Джип, ноутбук, прошлое
Шрифт:
«Значит, собираются уже что-то делать на фабрике. Что-то… Понятно что. Автомобили. Информация уже пошла в ход. Ладно, Апостол будет следить и рассказывать, что там происходит, буду держать руку на пульсе. Последить бы за американцем, да времени нет. Начальство мое к приработкам на стороне оченно отрицательно относится. Задал же папа задачку…»
Гас вечер, наступала ночь. Наползли тучи, заморосил дождик, мелкий, но по-осеннему холодный. Город, большой и сложный город, успокаивался.
Строил планы на будущее Руслан Лазаревич, фальшивый американец и настоящий пришелец из будущего. Строила планы его суматошная и энергичная жена. Думал о том, что будет, фабрикант Фрезе. Мучился тяжелыми размышлениями татарин Равиль. Четко, как чертеж, выстраивал ход своих действий господин Иванов. Пилот Мациевич думал о полетах, не зная, что жить ему осталось несколько дней.
Планы были у каждого.
В темном помещении находился, рассматривая в свете гудящего пламени клинок ножа, человек, уже отметившийся в нашей истории под прозвищем Тень.
У него тоже были планы.
На будущее.
Глава 7
Что такое праздник воздухоплавания? Во вторую очередь – это, конечно, воздухоплавание.
В первую – толпа народу.
«Хорошо еще, – думал Руслан, пробираясь через людское скопление, – что все зрелище здесь находится высоко в воздухе и людям нет смысла куда-то толкаться. Иначе устроили бы тут вторую Ходынку…»
«Зрелище» в виде самолетов, пардон, аэропланов, проплывало над головой. Честно говоря, вид медленно летящих, прямо-таки ползущих самолетов вызывал трепет. Казалось, что сейчас эта конструкция из планочек, тряпочек и растяжек не выдержит и рухнет на раскрывших рты зрителей.
Кстати, и без самолетов тут было на что взглянуть: покачивался на краю поля воздушный шар «Треугольник», над городом висел дирижабль, такой типичный дирижабль вроде тех аэростатов заграждения, что через тридцать лет будут защищать небо над этим же самым городом.
Лоточницы продавали конфеты, петушков на палочке, лимонад. В отдалении играл оркестр (навряд ли фонограмма из динамиков).
Где-то громко и неразборчиво объявляли результаты полетов: высоту, время в воздухе и дальность полета.
– Мациевич… хыр-р-р… хыр-р-р… саженей, – прозвучала знакомая фамилия, и Руслан развернулся в ту сторону, таща на буксире жену с дочкой.
Толпа неожиданно закончилась, и они втроем чуть не вывалились в проход между людской массой.
– Господин Лазаревич!
Мимо, улыбаясь восторженным поклонникам, быстрым шагом шел капитан Мациевич: в кожаной куртке, шлеме, очках-гогглах. Этакий типичный летчик-герой, с развевающимся белым шелковым шарфом.
– Э…
– Сейчас
На Руслана окружающие посмотрели как на приобщенного к кругу небожителей.
– Ты его знаешь? – наклонилась к уху мужа Юля.
– Да.
– Кто это?
– Потом расскажу.
– Вы знаете капитана Мациевича? – Девица лет двадцати, в круглой соломенной шляпке, схватила Руслана за рукав.
– Ну как вам сказать… Знаком.
Глаза девицы загорелись. Точно такой фанатичный блеск можно было бы увидеть и в наше время у безумных поклонниц певцов или актеров. Легко можно представить ее размахивающей белой майкой и визжащей: «Эдвард Каллен – лучший!»
– Вы тоже пилот? – Девица чуть не обмерла от восхищения.
«Сто лет прошло – ничего не поменялось, – в который раз подумал Руслан, – хотя… Может быть, лучше фанатеть от летчиков, чем от гламурных вампиров и сексуально метровых певцов неясной половой принадлежности? Или фанатизм неприятен вне зависимости от объекта страсти? Неприятен своим неприятием иной точки зрения, скажем так…»
– Вы – пилот, да? Вы – пилот?
– Нет, – вежливо улыбнулся Руслан. – Я – торговец мебелью. Из Нью-Йорка.
Вот про Нью-Йорк лучше было не уточнять. Погасший было интерес вспыхнул с новой силой.
– А вы там в Америке летаете на аэропланах?
– Некоторые, – вмешалась Юля, – летают и без аэропланов.
Девица смерила ее взглядом, каким владеют только женщины. В этом взгляде можно было без труда прочесть, что Юля лет на десять старше, что платье на ней пошито в провинциальном городке, что корни волос предательски белеют и что она, Юля, подходит Руслану гораздо меньше, чем пока незнакомая девушка.
Взгляд Юли был не таким информативным. В нем присутствовали только крюк под потолком и окровавленные ножи.
– Моя жена Юлия, моя дочь Анна.
Реакции – ноль. Восхищенный взгляд был направлен исключительно на «объект». Жена – не стена, дочка – не помеха.
– Руслан Лазаревич, правила этикета попраны.
– Меня, – девица облизнула губы и поправила пшеничный локон, – зовут Жюли.
– Нам пора идти, – с нажимом произнесла Юля и потащила Руслана в глубь толпы.
– Еще увидимся, – прозвенел за спиной голосок.
– Ну и что это за крыса?
– Почему же крыса? – усмехнулся Руслан. – Вполне симпатичная девушка.
– Крыса, потому что нацелилась на чужое.
– Юля, меня никогда не тянуло на малолеток.
– Зато малолеток почему-то всегда тянуло на тебя. Вспомнить хотя бы ту Алену на практике в школе…
– Юля! Алена была ребенком!
– А записки она тебе тогда писала совсем не детские.
– Ну я же на них не обращал внимания. К тому же уже был женат на тебе.
– Алена на это тоже особого внимания не обращала.