиарды осколков. После её крика тишина кажется оглушительной, лишь ветер гоняет внутри пустой беседки обрывки брошенных ею фраз.
— Желаю счастья, — развернулся, и не оборачиваясь пошёл в противоположную сторону.
— Ян!
— Иди, строй своё счастливое будущее. А я пошёл строить своё.
***
Серое утро вероломно проникло в отравленный алкоголем мозг.
Водка, дешёвый портвейн, ударная доза никотина, ментовский "бобик"… А дальше всё. Пустота.
Липкие щупальца боли сдавили нутро. Боль не физическая — душевная. Но разве может болеть то, чего нет? Мою душу выгрызли вчера без анестезии и бросили в грязь под ноги.
Хотелось бы сдохнуть, но увы: мотор зачем-то всё еще стучал, разгоняя по венам остывшую кровь.
Говорят, что мужчины не плачут.
Врут.
Завтра двадцатое октября. День, когда я начну собирать себя по кускам. А сегодня, если повезёт, сердце разорвётся к чертям собачьим и я сыграю в ящик.
Часть 69.1. Яна
Яна
Прошло три дня. Три самых длинных дня в моей жизни.
Я закрылась дома, никуда не выходила и никого не впускала. Несколько раз приходила Инна, стучала, звонила, грозилась выломать дверь, но я ей так и не открыла. Не хотелось никого видеть и слышать.
Было настолько больно, что я вдруг поймала себя на мысли, что перестала эту боль чувствовать. Просто впала в состояние прострации: ничего не ела, лежала целыми сутками, прокручивая в голове одни и те же мысли. Если вставала зачем-то, то как сомнамбула бродила бесцельно по дому, трогая руками окружающие предметы. Комната за комнатой, и так по кругу.
Ян не выходил из головы ни днём ни ночью, как смертоносный
А если бы мы зашли ещё дальше, если бы не узнали ни о чём — поженились, родили общих детей…
Пыталась утешать себя мыслью, что всё равно бы у нас ничего не вышло. Ржавыми гвоздями вбивала в подкорку, заставляя себя в это поверить.
Мы слишком разные — из разных миров, его семья не дала бы нам жить спокойно. Он ещё слишком молод и не нагулялся. Начались бы скандалы, череда любовниц. Ночные звонки, помада на рубашке, задержки на работе…
Я думала об этом, и становилось немного легче. Совсем чуть-чуть. Самую малость.
Я всё сделала правильно. Пострадает немного, подлечит уязвлённое эго, а потом забудет: поступит в институт, женится на девочке из своего круга… Новая жизнь, новые знакомые, новые чувства…
Я просто не могла вывалить на него эту правду. Хотя бы кто-то из нас двоих должен быть счастливым.
Телефонный звонок раздался словно пушечный выстрел. В неживой тишине дома его звук казался оглушительным, каким-то зловещим чужаком в моём потерявшем краски обесцвеченном мире.
— Ян, это я, — проговорила на том конце Ника.
Шум дождя по карнизу, хлопки дверей гастронома, звук надрывающегося клаксона. Где-то там, за стенами моего кокона, жизнь по-прежнему влачила своё жалкое существование.
— Привет. Всё хорошо?
— Ну как тебе сказать — хреново. Колюня сделал ноги, мать бегает теперь по дому с верёвкой, и орёт, что жить не хочет. Мы уже устали с тётей Нюсей её успокаивать. Может, приедешь?
— Хорошо, скоро буду, — положила трубку и устало потёрла большими пальцами виски.
Только этого мне сейчас не хватало. Мать с белой горячкой и суицидальными наклонностями сейчас именно то, что доктор прописал. Но Нику было жаль. Как бы не не хотелось выбираться из дома, через силу собрала себя в кучу и пошла одеваться.
Натянув джинсы, обнаружила, что те спадают, свитер тоже болтался как на вешалке. Из зеркала на меня смотрела бледная осунувшаяся тень, с синяками под глазами и волосами-сосульками.
Жалкое потерянное существо с пустым взглядом.
***
В подъезде всё так же пахло тушёной капустой и разросшейся от сырости плесенью. Было жутко холодно — конец октября, отопление так и не включили.
— Наконец-то, заждались тебя уже, — встретила у порога тётя Нюся. — Совсем мамка ваша с катушек слетела. Буробит что-то невнятное, про деньги какие-то, про мэра.
— Где она?
— Да в комнате у себя сидит, еле с Вероникой её туда загнали, — семенила следом соседка. — А ты чего бледненькая такая? Заболела?