Её вина

Джолос Анна

– Отпусти, больно! – дёргаю головой, но он только сильнее надавливает на щёки пальцами.

– Больно, Игнат, – повторяю громче и пытаюсь оторвать от себя его руку. – Отпусти меня. Я ничего не хочу!

– Да ну ладно. Не строй из себя неженку. Ты же любишь пожёстче, – с нажимом проводит большим пальцем по моим губам. – Трахаешься как чёртова шлюха. Всегда и везде готова, а теперь вдруг «не хочу». До хера о себе возомнила?

Раньше я нормально воспринимала его грубость в постели. Может, потому что до сегодняшнего дня он знал меру?

Но то, что происходит сейчас, мне определённо не нравится. Это же ни черта не игра.

Смотрим друг на друга. В его глазах смесь ярости и возбуждения, в моих – раздражение и протест.

Расстёгивает молнию на брюках и одним движением рывком подтягивает мою юбку наверх.

– Спятил? – интересуюсь зло, когда слышу, как жалобно трещит дорогая ткань. – Сказала же, что не хочу!

На этот раз смеётся он. Сдёргивает с шеи галстук и заталкивает мне в рот, не позволяя увернуться. Я ведь сижу на нём, и руки зафиксированы его мёртвой хваткой.

– Научись уже молчать!

Приподнимает мои бёдра, а затем резко опускает вниз. На прелюдию не настроен, это я уже поняла, да и согласие моё ему, похоже, не требуется.

– Ммм…

Задыхаюсь. Изловчившись, выплёвываю ненавистный галстук.

– Ты… сегодня… чересчур груб, – не выдерживаю его напора. – Полегче, пожалуйста.

Больно стискивает грудь, сжимает бедро, остервенело толкаясь глубже. Жадно целует шею и не обращает никакого внимания на мои протесты.

Каждое его движение открыто демонстрирует тот факт, что процессом всецело руководит он.

– Игнат… – толкаю его, чтобы хоть немного сбавил обороты, но Ахметов в ответ левой рукой тянет меня за волосы. Так сильно, что слёзы собираются в уголках глаз.

– Прекрати, мне это не нравится! – вынужденно прогибаюсь в спине.

Пытаюсь встать с него, но ничего не получается. Чем больше я сопротивляюсь, тем хуже. Тем сильнее его это заводит. Вижу, по нездоровому блеску в глазах.

Зачем же так…

Прекращаю бороться. Бессмысленно совершенно… Зажмуриваюсь и терплю, всерьёз раздумывая на тему того, чтобы выцарапать ему глаза. За то, что обращается со мной подобным образом.

– Игнат! – снова цепляюсь за его руку, стискивающую моё горло совсем уж нелюбовно.

Да уж. Чего у нас только не было, но такого… никогда.

Обычно секс, пусть и не ванильный, приносит мне удовольствие, но конкретно в данный момент… ничего такого я не испытываю. По щекам льются слёзы обиды и унижения. Плечо горит огнём, и я думаю лишь о том, чтобы всё поскорее кончилось…

Глава 52 Арина

Если бы меня спросили, что я чувствую, то вряд ли в эту самую минуту нашёлся бы подходящий ответ...

Пустота, которую я ощущаю внутри, распирает грудную клетку и мешает дышать. Но я спокойна. А мои глаза – сухи.

Привстаю и поправляю юбку, механическим движением опуская её

вниз. Кое-как запахиваю пострадавшую блузку, с оторванными на ней пуговицами, и застёгиваю пиджак. Всё это время не отрываю взгляда от дороги. Бездумно смотрю на проезжающие мимо автомобили, отчаянно желая, как можно быстрее оказаться в одном из них.

– Арина…

Морщусь. Мне даже голос его сейчас неприятен до крайней степени. Захмелевший, низкий и грубый. Режет по ушам, заставляет содрогнуться и внутренне сжаться.

– Слышишь меня? – звучит уже громче.

Молчу в ответ. Сжимаю челюсти едва ли не до хруста и по-прежнему на него не реагирую. Приглаживаю волосы, подбираю с пола сумку и телефон.

– Слышишь? – дотрагивается ладонью до моей шеи, но я резко дёргаюсь и сбрасываю его руку.

– Злишься значит…

Это не вопрос, нет. Сухая констатация факта. И самое ужасное, что я не улавливаю никакого раскаяния. Ни в тоне, которым он обращается ко мне, ни в его поведении. И по моим ощущениям, он вроде как даже раздражён.

Злюсь ли я?

Нет. Конкретно сейчас я вообще ничего не чувствую и точно совсем ничего не понимаю. Потому что в ступоре и всё ещё не могу принять ситуацию, которая произошла. Ведь если сделаю это – считай, распишусь в собственном унижении.

– Вернусь из Сургута через три недели. Тогда и поговорим, – равнодушно информирует меня Ахметов. – Остынешь к тому времени.

Преодолев себя, поворачиваю голову в его сторону.

«Остынешь к тому времени»

– Ты действительно считаешь, что я стану с тобой разговаривать? – холодно интересуюсь, прищуриваясь.

– Давай без драмы, Арин. Ты уже давно напрашиваешься на грубость, – невозмутимо заявляет он. – Иногда полезно знать своё место.

Ах вот оно что...

Я бы много чего сказала ему на этот счёт, но больше ни секунды не хочу оставаться в его машине. Мне противно здесь находиться. Противно до подкатывающей к горлу тошноты…

Открываю дверь и выбираюсь из автомобиля. Ухожу прочь, на автомате переставляя ноги, ставшие пленниками излюбленных дизайнерских туфлей. Идти вдоль трассы – не самая лучшая идея, учитывая, что я нахожусь далеко за пределами Москвы, а на часах уже почти одиннадцать. Но мне плевать. Я готова и в тёмном лесу спрятаться, лишь бы только не видеть его и не слышать…

Знаю, что сейчас он за мной не поедет, но всё равно ускоряю шаг и поднимаю руку, пытаясь голосовать, чтобы остановить хоть кого-нибудь из движущегося мне навстречу потока.

Никогда ещё в своей жизни так не радовалась шашечкам Яндекс-такси и дешёвому салону автомобиля марки хёндай, в котором оказываюсь уже спустя пару минут.

– Добрый вечер. Девушка, с вами всё в порядке? – обеспокоенно интересуется пожилой мужчина в очках.

– Нет, – зачем-то честно отвечаю я пересохшими от волнения губами.