Дело принципа
Шрифт:
Он берется за мнимую минералку и наливает себе фужер - водички захотелось. Залпом - хлоп!
– Х-х-ха! Х-х-ха!
– зажмурился и слепо руками завозил.
– Огурчик?
– спрашивает Света и снова переходит на луп-луп.
Говорю ей, чтобы сидела на месте. Веду Короля в подсобку. Расступаются, переглядываются. Хорошо, что теперь, после фужера, Король с запашком. Надо его "трясти", пока он в прострации.
– Впервые! Так ошибиться! Впервые!
– Он
– Впервые убили человека?
– ударяю по эмоциям.
– А?!! Что?!! Я... Я не убивал!!!
– Кого?
– Фельетониста!..
– Замирает, потом сильно стукает себя по голове.
– Как интересно! Ну-ка! Успокойтесь! Воды?.. Пейте. Это вода.
Артур Александрович Король стучит зубами о край стакана, потом вынимает пачку "Шипки", затягивается. Тупо смотрит перед собой и тихо твердит: "Я не убивал, я не убивал, я не убивал..."
– В котором часу вы звонили Гатаеву?
– А? Что?.. Кому?.. А-а-а... Около двенадцати.
– А второй раз?
– Я звонил только один раз.
Снова здорово! Хорошо! Предположим, Бурилов ошибся. Раза три - это не три раза.
– О чем поговорили?
– Он готовил фельетон. Я ему предложил... некоторую сумму.
– Сколько?
– Пятьсот.
– И что?
– Он меня отправил... ну, послал...
– Понятно. Зачем же вы все-таки пришли к нему?
– Я взял с собой тысячу. Тысячу рублей. Хотел договориться на месте.
– Не получилось?
– Как же могло получиться, если...
– И вы его убили. Да, да. Не стройте глазки. Неоказание помощи больному - тоже преступление.
– Он был мертв!
– громко шепчет Король.
– Он был совсем холодный, когда я пришел! Честное слово! Вы не верите! Я пришел, дверь у него открытая, он сидит лицом в машинку. Я думал - он заснул. Я подождал. Даже закурил.
– Сколько выкурили?
– Не помню... Две. "Шипку"... Понимаете, неудобно будить человека...
– Чтобы предложить ему взятку. Понимаю.
– Я потом тронул его руку, а она холодная. И глаза открыты. И... и...
– И вы сбежали?
– Очень мне не хотелось верить Артуру Королю.
– Да...
– И было это...
– В три. Три утра.
– Почему выбрали такое время? Разве нельзя было утром?
– Он... он же меня... то есть, я ошибся со счетом... А он сказал: читайте газеты... Ну и... В общем, я испугался, что не успею...
– Почему нельзя было пораньше?
– Я же работал! Мы же в час закрываем! Пока деньги сдать, убраться, переодеться. В два только расходимся. Товарищи могут подтвердить. Нет, правда!..
Смерть
Король полез в пачку своей "Шипки", ничего в ней не нашарил. Смял, сунулся в карман, вытащил четки. Красивые, какие-то резные, зашевелил ими сквозь пальцы. Говорят, очень успокаивает нервы. И сосредоточивает. Нервы, значит...
– Ну-ка, - протягиваю руку.
Король не понял интонации и вдруг заныл:
– Я машинально. Честное слово. Я верну, конечно. Пожалуйста! Я даже забыл совсем о них.
– О чем?
– О четках. У этого... Гатаева на табурете. Рядом с чашкой лежали...
Я молчу. Только смотрю на него в упор. Потом кладу четки в карман, возвращаюсь в зал - к своему столику.
– Вы сейчас больше похожи на бандита, чем на милиционера, - говорит Светлана.
– Тогда я вас провожу, - ляпаю невпопад.
И провожаю. Поздно. Такси не попадаются. Идем пешком. Она молчит. Я молчу. Она чувствует, умница, что мне не до нее. Правильно чувствует. Вот и молчим.
Только когда я "до свиданья" говорю, она добавляет: "До завтра, да?"
– До завтра, до завтра. Идите. Вахтерши в общежитии - народ с богатым воображением, а вы только приехали, и уже какой-то полубандит вас среди ночи провожает.
– Вы когда завтра придете?
Черт меня знает когда! Когда высплюсь. А прийти надо. Светлана здесь ни при чем, а вот четки Бурилову показать надо...
Сашка стучит мне в комнату и будит, когда уже наступают сумерки. Выспался, называется!.. Но это оказываются не сумерки, хотя уже около трех дня. Это оказываются тучки. И обложили они небо по-черному. И горит наш мотопробег синим пламенем. Но Сашка заинтригован моим сонным бормотанием, когда я ему по возвращении из "Нептуна" пытался связно рассказать, что и как. Но связно не смог. И голова до сих пор трещит. Наверно, "камуфляжная" сигарета действие оказывает - та, которой я дымил за столиком.
Сую голову под кран. Слышу, как Сашка спрашивает про Короля Артура. Отвечаю, что Король - ерунда, что в квартире Гатаева был еще кто-то.
Сашка вертит пальцем у виска:
– Соображаешь, нет?! Получается, что полгорода сбежалось к Гатаеву! Так не бывает!
Ишь, не бывает! Есть много на земле, мой друг Горацио... Почему не бывает? Почему бы одному из гостей не быть некурящим?! Что я вообще прицепился к этим окуркам?! Хотя, если бы не они, то на этого неизвестного гостя я бы не вышел. А может, это четки Бурилова?