Если полететь высоко-высоко…
Шрифт:
Она побледнела.
– Как забираете? Вас сам главный редактор рекомендовал к печати!
– Не хочу, чтобы мои стихи выходили в таком виде. Мне будет стыдно…
Она взволнованно заколыхалась, как большой манный пудинг.
– Ну, погодите, погодите! Давайте обсудим…
И мы стали обсуждать. Я дралась за каждую сточку, за каждое слово… В итоге всё вернули на место. Но… вот хитрая редакторша! Когда вышел альманах, я всё же обнаружила в стихах три её исправления! Так что, когда дарила альманах друзьям, пришлось делать рукописные «исправления обратно».
– Хотите
– А это каждый день работать?
– Ну, да, конечно.
– Не могу.
– Почему?
– У меня ведь сын маленький. С кем я его оставлю?
– А в детсад не хотите отдать?
– Детсад мы уже попробовали… Болеет очень. Не детсадовский он.
– Понятно…
– А вот рецензии писала бы с удовольствием, – сказала я.
– Ну, давайте тогда рецензии. Хотя жалко, конечно, что не хотите младшим редактором. В перспективе – были бы старшим редактором.
– Не могу, – сказала я.
– Ну да, не можете.
– Мне нужна надомная работа. Чтобы быть с ребёнком.
– А вы писали уже рецензии где-нибудь?
– В Литературной консультации, пять лет. И несколько лет в Детгизе.
– Значит, опыт есть. А вы что, ушли оттуда?
– Да нет, не ушла. Но не каждый месяц дают что-то на рецензию, и рукописи слишком маленького объёма. Так что в итоге получаются сущие копейки.
– Понятно… Ну, прямо сейчас и возьмите работу.
Мы вышли в приёмную, и он велел секретарю дать мне на рецензию какую-нибудь рукопись. Он сказал: «Это наш новый рецензент. Человек умный и ответственный, моя бывшая студентка. Я за неё ручаюсь».
Так я стала рецензировать рукописи в «Советском писателе». В терпеливом ожидании выхода своей книги…
Я принесла рукопись Людмилы Фёдоровны, которую мы с Антоном напечатали, и пошла с ней сразу в Исаеву. Рассказала о них – о Людмиле Фёдоровне и Валерии Всеволодовиче. И передала ему их приглашение зайти в гости, посмотреть картины.
– Вы не обижайтесь, – сказал он. – Спасибо, конечно. Но я вряд ли выберусь.
– Почему? Это такие замечательные люди! Уникальные! Таких больше нет.
– Эх!… Понимаете, я уже в таком возрасте, что дай Бог, чтобы хватило сил на старых друзей. Просто не хватает на всё времени. Вы уж не обижайтесь. А старикам своим передавайте от меня привет.
Услышав о злоключениях рукописи Людмилы Фёдоровны, он сказал:
– Ну вот, возьмите и отрецензируйте сами! Чтобы не откладывать в долгий ящик. Зарегистрируйте рукопись и тут же возьмите на рецензию.
Это было счастье! Это было начало победы…
Когда я сама стала здесь рецензировать, я очень скоро поняла, что это – не честь,
– Это – из «самотёка».
Или:
– Это рукопись сына Такого-то, так что вы сами понимаете…
То есть – рукопись из самотёка надо было «зарезать», а рукопись «сына Такого-то» надо было, несмотря на её качество, одобрить и предложить к изданию.
И – вновь, с проникновенным заглядыванием в глаза:
– Это – жена Такого-То… Как, вы не знаете Такого-То?… Ну, это же известный… Так что хотелось бы… Ну, вы меня понимаете…
Я – «не понимала». Я изображала полную наивность. Наверное, (да уж конечно!) я раздражала наигранным (шутовским!) непониманием своих работодателей. Не только в этом, но и в других издательствах, где периодически удавалось добывать работу. Сознаюсь – но не каюсь: я была неудобным, неуправляемым рецензентом. Этаким «рыжим» – в этом отлаженном, чётком механизме. В жутком механизме – заведённом словно бы раз и навсегда…
Но куда человеку деться от своего амплуа?… Если он родился с вихрами, которые никак не желают приглаживаться?…
Рукопись «жены Такого-То» я отклонила, чем вызвала настоящую бурю… (разумеется, не аплодисментов!). И рукопись «зятя Такой-То» подвергла той же участи. Но не по злому умыслу, о, нет! Я это делала от чистого сердца: жалея читателя… Оберегая его, бедного, от несварения желудка, – насколько это было в моих скромных возможностях.
Увы, печатать или не печатать жён и зятей, мужей и своячениц, – решала в конечном итоге не я. Но на своём месте я делала то, что могла. То, что должна была делать. Меня вдохновлял пример Маленького Принца – который неустанно боролся на своей маленькой планете с баобабами…
На тех же, кого нужно было «резать», – я имела шутовскую дерзость писать положительные рецензии: с просьбой включить в план издания никому неизвестного Петрова или Сидорова. За «вольнодумство» меня порой вызывали «на ковёр» – к Самому!
К слову сказать: «Сам» присутствует в каждом издательстве, в каждой редакции – тот, кто, в конечном счете, и решает судьбу рукописи; чихать ему на все рецензии! Но копия рецензии обычно высылается автору; и если есть в ней хоть какая-то «зацепка», – автор является в издательство и начинает «качать права». Я, таким образом, создавала почву для возникновения пред очами Самого – нежданных и докучных посетителей, просителей, требователей. Этого Сам допустить не мог!
– И что это ты здесь написала? – вопрошал Сам, изумлённо теребя листки моей рецензии.
– То, что думала. Надо издавать. Стихи – изумительные! Настоящая поэзия!
– Ну, и что? – искренне (по-детски искренне!) недоумевал Сам.
– Ему уже восемьдесят! И до сих пор ни одной книги! – говорю я горячо, призывая Самого вместе со мной огорчиться, возмутиться этим фактом.
– Где же он раньше был, твой гениальный пенсионер?
– Пытался пробиться… всю жизнь… Да вы почитайте сами! Это – настоящий большой поэт!