Двойня для босса. Стерильные чувства

Лесневская Вероника

Собираюсь выйти из ванной, но замираю у зеркала. Пугаюсь своего отражения: измученное лицо, припухшие веки, красные глаза и… потухший взгляд.

– Алиса! – доносится из-за двери, вынуждая меня подскочить на месте. – Все нормально?

Не желаю испытывать терпение сурового мужчины, который непонятно почему носится со мной, как с ребенком. Вылетаю из ванной и едва не сталкиваюсь со Стасом. Поднимаю на него растерянный взгляд.

– Тебе лучше? – ровным тоном интересуется он и тут же приказывает. – Иди на кухню.

Подчиняюсь,

потому что я не в том положении, чтобы играть с огнем. Да и, честно говоря, доверяю Стасу. Глупо, но ничего не могу с собой поделать.

Плетусь за мужчиной. Преодолеваю просторную столовую, на ходу удивляясь роскоши апартаментов. Не номер, а полноценная квартира со всеми удобствами. Стас перестарался! Мужчина, который не терпит полумер – привык брать от жизни по максимуму. Вот только почему его желания распространяются и на меня тоже?..

Через арку захожу в мини-кухню. Осматриваюсь бегло, отмечая благородно-сдержанный интерьер и занимаю стул возле стены. При этом устраиваюсь боком к столику, чтобы… лучше видеть Стаса.

Тем временем он закатывает рукава рубашки и подходит к электрической плите – глянцевой поверхности, которой явно никто не пользуется из посетителей. Но сейчас на одной из конфорок стоит турка. Стас колдует над ней некоторое время, и его действия, признаться, завораживают.

Мужчина на кухне, тем более, богач-бизнесмен, привыкший получать все по щелчку пальцев, – это в принципе редкий экземпляр. Стас же выглядит здесь весьма спокойно и… гармонично.

Мгновение – и он разливает по кружкам кофе. Поворачивается ко мне.

– Ты сам варишь кофе? – ошеломленно округляю глаза.

Стас усмехается и ставит передо мной чашку с ароматным, дымящимся напитком.

– Я люблю кофе, – пожимает плечами. – Качественный, вкусный, идеально сваренный. Как известно, хочешь сделать что-то хорошо, сделай это сам.

Садится за стол напротив меня.

– Что у тебя случилось, Алиса? – спрашивает Стас тоном, не терпящим возражений. – Неудачное ЭКО? Это не повод, чтобы…

– ЭКО назначено на завтра. Но его не будет, – твердо чеканю я и делаю глоток кофе. – Нет смысла. И беременеть мне не от кого.

– Почему? – хочет докопаться до сути.

– Муж изменил, – пытаюсь говорить равнодушно, но надрывный всхлип выдает меня с головой.

– Так любишь мужа, что жертвуешь собой? Даже сейчас? – произносит с легким укором.

– Любила, – признаюсь тихо. – А ты? – дерзко смотрю на Стаса: не только ведь ему можно задавать неудобные вопросы. – Ты любишь свою жену?

Видимо, я затрагиваю запретную тему. Стреляю метко. И больно.

Потому что вместо ответа Стас поднимается, достает из мини-бара бутылку – и наполняет стакан. Возвращается к столу уже с «успокоительным».

– Мне кажется, такие, как ты, не женятся по любви, – выпаливаю я и понимаю, что во мне начинает говорить алкоголь.

– Какие «такие»? –

постукивает пальцем по ободку стакана.

– Ну, ты… Расчетливый бизнесмен. Привык контролировать все и всех. В твоем мире все решают деньги. Ты руководствуешься разумом и холодным расчетом, а не чувствами, – спотыкаюсь о напряженный графитовый взгляд и икаю. – Прости, – виновато закусываю губу. – Лишнего наговорила.

– Ты права. Мне не нужна любовь, – хмыкает Стас с едва уловимыми нотками горечи и обводит меня долгим взглядом. – Она делает человека слабым и глупым.

– Раньше я думала наоборот, – откидываюсь на спинку стула и опираюсь затылком о холодную стену. – Но сейчас мы оба видим, к чему это меня привело, – ухмыляюсь обреченно.

– Не ставь на себе крест из-за какого-то урода. Он просто не понимает, кого потерял, – неожиданно заявляет Стас на выдохе.

Смотрю на мужчину, тону во тьме черных глаз – и не знаю, как реагировать на его слова.

Стас залпом опустошает стакан и резко поднимается.

– Мне пора, – произносит твердо.

Он прав: и так задержался неприлично долго. Дома его ждет законная жена. А я пока что замужем, пусть ненадолго, но все же. Факт остается фактом.

– За руль? – уточняю взволнованно, покосившись на пустой стакан.

– На такси.

Стас врет. Чувствую, вижу по его глазам, но это не мое дело.

Сейчас я должна отпустить его, не компрометировать и дальше. Но вместо того, чтобы дождаться, пока Стас покинет номер, зачем-то плетусь следом за ним в коридор.

Опираюсь плечом о выступ в стене и наблюдаю, как он собирается. Быстро, нервно, рывками. Словно спешит разорвать тонкую, почти прозрачную нить, что натянулась между нами. Все правильно. Это самый верный выход. Но почему внутри меня что-то настойчиво и возмущенно скребет?

Накинув влажный после дождя пиджак, Стас замирает на секунду, размышляя о чем-то, и делает шаг ко мне.

– Тебе нужно что-нибудь еще? – приподнимает бровь.

«Нужно, Стас. Не оставляй меня одну», – хочется закричать в его непроницаемое лицо, но я сдерживаю себя. Не имею права.

*

– Ты и так много для меня сделал, – выдавливаю из себя улыбку. – Спасибо.

Стас кивает, чуть наклонив голову набок. Но не торопится покинуть номер.

Мысленно ругаю его за это. И себя.

Намереваюсь разорвать зрительный контакт, развернуться и уйти, чтобы больше никогда не встречаться со Стасом. Однако тело не слушается меня, превращается в статую, а из глаз предательски скатываются две слезинки.

Опускаю голову, желая скрыть от мужчины свою мимолетную слабость. Но он успевает заметить.

Неожиданно приближается вплотную ко мне и заключает лицо в ладони. Смотрит внимательно, прямо в душу забирается. Подчиняет и обездвиживает одним лишь взглядом. Большими пальцами стирает соленые капли с моих щек.