Девушка с плеером
Шрифт:
Черт, подумала я и выключила определение геолокации в мессенджере. «Я уже уезжаю». – «Оставайся, встретимся завтра утром». – «Завтра? Но мне негде остановиться!» Подумав, я стерла последнюю фразу. Застрять здесь на ночь? В месте, где меня только что пытались убить скинхеды? После того как я пообещала папе, что буду осторожной? Особенно после того, как я обещала ему, что буду осторожной! «ОК, пиши мне завтра», – набрала я и нажала на клавишу «Отправить». В конце концов, этим уродам меня так просто не запугать.
Тем временем прибыл и отправился дальше мой
Я вышла из здания вокзала и поймала такси. И только сев в салон, поняла, что нарушила сразу две свои привычки. Я не заказала его через приложение и не посмотрела в камеру наблюдения. Мимо ее огонька я прошла с капюшоном на голове и не воспользовалась обратным билетом. Теперь, кроме этой странной девочки, которая называет себя твоей подругой, никто не знает о том, что я осталась тут на ночь.
Я оказалась на заднем сиденье пропахшего курицей джалфрези такси, которое уносило меня прочь от огней вокзала в темноту города-призрака. Таксист отлично знал дорогу до паба, ехать оказалось всего минут десять.
Машина остановилась напротив высокого двухэтажного здания, напоминающего замок. Справа от него тянулся узкий темный проход к многоэтажной парковке, который перегораживали мусорные баки. Слева стоял другой паб. Напротив темнел массив парка, сквозь который вилась залитая светом фонарей тропинка. Над огромными сводчатыми дверьми виднелись исполинские, покрытые облупившейся позолотой буквы: «Голова королевы». На ветру, покачиваясь, скрипела вывеска с изображением рыжей головы, обрамленной грязно-белым жабо. Я заглянула в низкие окна – народу было совсем немного, но горел уютный красноватый свет; скучающий бармен сливал остатки водки из нескольких бутылок в одну. Я потянула дверь на себя и оказалась внутри.
Status: не прочитано
22:44 / 21 июня 2015, воскресенье
The Smiths – «Back to the Old House»
Второй раз за день меня охватило тревожное чувство дежавю, почти такое же сильное, как запах старого пива, пропитавшего вытертый красный ковролин с колониальным узором, устилающий пол в большом зале «Королевы».
– Олрайт, – кивнул мне бармен, на вид мой ровесник: смеющиеся глаза и борода, такая же рыжая, как волосы королевы на вывеске. Наверное, родственник.
Я кивнула в ответ и, озираясь по сторонам, уселась за стойку. Это был огромный старый паб. Высокий потолок с почерневшими деревянными балками и неровно выкрашенными в темно-сиреневый цвет стенами, где висели выцветшие фотографии с видами Ноутона в годы его промышленного расцвета. На одной из стен размещались вырезки из газет разной степени ветхости, в основном из «Ноутонской хроники». Пара заголовков бросилась мне в глаза: «Ноутонский паб вошел в сотню мест с самой высокой паранормальной активностью в Британии», «“Королева” отметила свое 350-летие». Ничего себе, да этот паб старше, чем наш родной Санкт-Петербург!
– У вас еще работает кухня? – спросила я, изучая написанное мелом на большой доске меню.
– Минутку. – Бармен отвернулся и
Из темноты появился парень в поварском одеянии, он вытирал татуированные по самые ногти руки куском бумажного полотенца.
– А кто спрашивает? – поинтересовался он.
Я взглянула ему в лицо, и от удивления у меня открылся рот. Они с барменом были похожи как две капли воды. Только у повара не было бороды. Оба абсолютно синхронно разразились смехом отъявленных укурков.
– Извини, пожалуйста, – немного успокоившись, сказал бармен. – Я Ник, а это Стюарт, мы близнецы и сегодня весь день репетировали этот прикол с драматическим появлением из темноты.
– М-м, – хмыкнула я, не особо впечатлившись.
– Так как насчет еды? – повторил Ник.
– Вообще-то я уже там все помыл и убрал, – Стюарт бросил на меня сочувственный взгляд, – но можешь выбрать себе сэндвич или десерт. Уж извини, кухня до девяти.
Я посмотрела на часы – было 21:11.
– Спасибо большое. Тогда я буду какой-нибудь сэндвич и яблочный пирог с мороженым. И чай. У вас ведь есть чай?
– Чай? Проверю, не истек ли у него срок годности, не часто его у нас заказывают, – пошутил бармен Ник. – Чай подожди у стойки, а еду я принесу за стол.
Он опустил в чашку пакетик и, прежде чем я успела возразить, плеснул в воду немного молока.
– Ой, ты не хотела молока? Извиняй. Сделаю другой.
– Да нет, все нормально.
Я взяла чашку и направилась к маленькому круглому столику в углу возле окна. Первым делом, отхлебнув мутного янтарно-бурого чая, я занялась поиском места, где остановиться. Посмотрела местные отели – их было четыре, не считая бэд-энд-брэкфестов с рейтингом ниже трех звезд, и все не близко.
Ник принес мой заказ, поставив на стол тарелку с двухэтажным сэндвичем, который просто ломился от начинки и выглядел весьма аппетитно.
– А вот и он, сэндвич для очень голодных.
– О, спасибо! Выглядит супер. – Я была готова наброситься на него немедленно. На сэндвич, конечно же. Но тут мне пришла мысль. – Тебя ведь Ник зовут, да?
– Да, я Ник, а он Стюарт. Хочешь добавиться в друзья? – Он прыснул со смеху.
– Подожди, дай сначала попробовать вашу кухню! Меня зовут Ника. – Я протянула ему руку.
– Что? Ты Ника? Что за имя такое? Как Найки [3] , но в конце «а»? Откуда ты?
– Я русская.
– Ого, а мы тут со Стюартом сейчас зарубились, что ты из Южной Африки. Говоришь немножко как Йоланди из Die Antwoord.
– Какая Йоланди? О чем ты вообще? – Я нахмурилась. – Неважно. Я хотела спросить совета. Ты же местный?
– Я? А что, так заметно? – Он сделал обиженное лицо, но я поняла, что он просто прикалывается.
– По запаху узнала! – Я пыталась держаться с ним на одной волне. – Ник, так вышло, что я тут проездом на один день и мне надо где-то остановиться. Отелей тут немного, и я просто не знаю, какой выбрать. Судя по отзывам, они все одинаково ужасны. Я вот думаю про «Холидей инн».
3
Британское прочтение марки спортивной одежды Nike и название богини победы в Древней Греции.