Дневники Палача
Шрифт:
Войдя, Руслан не без удовольствия умостил собственный зад в единственное кресло. Получилось только хуже. Теперь посетители смотрели на него сверху — вниз, что доставляло Руслану некоторый дискомфорт.
— Господин Сваровски, мы представляем Комитет просвещения.
Слава Создателю, хоть шкуры носить перестали. Хотя, на праздничные церемонии, янисцы по-прежнему цепляли на себя свои вонючие национальные одежды. Вонючими их называли все, во всяком случае, знакомые Руслана — точно. Хотя, кто-кто, а Руслан знал — шкуры пахли и даже очень приятно. Прекрасная вычинка, сохраняющая
— Комитет просвещения?? — Руслан позволил правой брови поползти вверх. Как модный писатель, две последние книги которого никак не могли вылезти из списков бестселлеров, он мог позволить себе это. Даже в разговоре с представителями правящей расы.
— Совершенно верно, и от нашего Комитета к вам официальное поручение.
Фраза немного резанула слух профессионального писателя, хотя, вроде, все слова были правильны и на своих местах.
— Поручение? — вот, значит, как. Не предложение, не просьба, а — поручение. Почти приказ. Что могло понадобиться просветителям от него — беллетриста. На язык просился вопрос: «Не ошиблись адресом?», — учитывая приветствие — вопрос глупый.
— Наш Комитет поручает вам написать биографию Предводителя.
— Э-э-э, — Руслан на мгновение ослабил контроль, и вопрос, воспользовавшись шансом, прорвался наружу. — Вы уверенны, что не ошиблись адресом? — мгновение прошло — контроль восстановился. — Я, в некотором роде, не историк, не исследователь. Да и, насколько мне известно, уже существует, по крайней мере, несколько официально изданных биографий Предводителя.
— Совершенно верно, однако есть идея, к юбилею Великого Переворота издать, если так можно выразиться, ненаучную, литературную биографию всеми нами горячо любимого Предводителя. Где бы он предстал, как обычный человек, с прошлым, со своими желаниями, мыслями…
— Слабостями, — не удержался Руслан.
— Слабостями, — легко согласился один из гостей. — Не скрою, подобное поручение получили еще несколько писателей. Труд, признанный лучшим и наиболее отвечающим нашим требованиям, будет издан. За счет Комитета и очень не маленьким тиражом. Надеюсь, стимул понятен.
— А если я откажусь, или не смогу…
— Через пол года, за месяц до празднования двадцать пятой годовщины Великого Переворота, рукопись должна быть в Комитете. Да, да, не удивляйтесь, мы знаем, что вы предпочитаете писать от руки.
— Но я даже не знаю, с чего начать…
— С чего хотите, это уж как вам подскажет, писательская интуиция. Если ваш, э-э-э, труд потребует накладных расходов — чеки и билеты сохраняйте. Все будет, естественно, оплачено. Кроме того — вот, — на стол легла пластиковая карточка с переливающейся голограммой. — На пол года вам предоставляется допуск во все архивы и хранилища, которые могут понадобиться, в процессе написания биографии. Если куда-либо вас не пустят — свяжитесь с нами, — рядом легла еще одна карточка, не такая цветастая. — Вопросы?
Вопросы? Вопросов не было.
Удача — вот слово, что
Телепаты — давняя и тайная страсть Руслана. Скоро три года, как появились средства и возможность, с небольшими перерывами, он исследовал и писал биографию телепатов, если так можно говорить о группе, в составе которой тысячи. Тема была не то, чтобы запретна, но и не особо приветствовалась официальной властью.
Конечно, грамотный психолог в два счета раскусил бы причины его одержимости телепатами и, почти наверняка, избавил бы Руслана от нее. Но в том-то и дело, что Руслан знал причины, точнее — одну причину одержимости и, ни в коей мере не хотел избавляться.
Теперь, с цветастым пропуском, его исследование, его работа получит неожиданное подспорье. А биография Предводителя, что ж, он напишет, за месяц что-нибудь накропает, скомпилировав из официальных источников.
Для отчета. Чтобы отвязались.
Гости все еще стояли в кабинете.
— Благодарю за, э-э-э, оказанную честь.
— Он пропал! — посетительница, которую звали Катарина Дэнджсон, в который раз промокнула слезящиеся глаза мокрым от тех же слез платком. — Он пропал!
Еще бы не пропасть — их отдел так и назывался «Поиск пропавших», и она пришла сюда, значит — кто-то пропал.
Сегодня этим кто-то был жених девушки — некий Антон Ю-пин.
— Сколько времени прошло с момента, когда вы последний раз виделись, — капитан Зайкин смотрел на полупустую форму на экране монитора. Компьютер, ожидая заполнения всех граф, возмущенно дребезжал.
«У палачей, небось, оборудование не дребезжит!» — в раздражении подумал Зайкин.
— Он пропал! Пропал! — мокрый платок в который раз ткнулся в глаза, то ли промокая их, то ли смачивая еще больше.
— Когда вы видели вашего жениха…
— Две недели… две недели назад, в позапрошлую пятницу, он пришел с работы, радостный, сказал, что взял отпуск, что срочная работа, денежная… он должен был вернуться! Понимаете, вернуться! Сначала я ждала — день, два. Думала что-то… задерживается, ну, вы понимаете, мало ли… потом, потом я… — в ход снова пошел платок.
— Э-э-э, а вы не пытались с ним связаться?
— Нет, нет, он не оставил! Не сказал! А свой коммуникатор дома… оставил!
— Вы упомянули работу. Какого рода работа?
— Не сказал. Он никогда ничего не говорит. А здесь… упомянул, что дал подписку о неразглашении. Поэтому и коммуникатор оставил, и на неделю уехал… вещи собра-а-ал! — платок недолго оставался без дела.
Прошлой весной у Зайкина был похожий случай. Тогда перед ним тоже сидела заплаканная девушка, жених которой, собрав вещи, пропал на две недели. Тоже говорил, что срочная работа. Он у нее был архитектор, или кто-то в этом роде. Когда они уже начали искать, парень неожиданно объявился. Оказалось — все это время провел у любовницы.