Дyxless 21 века. Селфи
Шрифт:
– О, папа! – Даша кидается мне на шею. – А я не знала, что ты приедешь. Ты программу раньше записал?
– Так внезапно получилось, – обнимаю ее.
– В монополию срубимся?
– Я уже банкрот, – грустно шучу в ответ.
Пару часов пытаюсь сделать вид, что увлечен игрой. Изредка набираю Оксану, но та по-прежнему недоступна. Кубики выпадают неудачными комбинациями, компании я покупаю бессистемно, постоянно налетаю на тюрьму или штрафы, в результате довольно быстро проигрываю. Как и все последние
«Монополия» не складывается, голова забита совершенно другой игрой, в которой все правила нелогичны: на карточке написано одно – а значит она другое, игроки меняются местами, умирают и оживают, а главное – непонятно, кто кидает кости и заставляет меня перемещаться по клеточкам игрового поля.
Смотрю на часы, понимаю, что опаздываю к издателю. Перезваниваю. После долгой паузы меня соединяют.
– Ну и где флешка-то? – с ходу наезжает Дима.
– Какая флешка? – искренне удивляюсь я.
– Ты пять минут назад убежал, сказал, что флешку с началом нового романа оставишь, и не оставил. Обманул, как обычно?
– Дим, я… не очень понял… – Воздуха начинает не хватать. Будто кто-то подошел сзади и обхватил железным обручем под грудью.
– Ты в последнее время странный какой-то. Реально, возьми себя в руки, – раздраженно заканчивает он.
– Я… да, я в последние дни… впрочем, не важно… Скажи, так что Жанна про пресс-конференцию сказала?
– Не она вела, я ж говорил, модератора нанимали. Жанна с сегодняшнего дня в отпуске, мне мои секретари сказали.
– Как в отпуске?
– Как-как. Обычно. У людей в основном работа, а иногда отпуск, понимаешь? Хотя чего ты понимаешь, у писателя всегда отпуск!
– Отпуск… – Перед глазами все плывет, и в груди колет так, что, кажется, сейчас сердце точно остановится и выключат свет. Дима еще что-то говорит перед тем как разъединиться, но я ничего не слышу. Последнее, на что хватает сил, это дойти до ванной, закрыться там, чтобы не пугать дочь, и набрать номер:
– Макс, я у Даши. Забери меня и отвези к своему доктору. Кажется я – всё…
Почти по Фрейду
– Спокойно. Дышите спокойно, расслабьтесь. Руки на колени положите.
Непроницаемое восковое лицо, крючковатый нос, кустистые брови, из-под которых испытующе смотрят на тебя по-мальчишески сверкающие глаза, делают Юрия Валентиновича похожим на мифологического персонажа. Смесь грифона, сфинкса и совы. Он смотрит на меня испытующе, а я трясусь, как осиновый лист, весь в холодном поту, с диким пульсом.
– Глаза закройте и расслабьтесь, – говорит он.
Но как закрыть глаза, если сразу потеряешь контроль? Если тебя тут же заберет припадок? Утопит в поту, лишит воздуха, а потом убьет. Тем не менее я подчиняюсь.
– Я по второй профессии реаниматолог. – Врет, наверное, чтобы успокоить. – У вас абсолютно здоровый
«Точно, врет, – думаю, – видимо, я прямо у него коньки и отброшу. А сам сейчас, наверное, в «скорую» звонит».
– Дышите спокойно. Откройте глаза. Как вы себя чувствуете?
«Издеваться начал. Это у него метод такой, вернуть пациента в реальность через унижение? Он сам не видит, КАК я себя чувствую?»
– Что случилось?
– Мне очень плохо, – говорю, – я чувствую, что сейчас сдохну. Меня колотит, и дышать нечем.
– Это нормально, – говорит он через губу, еще и головой кивает, будто троллит. – Это сейчас пройдет.
– Ага, наверное. – Дышать и правда становится легче, но явно не от его псевдоспокойного тона, а оттого, что мое пусть и разбитое сознание все-таки различает, когда с ним работают, а когда над ним глумятся.
– Вот, возьмите, – дает он мне пустой бумажный пакет, – надуйте его.
– Зачем? – Ну точно: аферист. Сейчас я возьму пакет, а он начнет его к Фрейду привязывать, спрашивать, не насиловал ли меня кто в детстве, или как там они разводят дурачков. Пакет беру, надуваю.
– Вот видите, – улыбается он, – надулся. Значит, вы дышите.
– Да… да уж. – Пульс вроде бы успокаивается, виски отпускает. Смешной трюк с пакетом, нужно запомнить.
– У вас сильное нервное напряжение. Вы явно переживаете стресс. С чем он связан? Дом, работа, семья, любовь?
Все-таки мы выходим на Фрейда. Мои всегдашние сомнения в психоанализе начинают подтверждаться.
– Я даже не знаю, с чего начать, я никогда не был у психоаналитика.
– Я психиатр, а не психоаналитик. После чего в этот раз у вас началась паническая атака?
– Какая еще атака?
– То, что с вами сейчас происходит, называется панической атакой.
– После того как… – И тут я впадаю в ступор. Рассудок отказывается дать команду на этот рассказ. Он же после первых моих слов скрутит меня в смирительную рубашку. – После того как я… как у меня…
– Руки, руки, – указывает он, – руки на колени положите и расслабьтесь. Продолжайте говорить.
– Доктор! – Руки сами собой возвращаются на колени, паники больше нет. Резко накатывает безволие. – Доктор, у меня появился двойник.
– Вот как! – вздымает он вверх правую бровь. – И как вы его обнаружили?
– Доктор, я понимаю, что выгляжу как псих. И весь мой рассказ покажется вам бредом, но, поверьте, я не брежу.
– Я вижу, что вы не бредите, отлично вижу, – и зырк-зырк на меня из-под кустистых бровей. Видимо, готовится к постановке окончательного диагноза.
– Вчера по телевизору я увидел свою передачу, а сегодня мой издатель обвинил меня в том, что я, перед тем как от него уйти, забыл оставить флешку с новым романом.