Дневник его любовницы, или Дети лета
Шрифт:
– Я не боюсь смерти, – ответил я.
Сандра пренебрежительно повела плечом.
– Красивые слова! – бросила она. – Единственное, на что способны влюбленные мужчины.
– Не обобщай, – сказал я. Меня начинала душить тихая ярость.
Она только рассмеялась.
Я с ужасом ловлю себя на мысли, что моя любовь к Сандре все прочней переплетается с ненавистью к ней же. Иногда я мечтаю о том, чтобы увидеть ее униженной, растоптанной, потерявшей все, что она имеет сейчас: богатого жениха, незапятнанную репутацию,
А она словно чувствует это.
Она подзадоривает меня, играет с моей ненавистью, как кошка с мышкой. Ей точно нравится ходить по краю пропасти.
Недавно Сандра сделала мне подарок.
Она принесла с собой длинный футляр, отделанный тисненой кожей, и положила его на кровать.
– Что это? – спросил я.
– Это подарок, – ответила Сандра с невинным выражением лица.
Не знаю почему, но меня это известие не обрадовало. Едва дотронувшись до футляра, я уже хорошо знал, что там внутри.
– Ну, что же ты, – поторопила Сандра. – Открой!
Я поднял крышку. На зеленом бархате лежал старинный пистолет с длинным дулом.
Он был удивительно красив. Внутри отполированной деревянной рукояти мерцало глубокое темное пламя, завораживая и притягивая взгляд.
Я провел пальцем по ровной гладкой поверхности. Почему-то мне казалось, что дерево будет теплым.
Но оно оказалось холодным, словно не живым.
– Зачем мне пистолет? – спросил я Сандру.
Она наблюдала за мной с легкой усмешкой.
– Я считаю, что каждый мужчина должен иметь оружие, – ответила она.
Я пожал плечами.
– Не вижу в этом необходимости.
– А как же иначе разбираться со своими врагами?
Я тихо засмеялся.
– Милая, ты опоздала родиться, – сказал я снисходительно. – В наше время принято разбираться с врагами по-другому. Слава богу, мы не дикари.
– Ну, да, – сказала Сандра, глядя в сторону. – Гораздо проще украсть чужую невесту, чем завоевать ее в честной борьбе с другим мужчиной. Правда?
Кровь бросилась мне в лицо.
– Ты хочешь стравить нас с Загурским? – спросил я, пристально глядя на нее. – Тебе хочется, чтобы один из нас убил другого ради тебя? Тебе будет лестно прослыть роковой женщиной? А может, ты хочешь остаться богатой вдовой? Так?
Она отвела глаза и отвернулась, ничего не ответив. Я понял, что не ошибся.
– Сандра! – позвал я.
Она глянула на меня через плечо.
– Ты играешь в опасные игры, – предупредил я.
– Пусть, – ответила она, не раздумывая.
С той ночи пистолет стал ее любимой игрушкой. Иногда мне кажется, что она приходит ко мне только затем, чтобы достать из футляра тяжелое красивое оружие, любовно погладить его рукоятку, что-то прошептать над длинным черным дулом, словно
– Забери его, – сказал я однажды, не выдержав ритуала, ставшего привычным.
Сандра задумчиво погладила рукоять.
– Нет, – ответила она. – Пусть он будет у тебя.
Не знаю, что произошло в этот миг, но я вдруг ясно понял, что если она не унесет из моего дома оружие, случится что-то непоправимое. Я только не знал, произойдет это со мной или с ней. Возможно, беда случится с нами обоими.
– Унеси его отсюда, – снова попросил я.
Сандра подняла на меня насмешливый взгляд.
– Чего ты боишься? – спросила она.
– Не знаю, – ответил я. – Но я чувствую, что, если ты оставишь пистолет, случится беда.
Она рассмеялась.
– Ты же говорил, что не боишься смерти! – напомнила Сандра. На мгновение задумалась и продолжала с серьезным выражением лица.
– Знаешь, мне кажется, я смогла бы тебя полюбить, если б ты доказал мне это.
Я подошел к ней, взял руками за плечи и попытался заглянуть ей в глаза.
Напрасно. Она упорно смотрела в пол.
– Ты хочешь, чтобы я застрелился? – спросил я тихо.
Она раздраженно сбросила мои руки со своих плеч и сказала:
– Оставь меня!
Повернулась ко мне спиной и выбежала из комнаты. Я услышал, как отворилась входная дверь, подошел к окну.
Сандра торопливым шагом шла к воротам, уходила от меня. Навсегда?
– Боже милостивый, – сказал я вслух. – Прошу тебя, сделай так, чтобы она больше не вернулась!
Я просил об этом господа, потому что у меня не хватало сил отказаться от нее самому».
Я остановился и перевернул несколько страниц.
Осталась только одна запись. На этом дневник прадеда обрывался.
Я повернул голову и посмотрел в окно.
Небо над поселком осветили робкие рассветные лучи. Запели проснувшиеся птицы, оранжевый свет торшера терял свое обаяние, становился не таким уютным, каким был ночью
«Читать или не читать?» – подумал я.
– Лучше не надо, – предупредило благоразумие. – Ты ведь и сам уже понял, чем может закончиться история любви, похожей на ненависть. Или история ненависти, похожей на любовь. Отложи дневник.
Но любопытство оказалось сильней благоразумия. Я вернулся к тому месту, на котором остановился, и продолжил чтение.
27.07.05.
«Я решил играть по правилам, установленным Сандрой. Она не приходила уже несколько ночей, но я не ищу ее в городе и не пытаюсь увидеть хотя бы издали.
Она слишком привыкла к моей слабости. Пора показать ей мою силу.
Я заставляю себя оставаться в доме и выхожу только на короткую прогулку до пляжа и обратно.
Это трудно, это почти невыносимо: не видеть ее.