Did that hurt?
Шрифт:
Что? Нет! НЕТ!
Перед глазами страшные воспоминания, и их так много, они такие натуральные, в животе противный узел, и я прижимаю колени к подбородку, желая закрыться.
Спрятаться.
Нет.
Больно.
Громко.
Панически страшно.
Неправильно!
Неправильно! Неправильно! Неправильно!!!
Господи,
Только не снова. Нет.
Номер, естественно, не определен, и от бессилия я швыряю телефон в стену, поражая собственные уши до боли громким криком. Огромные слезы просто катятся по лицу, воздуха не хватает, как и всегда во время истерики, руки неконтролируемо дрожат... Больно.
Нет. Всё, что угодно. Только не Кристиан.
Только не Кристиан.
I try to make a sound but no one hears me.
— Боже, мисс Стил, три часа ночи...
— Впусти меня. Пожалуйста, детка, я у твоей двери, — не сбрасывая трубку, он открывает мне дверь, буквально через несколько мгновений, и крепко прижимает к себе. Хорошо, что я запомнила код от подъезда.
— Что случилось?
— Не могу уснуть, — он закрывает за мной, не выпуская меня из своих рук, и осторожно целует в лоб.
— Пора спать, мисс Стил. Моя Госпожа должна быть завтра не хуже чем обычно. То есть, красивее всех, — слабо улыбаюсь на его приятные слова и с большой неохотой выбираюсь из крепких объятий.
Котёнок достает мое белье, пока я раздеваюсь, но я предпочитаю одну из его футболок. Они большие мне, длинные, такие мягкие и удобные. А еще от них пахнет Котёнком, как мне кажется.
— Так уютнее?
— Да, детка, — он выключает свет, не дожидаясь меня, и укладывается, но он просто хочет спать, я понимаю его.
Ложусь вплотную к нему и крепко обнимаю, удивительно, но успокаиваясь. Он мой. Он со мной. Он любит меня.
— Господи, Котёнок...
— Утром, мисс Стил. Вам нужно поспать. Я рядом.
Просто поспи, Стил. Твой Котёнок рядом, и вы оба в безопасности.
***
— Доброе утро, — малыш целует меня в плечо, выключая дурацкий будильник, и я широко зеваю, переворачиваясь на живот.
— Сколько время?
— Половина седьмого. Дать вам еще час?
— Какой ты сообразительный.
И хоть Котёнок и оставляет меня, отправляясь в душ и готовить завтрак, уснуть мне не удается. С ним я успокоилась, хоть немного, но поспала. Я очень испугалась за него, и я не знаю, что мне с этим делать. Он не должен пострадать из-за меня.
Выбираюсь из теплой постели и бреду к нему в душ. Не усну больше.
Его волосы в пене,
— Я решила, что хочу, чтобы ты снова помыл мне голову.
— С удовольствием, мисс Стил.
Он следит за тем, как мои трусики сползают по ногам и как я стягиваю с себя его футболку. Ему до сих пор не надоело мое тело.
— Если ты сделаешь всё аккуратно, то сможешь помыть не только волосы, — мне нравится, как тяжело он сглатывает, когда я тискаю грудь, показательно играясь с сосками.
— Вы умеете мотивировать.
— Двигайся, — он отодвигает шторку, делает воду чуть теплее, и я залезаю к нему. — Соскучился?
— Я бы вас съел, мисс Стил, — шаловливая гадость целует меня в шею, еле заметно коснувшись зубами, и я хихикаю, щекотно.
— Однажды я накормлю тебя пирогом.
— Пирогом?
— Кремовым.
— О, боже! Мисс Стил! — Котёнок нервно смеется, заливаясь краской, и я смеюсь вместе с ним, но, признаться, сама мысль меня очень заводит. — У вас очень обнадеживающие для меня фантазии.
— Не болтай и бери шампунь.
Я готова замурлыкать от его потрясающих рук в моих волосах. Он действительно старается не причинить мне какой-либо дискомфорт. И вряд ли это его аккуратность, скорее, желание лишний раз коснуться меня. Не мимолетно, не губами, а свободно, руками, и как он захочет, в пределах разумного. Быстро смывает пену и наносит ополаскиватель, каждое действие четкое, он так сосредоточен, что даже ничего не говорит. Хочет награду. Мне не жалко.
— Его нужно подержать пару минут, прежде чем смывать. Пока ты можешь намылить меня. Руками.
Я послушна под его руками, когда он приподнимает мои руки, или поворачивает меня спиной к нему, даже молча расставляю ноги, когда он нерешительно проводит руками по ягодицам.
— Можно?..
— Да. Потом ноги.
Смущаясь, он подмывает меня, но не испытывает отвращения. Он восхищен мной, он любит мое тело. Он считает меня своей наградой, которую он не заслуживает. А это далеко не так. Невольно всхлипываю, когда он несколько раз задевает клитор, но играть с ним в душе я не намерена, поэтому опускаю его руки ниже, намекая начинать мыть ноги. И он очень старается. Он самый лучший.
— Хочешь, я намылю тебя?
— Если хотите, мисс Стил.
— Я спрашиваю тебя, Кристиан. Хочешь ли ты этого или нет.
— Очень хочу. Я люблю ваши руки на мне. Вы всегда делаете мне хорошо.
— Подлиза, — он кивает, а я наношу немного геля ему на грудь. — Ты бреешь грудь? Господи, Котёнок, серьезно?! — он пытается подобрать правильные слова, чтобы не обидеть меня, но я понимаю его лучше, чем он думает. — Не нравилось той, которую ты трахал?
— Прекратите читать мои мысли.