Дневник Мишки Клюшкина
Шрифт:
— Но что-то же надо делать! Праздник уже на носу.
— Надо, — повторил я, безысходно пожав плечами.
Мы помолчали. И тут меня осенило.
— Пап, а давай сделаем уборку и испечём торт. Как в журналах советуют.
— А что, можно, — оживился папа.
— Очень даже по-рыцарски. Только сначала рецепт торта найти надо.
— Не беспокойся. Я рецепт в маминых журналах подыщу, — заверил я.
Рецептов оказалось так много, что у меня глаза разбежались. Наконец я выбрал торт «Праздничный»
Утром восьмого марта мы отправили маму в парикмахерскую, быстро провели уборку квартиры и повязали на кухне фартуки.
— Ну что, начнём? — потирая руки, спросил папа.
Я в ответ протрубил победный марш.
— Рано трубишь, — осадил меня папа. — Давай свой рецепт.
Я протянул ему бумажку.
— Торт «Праздничный», — прочитал папа и сморщил нос. — Какое-то название неинтересное, затрёпанное.
— Можно назвать «8-е Марта» или «Поздравляем».
— Хрен редьки не слаще, — не одобрил идею папа и тут же предложил: — Давай назовём наш торт «Танюша». И красиво, и ласково.
Я на всё был согласен, только бы скорей начать. Поэтому сразу же принялся доставать из шкафа различные кульки и пакетики.
— Ты пока приступай, а я выйду на балкон, покрывало с дивана вытрясу, — вдруг вспомнил папа ещё про одно дело.
— Иди-иди, — беспечно выпроводил я его. — Сам управлюсь.
Включив газовую плиту, я быстренько разогрел масло и, поглядывая в записи, накидал в кастрюлю все нужные ингредиенты.
— Дай попробовать, — вернувшись на кухню, попросил папа.
Я, конечно, разрешил, и он, обмакнув палец в тесто, с блаженством на лице почмокал губами. Но через мгновение папино лицо медленно перекосилось, и он, сплюнув в раковину, прорычал:
— Что это за отрава? Что ты тут намесил?
— Всё по рецепту, — пролепетал я.
Папа схватил бумажку и стал спрашивать меня, будто на экзамене.
— Два яйца?
Я кивнул.
— Стакан сметаны?
— Ага.
— Стакан сахарного песку?
Я снова кивнул.
— Чайная ложка соды и три столовых ложки какао?
Я замер.
— Ну? — грозно переспросил папа.
Я понял свою оплошность, и у меня от отчаяния отнялся язык.
— Ты всё перепутал? — догадался папа. — Положил чайную ложку какао и три столовых ложки соды?
Опустив голову, я молчаливо признал свою вину.
— Эх, ты, — с укором сказал папа. — Ни на минуту тебя оставить без присмотра нельзя. Ладно, продукты ещё есть, другой торт испечём. Тащи журналы с рецептами.
Я принёс, и мы стали читать страницу за страницей.
— Все
— Как это — погашенная? — удивился я. — Сначала подожжём, а потом погасим?
— Перестань молоть чепуху, — оборвал меня папа и продолжил читать:
— И 14 столовых ложек муки хорошо смешать. Понял?
— Понял.
— Тогда бери стакан. Я буду диктовать, а ты отмеряй. Этак-то дело быстрее пойдёт. А то один копался-копался и всё испортил.
Я снова растопил масло и вылил в кастрюльку.
— Добавь стакан сахарного песку, — громко провозгласил папа и проследил, правильно ли я выполнил эту процедуру.
— Молодец! — одобрил он и, заглянув в журнал, продолжал: — Теперь стакан сметаны.
Под его пристальным взглядом я сделал, как он велел.
— Так, отлично! — похвалил меня папа. — Хорошо идём! Набери в ложку соды и полей на неё уксусом. Нет, дай я сам налью, а то опять всё сделаешь шиворот-навыворот.
Он капнул в ложку уксус. Сода зашипела и запузырилась.
— Ну вот и порядок, — удовлетворённо сказал папа. — Самый опасный участок пройден. Теперь осталось добавить четырнадцать столовых ложек муки и хорошо перемешать.
Я принялся отсчитывать муку, а папа — готовить сковороду.
— А куда зажигалка подевалась? — вдруг спросил он.
— Никуда она не подевалась, вон за чайником лежит, — оглянулся я.
— Верно, — обрадовался папа.
— Зачем ты меня спросил? — отчаянно завопил я. Папа от неожиданности выпустил из рук сковороду, и она с жутким грохотом ударилась о пол. — Я сбился и теперь не помню, сколько ложек муки положил — одиннадцать или двенадцать.
— Ладно-ладно, раскричался, — миролюбиво сказал папа, поднимая с пола сковородку. — Какая разница? Лишняя ложка муки роли не играет. Это ж тебе не сода. Если густо получится — водички плеснём, а жидко — муки сыпанём.
Я принялся сердито размешивать содержимое кастрюли.
— А что, нормально получилось, — оценил моё старание папа, отщипнув кусочек теста. — Довольно вкусно, знаешь ли. Ладно, хватит рассусоливать, давай скорей ставь пирог в духовку. Надоело уже с этими сахарами-содами возиться. Борщ и то легче сварить.
Я помнил, каким ужасно кислым получается у папы борщ, но промолчал. Праздник всё-таки. Зачем портить настроение.
Наконец, покончив с хлопотами, мы прибрались на кухне. В духовке, источая приятный аромат, пёкся торт.