Дома стены помогают
Шрифт:
— Давай пропуск…
— Пропуск? — грустно повторила Жанна.
— Да, пропуск. Я отмечу время…
Он протянул руку. Миша угрожающе зарычал.
— Возьми пропуск, свою собаку и уходи сию же минуту, — сказал Роман Петрович. — Слышишь? Сию же минуту.
Во дворе Миша почему-то успокоился, повеселел и в довольно благодушном настроении зашагал рядом с нами. А мы молчали. Мы думали, должно быть, об одном и том же, о том, что не придется, видно, сниматься в кино ни Жанне,
Все тот же старичок-вахтер дежурил и на этот раз. Уставился на Мишу, потом на Жанну и узнал ее.
— Ну, как племянница, — спросил, — поправился ли твой академик?
Жанна ничего не ответила, молча протянула ему подписанный Романом Петровичем пропуск.
— Эх, — сказал он ей вслед. — А еще сулилась, для моего, мол, дяди радикулит — пара пустяков…
Жанна остановилась. Глянула на него через плечо:
— Я непременно поговорю с дядей.
У нее были такие невозможно печальные глаза, что старик, видно, удивился, а удивившись, пожалел ее.
— Ладно, делай, как знаешь…
— Она поговорит, — сказала я. — Она, конечно, поговорит, и он, когда поправится, примет вас…
Однажды я рассказала Наташе обо всем том, что произошло с нами на студии.
Наташа любит меня слушать. У нее доброе сердце, и она требует только одного: хороший конец. Чтобы все и вся счастливо кончалось. Потому во всей этой истории самое главное для нее было — вылечить старика.
— Кто же помог старику? — спросила Наташа.
— Его принял мой папа.
— И он его вылечил?
— Не совсем. Папа дал ему болеутоляющие лекарства, но вылечить окончательно так и не вылечил.
— Ее папа был очень хороший врач, — сказала Жанна.
— Почему был? — спросила Наташа.
— Потому что он уже давно умер.
У Наташи, по ее же словам, глаза на мокром месте. Однако она сдержалась, не заплакала.
— Умер? Это, значит, навсегда?
— Навсегда, на всю жизнь, на все, какие только будут века и годы…
— Навсегда, — задумчиво повторила Наташа. Наверно, для нее это слово все еще оставалось не до конца ясным.
Она дергает меня за рукав:
— Тетя Катя, расскажи что-нибудь.
— Что тебе рассказать?
— Что хочешь.
У меня фантазия не из богатых. Иногда я просто пересказываю своими словами всем известные сказки. А она после говорит:
— Почему у тебя интереснее, чем в книжках?
И теперь я тоже силюсь придумать что-то примечательное для нее. И не знаю, что придумать.
Наташа глядит на меня Жанниными карими, взыскующими глазами. Она ждет. И я начинаю, не ведая, чем закончу:
— Жила-была девочка, которая умела сочинять музыку.
— Она была композитором? — перебивает
— Да, конечно, и она сочиняла всякую музыку, и песни, и фуги, и ноктюрны…
— И сонаты, и прелюды, и баллады, и оратории, и концерты, — продолжает Наташа…
Жанна нестрого замечает:
— Перестань перебивать, а не то тетя Катя не будет рассказывать.
— Будет, — говорит Наташа. Она уверена во мне на все сто.
И я мчусь дальше:
— Однажды она сочинила прелюд, такой прекрасный, что сперва засмеялась, потом заплакала.
— Заплакала, — громким шепотом повторила Наташа. — Никогда бы не стала из-за этого плакать.
— А вот она заплакала от радости, что сочинила такой вот прелюд, и играла его все время, до тех пор, пока пальцы не одеревенели.
Наташа вытягивает ладонь, сжимает и разжимает пальцы.
— А потом она закрыла глаза и заснула, а прелюд выскочил из клавиш и отправился гулять по свету.
— Как? — снова перебивает Наташа. — Прелюд отправился гулять?
Ирмик улыбается, а Жанна говорит:
— Ты что-то, мать, перехлестываешь. Куда хватила!
— Вы все начисто лишены полета фантазии и романтики, — огрызаюсь я. — И больше не услышите от меня ни слова.
Наташа берет мою ладонь и трется о нее носом, словно котенок:
— Тетя Катя, неужели больше ни слова? Честное слово?
И я начинаю новую сказку:
— Жил-был один мальчик, который был удивительно ленив и потому не любил учиться. И запомни, Наташа, если будешь перебивать, то я и в самом деле — больше ни слова, так и знай!
— Знаю, — отвечает Наташа.
— Ну, слушай дальше. Этот мальчик мечтал о том, чтобы кто-нибудь делал за него уроки, все равно, кто, лишь бы не он сам…
Слова рвутся с Наташиных губ, но она молчит. Даже прикладывает обе ладони ко рту.
— И вот однажды ему подарили ручку, не простую, а волшебную, и эта ручка сама стала делать уроки…
— Как это — сама? — не выдержав, спрашивает Наташа.
— А вот так, мальчик брал ее в руку, и она сама решала задачи, сама писала диктанты, без единой помарочки, сама сочиняла сочинения…
— Вот здорово!
Это восклицает не Наташа, а Жанна. И тут же, совсем как Наташа, испуганно взглядывает на меня.
— Да, здорово, — соглашаюсь я. — За одну неделю мальчик стал лучшим учеником, самым первым. За все диктанты и контрольные он получал сплошь пятерки, а его сочинения переписывались в классную стенгазету и все, даже старшеклассники, приходили и читали его сочинения и удивлялись, какой мальчик способный и умный.
— Я бы тоже хотела иметь такую ручку, — тихо произносит Наташа.