Дело о вражеском штабе (Агентство 'Золотая пуля' - Сборник новелл)
Шрифт:
– То есть как? Вы же провели анализ!- Смирнов-Козырев посмотрел недоуменно. Возможно - с обидой.
– Да, мы провели тестирование того образца, который вы нам передали.
– Так что же вам еще нужно? Цену хотите сбить? Не выйдет!
– Нам, господин лейтенант, нужно знать, что проба отобрана из ТОГО САМО- ГО контейнера.
– Как это? Я что-то вас не пойму.
Он явно встревожился, вытащил из кармана затертых штанов мятую пачку "Примы", закурил. Мимо нас прошел патруль - офицер-моряк и два курсанта-артиллериста.
–
– Надо убедиться, что проба соответствует содержимому контейнера. Ясно это вам, Владимир? Вот тогда я заплачу всю сумму наличными. Сразу.
Он поперхнулся дымом, посмотрел на меня ошеломленно, растерянно. Слева от нас раздался крик, мат. Две бомжихи скандалили из-за пустой бутылки. Не спеша приближался наряд милиции.
– Ладно,- сказал я,- пойдемте отсюда. Поговорим в более спокойной обстановке.
...В салоне "моей" "тойоты" я включил магнитолу. Негромко, чтобы не мешать записи.
– Вы поняли наши условия?
– Вы что же думаете - я отведу вас к контейнеру?
– Иначе сделка не состоится. Брать кота в мешке мы не будем.
"Лейтенант Смирнов" тяжело задумался. У входа в вокзал читал газету молодой мужчина... неделю назад он прикуривал у меня в "Невском Паласе". Неподалеку, под красным знаменем, несколько пожилых теток подавали газету "Завтра" и клеймили олигархов. Начал накрапывать дождь. Из магнитолы звучала "It's my life"
Бон Джови... Мне казалось, что я слышу, как медленно шевелятся извилины в голове торговца... Что делать, если он сейчас откажется?.. Спиридонов говорил: он не откажется. Дождь забарабанил по капоту сильней. Быстрей пошли пешеходы. Мой знакомец из "Невского Паласа" раскрыл над головой зонт... It's My Life. Дождь перешел в ливень. Мгновенно стемнело. Над Петропавловкой блеснула молния.
– Хорошая машина?- спросил вдруг лейтенант Смирнов.
– Японский ширпотреб,- пожал я плечами.
– А мне вот джипы нравятся.
– Сделаем дело - купите себе целое стадо джипов,- безразлично сказал я.
Он взял с "торпеды" пачку "Кэмел"... разумеется, без спросу. Закурил.
– Хорошо!- рубанул воздух рукой с дымящейся сигаретой.- Возьмем пробу из контейнера, но на этот раз за бабки!
– Сколько?
– Штуку.
– О'кей, будет вам ваша штука. Мелочный вы человек, лейтенант.
– Но вы покажете мне деньги.
– Что значит: покажете?- не понял я.
– Я отведу вас к контейнеру только после того, как вы заплатите мне штуку баксов и покажете мой лимон. Хочу знать, что у вас есть эта сумма.
Я засмеялся. Слегка презрительно, но, в общем, благодушно.
– А что смешного, господин Хайрат?
– Нет, ничего... ничего смешного нет, господин лейтенант. Вы увидите и даже пощупаете деньги своими руками.
– Когда?
– Тогда, когда поедем брать пробу. Завтра вас устроит?
– Устроит. Только не вздумайте делать глупостей, лейтенант. Вы меня поняли?
–
– Ладно, хоть спецназ ФСБ. Где и когда встречаемся завтра?
– В Выборге.
– В Выборге?
– В Выборге, в Выборге... у вокзала, в полдень.
– Хорошо, в полдень у вокзала. Всего доброго, господин лейтенант.
– До свидания, господин Хайрат... Кстати, нельзя ли получить рубликов двести в счет аванса? Так сказать: джентльмен - джентльмену.
Нет, мужики, не пойму я Отечества никогда!
***
В советские времена городам любили вешать бирки: город химиков. Или город нефтяников. Текстильщиков. Металлургов. Черт знает кого. Ну Иваново город невест... Это все знают. А вот Выборг - это город таможенников. С легендарным Верещагиным прожорливое племя таможенное не имеет ничего общего.
Продувные морды с бегающими жадными глазенками поверх усыпанного перхотью мундирчика... карманы бездонные... ба! Да не внуки ли это Чичикова Пал Иваныча?
"Нет-с,- отвечают дружно,- никак нет-с! Мы люди государевы. Службу блюдем-с... живота не щадим. А вы все в декларации указали? Па-азвольте".
Я въехал в древний Випури, он же Выборг. Навстречу катились огромные фуры. По плохим, разбитым дорогам, мимо скучных, серых домишек, в которых отсыпаются несовершеннолетние проститутки... Выборг - не только городок таможенников, это еще и город наших дорогих гостей из Суоми. Дорогие гости, напившись дешевой русской водки, очень любят забавляться с молоденькими русскими девочками... они люди цивилизованные.
Но сейчас меня мало все это интересовало. Сейчас меня интересовал только стальной цилиндрический контейнер с черной маркировкой. Посвященному человеку эта нанесенная по трафарету цифирь, наверное, скажет многое. Мне она не говорит ничего.
Кроме того, что внутри стального с мощной свинцовой подкладкой цилиндра лежит высокообогащенный уран. Его нужно вернуть туда, откуда он похищен.
Я въехал на площадь перед вокзалом.
Припарковался возле "четверки" с плафоном "taxi" на крыше. Водитель, жующий резинку, окинул меня равнодушным взглядом. До полудня оставалось еще восемь минут. Где-то рядом со мной уже находились сотрудники наружки ФСБ и бойцы РОСО "Град".
Я откинулся в кресле "тойоты", прикрыл глаза. Время тянулось медленно. В дорожной сумке на заднем сиденье лежал миллион долларов США. Костин сказал: подлинные. Пусть проверяет сколько хочет.
К таксисту на "четверке" подошли две молодые женщины. Обе вызывающе накрашенные, обе на высоченных каблуках. Одна наклонилась к водителю, до меня доносились обрывки разговора: "...В Хельсинки..." - "А хоть в Стокгольм!.." - "Не, дорого. Давай половину натурой, минетом..." - "На хрен нужно, максай бабки..." - "Дорого..." - "Раха максетти {Платить деньги (искаж. фин.)}. Усекла?.." - "Ну скинь маленько..." и т. д. Я не слушал.