Друзья друзей
Шрифт:
– Выбирайтесь, братцы! – вещал голос из небольшого динамика, висевшего на фонарном столбе, который со всех сторон был облеплен объявлениями о поиске пропавших. – Всеми правдами и неправдами заклинаем вас: выбирайтесь из города! Не пейте воду из водоемов, берите только в бутылках! Ешьте только консервы с этикеткой и не берите ничего из чужих рук! Запасайтесь лекарствами! Не входите в дверь, если сомневаетесь! Берегите себя! И покиньте Москву к вечеру, слышите? К вечеру! В городе начинают выключать электроэнергию, наша станция еще держится на генераторах! Мой брат Тигран сейчас собирает топливо с бензобаков, но его надо много, и мы можем не успеть…
Издавая
Идущий в стороне человек даже не оглянулся на грузовик. Сейчас он мог заметить лишь то, что сильно выделялось бы на общем фоне безумия. Уже много километров он ничего не находил.
– Мы все умрем, урод! – с хохотом выкрикнул ему пробегавший мимо долговязый парень с кипой журналов в руках. То и дело из этой кучи вылетали отдельные листки, и их тут же подхватывал ветер. Человек не обратил на парня внимания, не задумался, зачем ему журналы. Он просто заметил их, потому что был наблюдательным. Наблюдательность сделала его детство, отрочество и юность, наблюдательность стала основой его образа жизни и не собиралась уходить просто так. Другая сторона его личности, анализирующая то, что наблюдательность приносила, сейчас бездействовала. Человек не пытался расставить по полочкам все, что видел. Он просто замечал, не пытаясь делать выводов. Он видел достаточно, чтобы обходить аномалии и не провоцировать людей на конфликты.
Дважды его останавливали, чтобы избить – возможно, за его форму, напоминавшую военную. Человек даже не придал этому значения – лишь странно смотрел по сторонам, получая удары в челюсть и живот. Простые, непрофессиональные пинки испуганных людей, ищущих виновных.
Человек не был ни в чем виновен. Разве что в том, что любил – вероятно, в последний раз.
Деловой район остался за спиной, он продолжал свой путь на юг. Держась подальше от транспортного тоннеля, он прошел железнодорожные пути, пересек несколько замусоренных дорог и вышел к Новому Краснолужскому мосту. Здесь его остановили.
Путь по мосту преграждали самодельные укрепления – мешки с песком, строительный хлам, шины и многое другое. У моста стояли люди с автоматическим оружием. Злые, агрессивные. И их было много. Человек шесть как минимум.
– Стоять, – приказал один из них. – Проход платный! Что есть? Батарейки, вода, китайские юани?
Человек медленно осмотрел всех. Остановка словно пробудила его от оцепенения.
Мост, преграда, охрана. Два автомата, один пистолет. Патронов, вероятно, у них мало. Все полны решимости мстить за все, что придет на ум, провоцировать любыми средствами.
Играть в противостояние и крутого парня человек не хотел. Он слишком долго занимался подобными глупостями.
– Мне нужно пройти, – сказал он. – Пожалуйста, пропустите.
– Да? – Главарь ткнул дулом автомата ему в живот. – Плати. Что у тебя есть? Или ты тоже дурик?
Человек не стал спрашивать, к чему тут слово «тоже». Он перевел взгляд за ограду моста. Внизу мирно текла Москва-река. Вероятно, она оставалась последним тихим элементом окружения. Наверняка
Дернув дуло автомата вверх, человек выстрелил ему в живот из собственного пистолета, затем оттолкнул от себя и послал по пуле в каждого из бандитов. Никто не успел и слова произнести, как все было кончено. Для них все случилось слишком быстро, хотя человек считал, что сработал медленно как никогда. Все равно в последние дни он хронически опаздывал повсюду.
– Пастух… – проговорил он, проходя через мост. – Зачем все это было? Зачем…
3
Полигон «Буревестник», место засекречено
27 июня 1997 г.
10:48
Глядя, как его подопечные преодолевают полосу препятствий, полковник Рябов испытывал ни с чем не сравнимое удовлетворение. Это можно было бы почти назвать радостью, только это слово казалось ему слишком громким. За прошедшие месяцы его команда научилась многому, полностью оправдав ожидания как самого Рябова, так и немногочисленного персонала полигона «Буревестник», успешно существовавшего на правах гражданского исследовательского центра.
Одним только Виктором Корнеевым набор не ограничился – все остальные «подопытные» оказались из части Васильченко. Все, кроме одного, но на Рустама больших надежд Рябов не возлагал. Может, схема работы с неизвестным координатором себя оправдает на одной из будущих операций, а может – нет. Со временем все будет ясно.
За месяцы работы на «Буревестнике» Рябов все меньше оставался инструктором и все больше превращался в Пастуха – духовного наставника бойцов, чьей задачей было развить в людях их персональные данные в противовес прежнему армейскому давлению. Рябов уже успел подзабыть некоторые детали своего предыдущего дела, связанного с пропажей оружия, хотя общая его суть так и осталась ржаветь на задворках памяти, иногда выходя на передний план и причиняя пульсирующую в виске боль. Его раздражали воспоминания о своих неудачах. И еще больше – мысль, что рано или поздно придется к этому вопросу вернуться. Майор Дементьев, которому он передал расследование, так ничего и не раскопал с прошлой осени, а между тем оружие продолжало пропадать. Впрочем, это теперь его проблема. Возможно, подумал Рябов, однажды майор наберется смелости снова воззвать о помощи, но чем позже, тем лучше. Сейчас надо разобраться с будущим полигона и его ребят, тем более что ближайший отчет следовало сдавать уже в конце недели.
– Совун, двигай! – запыхавшись, пробормотал Ромка Савченко – низкорослый, тощий паренек, едва не подталкивая перед собой Корнеева – единственного, бегущего в полной выкладке. Ромку все называли Роса, хотя ему и больше нравилось Росомаха, но тут уж как приживется. У всей команды клички, переросшие в оперативные псевдонимы, базировались на чем-то конкретном, постоянном. Например, Салат очень любил, как ни странно, салат и старался даже армейскую перловку превратить в некоторое его визуальное подобие. Юрка Шевченко, попав на полигон, тут же воспользовался правом отращивать усы, превратившись со временем в копию своего литературного однофамильца – так и стал для всех Заповит. Лишь у Рустама клички не было, но сложно дать псевдоним человеку, который в целях чистоты эксперимента скрывается ото всех.