Десятые
Шрифт:
– За город увез. У детей каникулы начинаются.
– М-м, понятно. – Ясир произнес это нехорошо, с завистью, что ли; уселся за стол. – Опа, и икра у тебя?!
– Ешь, набирайся сил. У меня заночуешь?
– Ну, если не против, то с удовольствием бы…
– Тогда неси свое, постираем. К утру высохнет.
Ясир принес груду серой одежды, покопался в штанах, что-то вытащил, спрятал в карман новых джинсов. Засунул груду в стиралку. Трофим сыпанул порошка, включил.
– Теперь можно и приступать.
Ясиру налил водки, себе – белого
– А ты водку не хочешь? – Ясир прищурился с подозрением.
– Мне в семь за руль. На Юго-Запад еду, помощь повезу.
– А, слышал, слышал про твою деятельность.
Чокнулись, выпили и стали есть. Ясир жадно запихивал в себя колбасу, сыр, маринованные помидорчики. Трофим тоже проголодался…
– Недавно «Мартина Идена» прочитал, – прожевав и громко взглотнув, сказал Ясир. – Теперь под впечатлением. Мощная книга.
– Ну да, мощная, – согласился Трофим, соображая, к чему гость заговорил о «Мартине Идене».
– Вот пробивался человек, пробивался. Пробился, стал известным, богатым – и утопился.
– Не просто так утопился. Иден был индивидуалистом и, всего добившись, увидел пропасть перед собой. Ему стало незачем жить… Джек Лондон создал его, чтобы показать, каким не должен быть писатель…
– Хм, и повторил его судьбу.
– В смысле?
– Ну, есть же версия, что тоже с собой покончил. А перед этим вышел из Коммунистической партии.
– Социалистической, – поправил Трофим; биографию Лондона он знал неплохо, поэтому легко и с удовольствием ввязался в этот странноватый вообще-то сейчас разговор.
– Не суть важно, – дернул углом рта Ясир. – Разочаровался в социализме и самоубился…
– Он не разочаровался в социализме. Наоборот, он вышел из партии, потому что она утратила революционный дух.
– Да?.. Ну, выйти из партии – самое легкое… Труднее бороться за партию… Я слежу по возможности за твоими постами в жэжэ… Можно еще? – Ясир кивнул на бутылку. – Редко выпиваю, и вкус забыл…
– Да конечно. Наливай сам, не стесняйся.
Ясир наполнил рюмку, но пить не стал. Вздохнул:
– Не согласен я с твоей позицией. Пытаюсь и не могу… – И после этого забросил в рот водку, следом – очередную порцию пищи.
Трофим посмотрел на товарища, и вспомнился Шариков из фильма «Собачье сердце»; не любил он этот фильм, повесть, по которой он был снят, не был согласен с идеей Булгакова, но вот сейчас почувствовал себя профессором Преображенским, слушающим Шарикова.
– И в чем же не согласен, друг мой Ричард?
Ясир недоуменно взглянул на него, потом, видимо, вспомнил, что сам просил так себя называть.
– Слишком ты встрял в эту тему… в Новороссию. А про Россию вроде как и забыл. Впечатление, что всё у нас хорошо стало, а там – беда.
– Да, там беда, – спокойно подтвердил Трофим. – Там война.
– А здесь не война разве? Война. Только такая, скрытая… В ней труднее разобраться, кто союзник, кто враг. И такое впечатление, что все с удовольствием отвернулись на Украину. Там-то, типа, всё ясно. И ты
Ясир умолк, поковырял, потыкал вилкой кусок вареной колбасы. Смотрел в тарелку, но явно ждал, что ответит Трофим. Трофим молчал.
За последний почти год, с тех пор, как он открыто и четко заявил о своем отношении к происходящему сначала в Киеве, а потом и во многих регионах Украины, Трофим слышал и читал много чего о себе. Много оскорбительного. Одно дело, когда оскорбляет московская либерасня, укропы и прочие в том же роде, а другое, когда претензии предъявляют вроде бы близкие (еще недавно совсем безоговорочно близкие) люди и даже товарищи по партии…
– Чего молчишь? – не выдержал, поднял на него глаза Ясир.
– А что говорить? Оправдываться? – изо всех сил спокойно, с миролюбивой улыбкой сказал Трофим. – У меня в соцсетях, да и вообще повсюду всё сказано. Повторять это скучно и бесполезно.
– Да, ты много публикуешься, вообще очень много тебя стало.
– Что ж, извини.
– Я не в этом смысле… я не против вообще-то… Наоборот, горжусь, что наш человек таким стал… известным… Но… – Ясир снова налил себе водки и скорей выпил. – Но как… – голос стал сырым, слезливым, – как с Россией-то, Трош? А? – И после паузы еще раз, громче, нетерпеливей: – А?
– Я убежден, что судьба России решается сейчас там, в Новороссии… – Трофим произнес это отчетливо, как на каком-нибудь собрании. Но и на самом деле происходящее сейчас на кухне совсем не напоминало дружескую посиделку. – Когда присоединили Крым, столько людей очнулось у нас, вдохнуло свежий воздух после десятилетий этой трупной вони. Поднялся народ и на Украине… на тех территориях, которые были почему-то в двадцатом году пришиты к Украине. Так щедро причем, что через четыре года пришлось часть обратно забирать, в Ростовскую область. Ты в курсе, что Таганрог четыре года был украинским? Слава богу, ума хватило вернуть хоть его… А Одесса, Очаков, Измаил – это Украина? Луганск?… И что – нам бросать их? Смотреть, как их добивают?
– Без нас бы там ничего бы и не заварилось…
– Где? В Киеве или где?
– На Юго-Востоке этом.
– Ну да, сожгли бы, как в Одессе, полсотни недовольных. Что ж, мелочь, фигня… Я правильно понимаю?
– Я не об этом вообще. Я о России…
Ясир потер лицо ладонью; Трофим заметил, что побрился он небрежно, торопливо, были участки гладкой розоватой кожи, а рядом – темные пятна какой-то собачьей щетины; стало противно.
– За эти четыре года я всю почти Россию объездил, – продолжал Ясир. – Даже в Иркутске пожил… в Новокузнецке, Ачинске, не говоря о европейской части… Да везде… И ведь такая жуть… Что-то, конечно, делается… не как при Ельцине… но в основном – руины, разруха, бедность беспросветная. И… я стал записывать, что где… Сейчас! – вскочил, принес из коридора свой холщовый рюкзак с вылинявшим портретом Че Гевары; Трофим видел такие на рынке в Гаване…