Дикая Флетчер
Шрифт:
– Надеюсь, что нет.
– Уже через день тебе станет скучно и ты будешь искать, чем бы заняться, – предупреждает мама.
– Я уверена, что буду проводить какое-то время в аэропорту. – Я поднимаю второй чемодан на колеса. – Ну, знаешь… смотреть, как падают самолеты.
– Калла!
– Шучу.
Она тяжко вздыхает.
– Только не повтори мою ошибку и не влюбись в одного из этих пилотов.
Я хихикаю.
– Постараюсь сделать все возможное, чтобы этого не произошло.
– Я серьезно.
– Это же не пожарная часть, мама.
Она
– Ладно. Я знаю. Но есть что-то в тех парнях, которые там работают. Я не могу этого объяснить. Я имею в виду, они сумасшедшие, приземляются на ледники и горные хребты, летают сквозь снежную мглу. Они как… – Ее глаза ищут слова на моих стенах. – Небесные ковбои.
– О боже! – хохочу я. – Разве я похожа на девушку, которая влюбится в небесного ковбоя с Аляски? – Я с трудом выговариваю слова.
Мама смотрит на меня ровным взглядом.
– Похожа?
Справедливое замечание. Моя мама всегда была гламурной. Ее мочки ушей никогда не остаются без бриллиантов, а пара легинсов и заношенная концертная футболка выглядят изысканно. Да она бы скорее подожгла себя, чем надела пару «маминых» джинсов.
Осторожно обходя мебель, я качу два огромных чемодана на площадку перед дверью.
– Выглядят ужасно тяжелыми, – бормочет мама.
– Они и есть ужасно тяжелые.
Мы смотрим на крутые пролеты дубовой лестницы, ведущей на первый этаж, недавно окрашенной в темный орех, но с теплым белым цветом спиц и стояков.
А затем в один голос кричим:
– Саймон!
Глава 5
– Да… Здесь всего пара носильщиков, которые вполне хорошо справляются.
Таксист средних лет криво усмехается через плечо, а я хмуро смотрю на отсутствие полосок сигнала сети на экране.
– Думаю, мой не из их числа, – бормочу я, убирая телефон подальше.
Вот вам и международный тарифный план США, который я приобрела сегодня утром, пока ждала посадки на первый из своих рейсов. Я молюсь, чтобы у моего отца в доме был Wi-Fi, иначе эта неделя будет проверять мое душевное равновесие как никогда раньше.
Водитель плавно направляет фургон на дорогу, в сторону небольшого регионального аэропорта, где меня ждет мой четвертый и последний самолет. Я обнаружила водителя у багажной карусели с табличкой «Калла Флетчер». После пятнадцати часов в пути («спасибо» задержке в Сиэтле) я благодарна за заранее организованную поездку.
Я переключаю внимание на маленький лыжный самолет, который поднимается в небо над нами – его красный корпус четко выделяется на фоне ярко-синего полотна. Каков он по сравнению с тем, на котором я собираюсь лететь?
– Первый раз в Анкоридже?
– Ага.
– Что привело вас сюда?
– Я кое-кого навещаю.
Мужчина просто поддерживает разговор, но у меня сводит живот от волнения. Я пытаюсь
Насколько иначе будет выглядеть мой конечный пункт назначения?
– Далеко ли до Бангора на самолете?
Сейчас ранний вечер, солнце все еще высоко, и нет никаких намеков на то, что оно скоро опустится. Успеем ли мы до темноты?
– Около шестисот пятидесяти километров. Час пути. Где-то рядом, во всяком случае.
Я испускаю дрожащий вздох на фоне странной смеси нетерпения, ужаса и страха. Час с небольшим до встречи с отцом.
– Я так понимаю, вы туда и направляетесь? Бангор, я имею в виду.
– Да. Бывали там?
– Нет, уже много лет. Но у них есть «Дэш-8», которые летают в ту сторону несколько раз в день. Так с кем вы летите?
– «Дикая Аляска».
Водитель кивает.
– Самолеты Флетчера. Они хороши. Они уже давно здесь.
В том, как он произносит мою фамилию, есть что-то знакомое, что задевает мои чувства.
– Вы знаете его? Рена Флетчера, я имею в виду.
– Да, мэм. – Водитель кивает, чтобы сделать акцент на своих словах. – Я занимаюсь этой работой уже двадцать лет. Через некоторое время начинаешь узнавать лица, а Рен приезжал в Анкоридж достаточно раз, чтобы я его узнал. На самом деле не так давно я подвозил его до больницы. У него был неприятный кашель, его нужно было осмотреть. Какая-то зараза.
Мой желудок сжался. Да, зараза. Которая будет медленно убивать его.
– Эй, подождите-ка минутку. – Мужчина хмурится, поднимая плакат с надписью, который он держал при встрече. – Вы родственники?
Я колеблюсь.
– Он мой отец.
Почему эти слова столь обманчивы? Они звучат так, будто я знаю его, будто я встречалась с ним после того, как покинула этот самый город двадцать четыре года назад. Но правда в том, что водитель знает его лучше, чем я.
– Вы девчонка Рена Флетчера? – Его мутно-зеленые глаза ловят мои в зеркале заднего вида, и я вижу в них недоверие, прежде чем он снова переводит взгляд на дорогу. – Не знал, что у него есть такая, – бормочет он себе под нос, но я все равно слышу.
Я подавляю вздох. Не уверена, что сам папа помнит об этом.
– Мы будем взлетать над водой?
Я останавливаюсь, чтобы потрясти ногой. Камешек, застрявший между пальцами, вываливается наружу.
– Не-а. У нас есть и гравийная взлетно-посадочная полоса.
Билли, невысокий грузчик двадцати с чем-то лет, который встретил меня у главной двери Гидроаэропорта Лейк-Худ, волочит свои рабочие башмаки по земле, а мои чемоданы неповоротливо катятся за ним.