Дети Вольного Бога. Последний Белый Волк. Книга вторая
Шрифт:
– Ты уверен, что время пришло?
– Веди. Я буду рядом.
Киваю. И пусть мне того не хочется, опускаю взгляд на руку. Прикладываю к сердцу, и, честное слово, линии вспыхивают золотом.
– Тогда отправляемся.
Я сжимаю его ладонь и тяну за собой, уже знакомыми, родными тропами.
Они звали. С каждым шагом, с каждым пересеченным кустом и перелеском я чувствовала себя ближе, ярче, целостнее. Почти собранной. Сотни битых фрагментов витражей собирались в один и блестели в звездном свете.
Имболк приближался. Лес пел об уходящей
Фаррис стал трепетней относиться к нечисти. Зачарованно глядел на утопленников и чащобников, протягивал ладони к анчуткам и нежно усаживал на макушку.
Чем дальше в чащи мы заходили – тем меньше я узнавала Лес. Там, куда вели линии на ладони, я никогда не была. Кажется, мы уже перешагнули привычную реальность и путешествовали по ее невидимой изнаночной стороне, и воздух там был соткан то ли из капелек тумана, то ли из самого волшебства.
В одну из лунных ночей Фаррис рассказал про волшебные деревья, что высятся в Фаирусе. Поговаривали, что раньше чародеи использовали их как способ перехода из одного места в другое. Они прикладывали ладони к нагретой солнцем коре и словно растворялись в ней, в мгновение ока оказываясь совсем в другом месте. То была забытая драконья магия, и память о ней хранилась лишь в сказках да древних свитках, хранящихся на дне магических сундуков, под ворохом цветастых юбок, шелковых лент и полынных скруток.
Лес был таким местом. Это я понимала. И фаирусовские деревья наверняка связаны с Лесом. А Лес – с самим миром. Возможно, здесь крылась его душа.
Под полной луной мы остановились посреди чащи, пораженные тем, что разглядели наши глаза в ночной тьме.
– Это что, мост? – спросил зачарованный колдун-медведь охрипшим голосом.
Над призрачной гладью тихой лесной реки, что простиралась где-то далеко внизу, действительно раскачивался на ветру подвесной мост.
– Главное, чтоб не Деарила.
– Нет. Если бы по такому бежал Иеримот – давно бы с него улетел. Хотя мы запросто можем оказаться на другой стороне, если будем аккуратны.
Я с интересом прикоснулась к натянутым перилам и тут же отдернула руку. Мост пел. Мост был живым.
– Фаррис, мне кажется, или это корни? Сам мост – из корней. И он растет. – Я оглянулась на колдуна и заметила легкую улыбку, застывшую на его губах. На плечо его слетелись анчутки и устроили целое представление, толкая друг друга огненными лапками и отстаивая место на Фаррисовском плаще. Свет, что исходил от них, мягко окаймлял щеки колдуна, подсвечивал взгляд ореховых глаз и сочился теплом. Картина умилительная.
– Кажется, что тебе не кажется. С каждым шагом все больше чудес, верно? Идем. В лесу мы точно не умрем.
– Мы никогда не умрем, – в словах моих прозвучала уверенность. Истинность. И правда, разве мы можем погибнуть, когда мир стягивают волшебные нити, а сам он искрится светом? Как смерть может существовать рядом со всем этим, сказочным
Я подхватила его руку. Привычно. Мы только и делали, что держались за руки, и теперь ладонь колдуна казалась продолжением моей собственной. Ступила на мост босыми ногами и почувствовала, как он дышит. Как ему нравятся чужие прикосновения, как нежно поглаживает его северный ветер, как любит он речные воды, как тянется к ним всем своим существом, как мечтает поцеловать темную гладь и подставить пальцы-корни под плавное течение.
– Этот мост влюблен в свою реку. Чувствуешь?
– Да. Влюблен и оттого страдает. Они слишком далеки друг от друга.
– Мне кажется, в его чувствах нет страданий. Он уважает реку. Любит ее неспешное течение, а оттого не хочет становиться плотиной. Может, мы понимаем любовь по-своему. По-человечески. А на самом деле, любовь – это смотреть, стремиться, но быть на расстоянии. Чтобы никому не сделать больно.
Фаррис с сомнением хмурится. Анчутки радостно спрыгивают с его плеча и бегут по лианам, что стягивают перила моста. Подсвечивают нам путь, и я с интересом разглядываю корни, причудливыми узорами сплетающиеся под ногами. Подобно зеленым лозам, тянутся они друг к другу и сплетаются меж собой в запутанный клубок нитей. Уж не знаю, как дела у тех двоих, связанных со мной, но мне-то хорошо. Я ощущаю этот мир так чутко, как никогда не ощущала.
– Я не знаю, как пережить реальность. То, что происходит за границами Леса, – шепчет колдун-медведь и аккуратно обходит меня, возникает перед глазами, и я замечаю морщинку на его крепком лбу.
Заглядываю в его серьезные глаза и внезапно смеюсь.
– Фаррис, истинная реальность здесь. А там – границы перед Лесом. Понимаешь? Вот где честность. Вот где мир тебя по-настоящему слышит и говорит с тобой. Здесь, а не там.
Фаррис слабо кивает. Прикрывает веки, и по его лицу я вижу, как вслушивается он в музыку Леса, моста и реки.
– Я хочу вернуться сюда, когда все закончится. Я хочу быть здесь.
– Мы всегда здесь будем. Никогда отсюда не уйдем. Он запомнил нас и обязательно будет ждать. Как только ступишь в чащу – поймешь, что дома. И пока тебя не было, даже очаг остыть не успел.
Мы идем дальше. Мост медленно раскачивается в такт нашим шагам. А я все думаю, из чего состоит наш мир. Что кроется под травой от чужих глаз, что прячется под нашими ногами глубоко в почве? И почему чародеи жертвуют свою кровь земле?
Ответа на эти вопросы мне не досталось. Никому из нынешнего поколения. Чему учили драконы первых чародеев? Почему подарили свое знание и зачем?
Хотела бы я спросить у Фарриса, вдруг и эту тайну он мог мне открыть, но колдун-медведь был так сильно увлечен волшебством Леса, что отвлекать его было бы несправедливо. Нечестно.
«А ты как думаешь?» – задаю вопрос Луне, замечая запах золотой пыли, мелиссы и мха.
«Может, раньше мы были хорошими», – отвечает Он слишком тихо. Далеко.