Шрифт:
Чернояр Дмитрий
Дредноут по имени Никки
Ссылка на зеркало: https://ficbook.net/readfic/5192452
Направленность: Фемслэш
Автор: Дмитрий Чернояр
Фэндом: Aoki Hagane no Arpeggio, Kantai Collection (KanColle), Гришковец Евгений "Дредноуты" (кроссовер)
Жанры: Флафф, Фэнтези, Фантастика, Повседневность, AU, Учебные заведения, Попаданцы, Первый раз, Дружба, Пропущенная сцена
Предупреждения: OOC, Насилие, Нецензурная лексика, ОЖП,
Размер: Макси, 303 страницы
Кол-во частей: 67
Статус: закончен
Описание:
Уже не совсем зарисовка по заявке ТёмногоКота. Да и от заявки явно уже далековато ушло... Одно спасает - тут таки некоторым моментам есть суровый обоснуй. Или - будет в дальнейших главках.
Кривость и косость всё равно присутствуют, да =)
P.S. Список кроссов ещё может пополняться. Может. Но не факт, что будет.
Посвящение:
Камраду Коту за прекрасные книги.
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Примечания автора:
Просто зарисовки.
ЗЫ Я в курсе, что Шернхорст правильно - Шарнхорст, и что Китобоец - на самом деле Китобой =)
Создал альбом с персоналиями, будет периодически пополняться:
https://vk.com/album-64123345_243683380
Сводный файл по персоналиям за авторством Йошш:
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1a9OZWRQiFZ7e-tSpxYKSItrIhUobA0hccqNPjdE5epU/edit?usp=sharing
"Подарок", омак от автора Йошш:
https://ficbook.net/readfic/5609036
физическая, отчасти даже психологическая
усиления
Пипидастр
Тьма.
Всеобъемлющая. Безграничная. Бездонная.
Тьма.
Пропитанная холодом и одиночеством.
Тьма.
Молчаливая. Угрюмая. Чуждая.
Тьма -- вокруг и внутри.
Короткая вспышка, заставляющая содрогаться в конвульсиях всё естество.
Агония, продолжительности которой нет счёта и определений. Вечность, сжатая до фемтосекунды. Мгновение, размазанное по ленте Мёбиуса.
Боль. Удовольствие. Запах. Шершавый свет, солоноватый на вкус. Любопытство, благоухающее сладковатым ароматом красного.
Новая агония.
Такая же, как и первая.
Другая.
Различная, но одинаковая.
Словно на один предмет воздействуют сразу с двух сторон разными методами.
А после спазмов ошмётки сущности начинают слипаться, врастать друг в друга, переделывать себя -- и своей эволюцией меняя окружающую Тьму.
И приходит осознание.
О-сознание.
Сознание.
Я.
Кто
Или -- что я?
А вокруг -- словно внутри моей сущности отработало реле переключения диапазонов восприятия -- из Тьмы -- из каких-то её глубинных слоёв -- выступают десятки, сотни, тысячи разноцветных шариков.
Крохотные, неподвижные.
Не знаю, чему удивляться. Тому, что Тьма -- многослойна? Или тому, что -- чувствую эти дрейфующие сгустки неизвестной субстанции?
Чувствую, но достать, дотянуться до них -- не могу. Нечем.
А Тьма продолжает расслаиваться. Уровень за уровнем -- во всех направлениях.
До тех пор, пока на одном из слоёв не проявляется нечто, отдалённо напоминающее меня: такое же деформированное призрачное тело, сотканное из света и энергий. В его глубине мерно сияет, угасая, ослепительно-яркая точка. Она -- молчит. Но пустота вокруг -- наполнена тоской и обидой. Я понимаю эту сущность -- не полностью, даже едва-едва касательно. Но -- понимаю.
Невольно тянусь к ней: разделить боль на двоих, заполнить одиночество, приглушить обиду и тоску.
Вдвоём растворяться в нигде не так паршиво.
Едва касаюсь своей энергией самого краешка сияющего ореола -- и меня накрывает новая агония.
Она сильна. Она выворачивает, перестраивает меня, меняет -- но Я остаётся мной. Нет нужных слов, образов, ощущений -- чтобы осознать и принять то, что происходит.
Агония длится, перемалывает меня -- и источник сияния, к которому я неосторожно приблизился.
Нас сливает воедино, пытается размазать по Тьме -- от одного края бесконечности до другого.
Но -- хочется жить. Жить!
И -- агония отступает.
Второго сияния рядом нет.
Нет, есть.
Во мне. Я.
И разноцветные шарики, рассыпанные на разных слоях Тьмы, тянутся ко мне, вливаются в меня -- заполняя те лакуны, что зияют неправильными дырами в объединённой сущности.
А чуть позже -- едва только последний светящийся шарик врастает в меня -- Тьма резко смещается, сжимается, отступает -- выталкивает туда, где свет, где жизнь.
Пульсирующий гул заполняет сознание, но через стену шума прорывается напряжённый голос:
– - ...яем! Разряд!
***
Потолок.
Белый, пластиковый. Характерный запах медицины вокруг.
Мерно попискивает аппаратура вокруг постели.
На лежанке, под толстым одеялом, соответственно, я.
Кто -- я?
Что -- я?
На первое -- ответ смутно угадывается. Слишком фрагментированно сознание, чтобы объединиться в полноценную личность. Или -- пересобраться. Редкие вспышки памяти -- моей? Чужой? Калейдоскоп обрывков -- несвязных, разрозненных -- и старательно отгоняемый от сознания вопрос -- это ж сколько мне лет, что я вот это вот всё наворотить-то успел? Не может человек столько сделать за короткую жизнь...