Доктор Чистота
Шрифт:
Антоша пожал плечами.
— Методом исключения. У нас два трупа в тюремной робе. Дунгаев, один из беглецов, видимо, зарезан — у него из груди торчал скальпель. К тому же у него титановая пластина в левом плече, с номером… Там ее видно. А у Реброва никаких инородных предметов в теле нет.
Юрьевна уже сообразила. Светоотражающая полоса на колене, характерная. Широкие штаны арестанта…
— Ботинки посмотри, — подсказал Антоша.
На подошве, слегка оплавленной пламенем, был четко различимый инвентарный номер. Тюремные ботинки. Видимо, обладатель ботинок носил их не
Юрьевна, на удивление, почувствовала облегчение. Радость. А потом досаду. Ребров мертв, это хорошо. Но легко отделался… Вот это плохо.
— Возможно, ты прав, — Юрьевна кивнула. — Ты как, здесь закончил?
— Еще нет.
Антоша потянулся и зевнул. Юрьевна поняла, что он вымотан до предела. Операм хорошо: им дают отдохнуть день после выезда на место, отсыпные часы и прочее. А следователь завтра с утра — на работе.
— Смывы с рук? Отпечатки? — спросила она все же.
— Обижаешь. Все сделали. Ты вообще приехала на все готовенькое.
— С меня причитается.
Антоша устало засмеялся.
— Само собой.
Когда Антоша ушел, Юрьевна продолжила осмотр. Все залито водой и желтой химической пеной после тушения пожара. Вонь страшная.
Дежурный следак балагурил и шутил. «Нашелся стендапер», — подумала Юрьевна в раздражении. Она начала уставать от этого «Коломенко, область».
— Здесь еще плавала отрубленная рука. Как резиновый утенок в ванне, представляешь? Эксперты ее упаковали.
Дежурный усмехнулся. Юрьевна повернулась и в упор, не мигая, посмотрела на него. Улыбка медленно сползла у того с лица. «Молодой, — подумала Юрьевна. — Или циник». Дежурный не выглядел молодым, лет тридцати. Юрьевна потянула носом воздух. Даже несмотря на сильный аромат гари, она чувствовала едкий запах пота, идущий от дежурного.
— Извини, — сказал дежурный наконец.
«Нет, просто дурак».
На стенах следы от выстрелов. Баллистическая экспертиза покажет, кто стрелял и из чего. Но что же все-таки тут произошло?
— Провода, — задумчиво сказала она. Дежурный повел головой, не понимая. — Обгорели. Стальные клеммы. Аккумулятор… возможно, автомобильный, большого размера. Для грузовика?
Дежурный заметно оживился.
— Да, аккумулятор был. И им, похоже, кого-то убили. Три тела мы нашли там, в комнате медперсонала, — он махнул рукой вглубь здания. — Обгорели очень сильно. Пять здесь, но обгорели меньше. И может, еще кого-нибудь найдем. Пожарные пока работают в том крыле.
«Восемь здесь. Плюс девушка в машине», — подумала Юрьевна.
— Настоящая бойня, — сказала она.
Дежурный кивнул.
— Ага, бойня.
…В группу Максимыча раньше входило четверо следователей, пока Свечников не отчебучил свой коронный номер — два проеба по цене одного. Тогда его от греха подальше и по взаимному согласию перевели в следственный отдел полиции. Насколько Юрьевна знала — Свечников там не особо прижился. Все-таки пропажа жены его сильно подкосила…
Юрьевна считала, что Нина давно мертва. Ребров, он же Доктор Чистота, не относился к типу социопатов, которые годами держат людей в заточении.
Увы. Свечников зря надеялся.
Ребров намекал, что знает, где Нина. Но это, конечно, была ложь.
Социопаты постоянно врут. Это аксиома.
Юрьевна огляделась. Первый этаж, огромная палата…
«Ничего не понимаю. Какой-то ебаный балет, а не место убийства. Лебединое, блять, озеро».
Дежурный несколько раз щелкнул фотоаппаратом. Юрьевна кивнула ему:
— Не в службу, а в дружбу. Скинь кадры на почту, сейчас продиктую. Пусть распечатают к моему возвращению…
Дежурный помялся. Юрьевна подняла брови — это что за номер?
— Это проблема? — быстро спросила Юрьевна.
Дежурный покрутил головой.
— Ну, как сказать, Юрьевна… — начал он. Сбился. — Вы… я… ты…
Снова сбился. Следаки называют друг друга на «ты», формальности тут только мешают.
Юрьевна прервала:
— Двадцать первый век на дворе, ракеты мчатся к Марсу, а ты не знаешь, как выложить фото в файлообменник?
Дежурный поморгал. Удивленно.
— Так это… Связи здесь нет. Глухо, как в танке. Да ты сама посмотри…
— Что?
Юрьевна достала телефон, разблокировала экран. Постучала ногтем по стеклу. А ведь дежурный прав. Телефон показывает вместо пяти делений крестик. Связи нет. «Надо же, не знала, что рядом с Москвой такие места остались. Тут до цивилизации всего ничего — сто двадцать километров, а смотри ж ты». Юрьевна покачала головой.
— А ты прав. Удивительно.
Дежурный вскинулся.
— Удивительно, что я прав?!
— Ну-ну, не обижайся. Извини, солнышко, я погорячилась. Так что тут со связью?
— Я же говорю: мертвая зона. Поэтому сталкеры доморощенные в этот район мотаются. Связи нет, людей нет, вокруг развалины и заброшенные строения… Романтика. Прямо как в фильме… в этом… «Сталкере». И вообще, тут такой Парк советского периода по дороге. Заметила? Останки исчезнувшей цивилизации.
Юрьевна невольно вспомнила фасад заброшенного здания с пионером, указывающим рукой куда-то в светлое будущее. Иронично, да. Она проехала его перед поворотом на больницу. Ехала, кстати, по навигатору. То есть GPS тут все-таки ловит.
Юрьевна спрятала телефон, подняла голову:
— Ладно. Со связью понятно. Мне сказали, один человек все-таки выжил?
* * *
За окном снова была толпа репортеров.
«Они все собрались ради меня?» — подумал Денис. Мысль была неожиданная… и в некотором роде приятная.
«Шакалы бешеные. Падальщики. Ненавижу всех. Ненавижу».
Пришел врач. Пока обрабатывали и заново зашивали обрубок пальца, Денис не проронил ни слова, только с силой сжимал челюсти.