Эрмитаж памяти
Шрифт:
Болота цвет
И форма буквы Дельта,
А листья – золото
На солнце наяву.
Нежнейший океан
Ласкает ноги хладом,
Облизывает берег
Длинная волна,
Ультрамарин воды
Глазам моим отрада.
И тишина вокруг,
И тишина.Мне редко снятся сны. А если снятся,
То сразу и легко их забываю.
Натура трезвая к тому ведет: склоняться
Пред зыбким сном душа не принимает.
Но несколько я помню. Вот один
Из детства моего:
Штакетник низкий. Сосны. Ряд картин
Меняется. Ловитки. Шум и гам.Потом всё тихо. Двор и я одна.
Старуха странная стремглав за мной несется.
Я – от неё, вокруг забора, и она
Всё тянет руки. Ей не удаётсяНикак меня поймать. Баба Яга —
Её я узнаю, но мне не страшно.
Я всё ещё смеюсь во сне, когда
Открыв глаза, лежу в тиши домашней.И много лет спустя я помню сон:
Вокруг меня толпою озверелой
Теснятся люди. Гул стоит и звон
В ушах моих, и, кажется, горелым
Пропитан воздух. Сдвинулася тьма
И смять грозит, и вдруг окаменела
От вспышки серебристого огня,
Чем стала я на миг, и что она узрела.И голос мужа вышел из меня,
И, руку я подняв, провозгласила:
«Бог есть любовь!», и силою огня
Серебряного страх остановила.Но долго я лежала, труп живой,
Не двигаясь, не думая, не слыша,
Боясь понять, случилось что со мной,
И почему со мной, и что там – выше?И снова сон. Иду я через ночь
По городу. Безлюдно. Невозможно.
Без тени всё вокруг. Уже невмочь,
И тягостно мне как-то, и тревожно.
Пустая декорация домов
Зияет дырами неосвещённых окон.
Не слышен шум опасливых шагов —
Резиново упруг, не пропускает воздух.И что-то странное навстречу мне идёт
Козлиное костлявое – худое
И курьи ручки тянет, и кладёт
На бёдра мне. И знаю, что плохоеЗадумало то чудище, и рвусь
Из сна зловещего, что мне грозит бедою,
Хочу проснуться и вот-вот проснусь…
Но всё смеётся страшно неземное.Друг, ни спеши меня сравнить
С поэтом злато-говорливым —
Стихи домашние кроить
Пытаюсь слогом я ленивым.
Сравнение не в пользу мне —
И в рисованьи я не гений,
И жалкий дар моей родне
Валяется в пыли передней.О музыке забыть пора.
Не зная нот и правил лада,
Бренчать – пустейшая игра.
Насмешка – знатокам отрада.Смешны потуги записать
Всё то, что память сохранила.
Неинтересно. Надо знать,
О чём писать. Не быть постылой.Зачем приходите ко мне
Посменно волны вдохновенья?
Подвигнут к действию оне
И схлынут, вызвав отвращенье.Но если музы час пришёл,
То ищет ли она достойных?
Случайный гость в случайный дом
Проник, и благовесть спокойно.Ты
И пой, пиши, расходуй краски,
И если не расскажешь ты —
Никто не вспомнит старой сказки.Когда выходишь ночью на порог
Своей палатки, что в углу созвездья,
Когда плывёт безмолвно небосвод,
Роняя звёзды, что летят столетья,
Когда тебя объемлет тишина,
И тьма ночная скрадывает звуки,
Ни шороха вокруг, и суета
Дневная отступает, а науки
Молчат смущённые. И вот тогда
Лишь чувства властвуют во мгле и суеверья.
И карта неба незнакомого нема,
Не вызывая ни малейшего доверья.
Где ковш медведицы? Полярная, увы!
Тризвёздно Орион мне поясом сияет.
И вновь тоска по дому возникает,
Не видная в сиянии луны.
Mojave Desert 2000
Вуалетку тумана
И румяна зари
Приготовила к вечеру
Смерти долина,
И играет алмаз
Той вечерней звезды,
Что украсила ночь
В завершенье картины.
И насурьмили горы
Резные зубцы,
И спустилась прохлада
В долину ночную.
И дорога мерцает —
Там мчатся гонцы,
Унося к антиподам
Жарищу дневную.
И зеркалом сияет паутина,
И капли дождевые на ветвях,
И птицы осторожные терцины,
И завеси туманов на холмах.
И начинает представление природа,
И осветитель дал прожектора,
И солнце режиссует непогоду,
И мизансценой – дальняя гора.Проходят марьонетки краем сцены,
Не зная, кто за ниточку ведёт,
Подвластные всесилью Мельпомены,
Вдали от человеческих невзгод.Заботам недоступные просторы,
Мир поднебесный лишь слегка прикрыла тень,
В туманных вихрях небеса и горы,
И фоном – океан в ненастный день.
Москва, май 2001И мимо глаз плывут стволы берез,
И неизменный лес опять встречает,
И птичий свист меня сопровождает,
И вторит птицам тихий скрип колес
Коляски с внуком.
Мимо пробегают
Собачники, атлеты, – люди. Всех
Усталый лес привычно поглощает —
Их беды – горести, их радости и смех.
Мазки травы на полотне земли
Художник – май небрежно набросал,
И мелкие букашки поползли,
И солнца луч в глаза мои попал.
И ветер прошуршал в траве ужом,
И птичий гвалт заполнил тишину.
Расположились тени под кустом
И отдыхают, отходя ко сну.Качает ствол березы, как гамак, —
Я чую это собственной спиной.
А растворение в воздусях – явный знак,
Что снова я приехала домой.