Его нельзя любить. Сводные
Шрифт:
Ника Малинина. Беспросветная глупость. Мое личное проклятие.
Валяющийся на кровати телефон вклинивается в поток мыслей оглушающей бомбой. Медленно поворачиваю голову, будто прямо отсюда могу разглядеть имя звонящего.
Сигарету не тушу, только крепче затягиваюсь.
— Да, мам, — отвечаю с заминкой.
Я знаю, что у нее был рецидив. Возможно, не позвони мне отец с долгим монологом о том, что ее снова упекли в рехаб, я бы даже не вернулся.
— Ян! Ян, сыночек. Приезжай, мне
У нее заплаканный голос. Речь быстрая. Несвязная.
Она срывается на слезы, кричит, шепчет. Меняет интонации со скоростью света.
— Где ты, мама? — выдыхаю. Снова затягиваюсь, рассматривая темный паркет под ногами.
Мнимое спокойствие вот-вот лопнет и расхерачит все в радиусе двух-трех метров к чертям.
Крепче сжимаю телефон, поглядывая в окно. Ночь, сука. Ночь. Где она вообще умудрилась найти свой телефон? Его же отбирают.
— Я дома. Дома…
— Дома? Как ты туда попала?
— Я ушла, ушла…
Она снова сбежала. Тушу сигарету, прикрываю глаза, зажимаю переносицу.
— Сейчас приеду. Никуда не выходи. Поняла меня?
— Да. Да. Скорее. Мне страшно.
Мама отключается, а я подвисаю. Слишком давно не слышал этот голос. Не слышал эти надрывные ноты, когда она на грани…
Куртку надеваю уже на лестнице. Просачиваюсь через толпу, которая собралась в моем доме, и прыгаю в тачку.
Пока еду к матери, конечно, превышаю скорость. Ее звонок держит в напряжении, расслабляюсь более-менее уже на территории жилого комплекса.
Бью по тормозам, но все равно сбиваю чертову урну. Бампер под замену.
Да чтоб тебя!
Бросаю тачку как есть и поднимаюсь на десятый этаж. Ключи у меня свои. В квартиру захожу громко, сразу оповещая, что это я.
Мама выглядывает из комнаты, смотрит на меня затравленным взглядом. Так всегда, если она прерывает лечение в середине курса.
— Ян?
— Да.
— Это точно ты?
— Точно.
Не разуваюсь. В квартире тот еще срач.
— Ты как?
— Страшно.
— Все нормально. Я рядом, — чуть развожу руки в стороны.
Мама еле заметно улыбается, а потом резко отскакивает назад. Прячется в гостиной. Иду туда.
В квартире творится полнейший хаос. Все валяется. Она разбила все вазы и посуду. Всадила в плазму туфлю, какого-то фига разворошила все горшки с цветами. Пол усыпан землей.
— Когда ты сбежала? — присаживаюсь на спинку кресла.
— Я ушла. Ушла. Они не имеет права меня там держать.
— Ладно, — киваю, складываю ладони перед собой. Жест успокоения. И для меня, и для нее. — Когда ты ушла?
— Вчера.
Вчера? И за это время отцу никто не позвонил? Не верю. Он просто забил.
— Хорошо. Тебе нужно поспать.
— Нет. Нет, Ян. Спать нельзя, — она трясет головой и снова забивается в угол. — За мной следят, — переходит на шепот, — следят. Спать нельзя.
— Я останусь с тобой, и ты сможешь поспать.
Мать обхватывает себя руками. Растрепанные волосы падают ей на лицо, но она на это не реагирует. Прилипает к стенке, медленно сползая по ней к полу.
— У тебя деньги есть? Ян! Отвечай, я же с тобой говорю. Отвечай.
— Нет.
Отрезаю мгновенно, потому что уже знаю, о чем пойдет наш дальнейший разговор.
— Мне надо, сынок. Очень надо. Мама умрет, слышишь? Если ты ей не поможешь, она умрет. Сыночек.
Она резко срывается с места, повисая на мне. Обхватывает руками щеки, гладит и плачет.
— Мой хороший, мне очень нужны деньги.
— Зачем?
В ответ тишина.
— На дозу?
Я не обнимаю ее в ответ. Только сильнее сжимаю кулаки.
— Ты не понимаешь! — взрывается громким воплем. — Не понимаешь. Ты, как и твой отец, хотите от меня избавиться, хотите, чтобы я сдохла.
Она тут же бросается к окну.
— Я это сделаю. Если вы так хотите моей смерти, я это сделаю.
— Прекрати, — оттаскиваю ее подальше от окна. — Хватит! — сам уже ору, потому что внутри, блядь, полнейшая безнадега и отчаяние.
Я вижу все это не в первый раз. В первый мне было тринадцать. Отец сумел достаточно долго все это скрывать.
— Я прыгну. Прыгну, если ты не дашь мне денег.
— Хватит, — встряхиваю ее как куклу и заталкиваю в туалет. Дверь снаружи подпираю стулом.
Сам сажусь на пол, прямо напротив.
— Ненавижу! Ненавижу вас всех! — она орет, колотится в дверь.
А я, я сижу и не моргая смотрю в одну точку. Ровно на ножки стула. Блестящие, отражающие подошвы моей обуви.
— Луше бы ты сдох в утробе, слышишь? Лучше бы ты сдох. Вы все. Как же я вас ненавижу.
Запрокидываю голову, прижимаясь макушкой к стене. Глаза закрываются сами собой. Я так устал. Так сильно устал.
Ее пристрастие к наркоте разрушило все, что у меня было. Семью.
Мы не справились, эта зависимость оказалась сильнее.
Слышу, как ее там выворачивает в унитаз. Морщусь. Два года назад я уже был свидетелем сильной ломки. Она чуть ли не внутренности была готова выплюнуть и умоляла отца не отвозить ее в клинику. Он и не отвез. Сам таскал ей тазики и воду.
Я все это время сидел в соседней комнате и слушал. Слушал, как она ревет, орет, злится. Как всех ненавидит.
Говорят, мужчины не плачут. Им это внушают с самого детства, только вот забывают, что все мы люди, независимо от гендера.