Долгий путь домой

Энковская Анастасия

Он молчал. Смотрела на него и отвращение подступало к горлу комком. Опять недоволен:

посуда не помыта, пыль осела, а любимая девушка превратилась в чучело. Любимая ли? Он подошёл к кастрюле с борщом, который я делала через силу, по рецепту, просто потому что мои мысли обманывали меня. Я не хотела готовить, но почему-то должна была.

– Ложка стоит – сказал он, демонстративно засунув половник в кастрюлю. Будто эти слова должны

были меня устыдить и воззвать к совести. « Какой отврат » – подумала и прислонилась к косяку. Он взял кастрюлю и вылил борщ в туалет. « Не засорился бы » – подумала я и почувствовала слабость в ногах. Захотелось снова лечь на диван и спать, спать, спать. Я не понимала, откуда берется эта усталость, не хотела признавать, что у меня депрессия. Новомодные слова: «абьюз», «эмоциональное насилие» были мне не знакомы. Я лишь знала, что мне плохо.

Конец ознакомительного фрагмента.