Фантасмагория смерти
Шрифт:
– А мне богатства не надо… Я своего встретить хочу.
– Не там ищешь.
– Тебя забыла спросить, где мне искать.
– Да, Забыла! – Ударяю кулаками по столу и продолжаю – Забыла, как ты забываешь писать, когда тебя просят… Как забываешь отвечать на телефонные звонки! Ты по ходу вообще забыла, что у тебя есть старший брат! – Я закипаю.
Эля срывается, кидает вилку на пол и убегает в свою комнату, сильно хлопнув дверью напоследок.
– Вернись… Вернись быстро! Эля!
Сестра не реагирует. Я встаю из-за
Неужели она не понимает как важна мне? Она – единственный человек, который мне не безразличен в этом гребаном городе. Я так хочу для нее счастливой жизни. Почему-то чувствую непреодолимое желание ее оберегать.
Я часто представляю шикарную Элина свадьбу, после которой она со своим супругом отправляется в кругосветное романтическое путешествие. Только вот я никак не могу нарисовать в своем воображении ее избранника. Я просто не знаю как именно должен выглядеть идеальный кандидат на сердце моей сестры. Единственное, что я знаю точно – это должен быть очень богатый человек.
***
Следующим утром просыпаюсь от мелодии телефона. Звонит тетя Грета. Сквозь сон нажимаю на зеленую кнопочку и слышу приятный женский голос:
– Антон, я уже подъезжаю. Минут через пятнадцать буду.
– Угу.
– Ну все, скоро увидимся.
– Слушай, а можешь сигареты взять?
– Мои покуришь, все давай. – Грета кладет трубку.
Смотрю на время – 10:40. Черт, совсем забыл что договорился с ней на сегодня. Наверное, она как всегда набрала нам еды и всяких вкусностей и попросит спуститься вниз, чтобы помочь ей донести пакеты от ее миникупера до нашей квартиры. Вскакиваю с кровати, надеваю футболку и бегу умываться.
– Эль, там Грета подъезжает – кричу из ванной.
В ответ тишина.
– Эля!
Подхожу к ее двери, стучу… жду. Стучу еще раз:
– Я вхожу.
Толкаю дверь от себя, и она покорно открывается. Сестры в комнате нет. Иду на кухню, ставлю чайник и набираю сестре:
– Ну и куда ты запропастилась?
– Я бегаю.
– От кого?
Эля цокает зубами и нервно отвечает:
– В парке бегаю, Антон!
– А че это ты решила? В качалку волоком не затащишь.
– Все… потом. Я уже возвращаюсь.
Кладу телефон на стол. Включаю телек, переключаю каналы пультом. Натыкаюсь на музыкальный. Какая-то очередная мегапопулярная певичка танцует в окружении качков. Сперва камера обводит ее с ног до головы, фокусируясь на вырезе в районе груди. Затем показывают накаченных танцоров-парней, что у нее на подтанцовке, и снова певичку со всех сторон. Клип заканчивается и появляется подпись: "Сидни – не убивай любовь". Снимаю футболку, подхожу к зеркалу и смотрю на свое тело. Слегка поигрываю мышцами. По-моему, я ничем не хуже этих накаченных чертей из телека. Только обо мне пока что никто не знает… пока что.
Спустя десять минут завтракаю на кухне. Слышу как открывается дверь
– Доброе утро, Антош.
– Привет.
– Ты чего у меня такой заспанный?
– Да я это… просыпался всю ночь.
– А что такое? Что тебя тревожит? – Грета кладет пакеты на пол и проверяет мой лоб на наличие температуры. Затем она приподнимает мне голову и осматривает глаза.
– Ну все, Грета… перестань.
Она отодвигает стул и садится напротив меня. Вместе с Элей они разбирают пакеты и выкладывают на стол продукты. Эля рассказывает про свой театр.
Я вспоминаю, как Грета в детстве часто водила меня по каким-то непонятным врачам. У меня постоянно брали анализы и осматривали мою голову всякими датчиками. Наверное, пытались понять почему у меня такая затяжная амнезия после аварии. Увы, память с тех пор так и не восстановилась. Но это не мешало мне усваивать информацию и запоминать просто колоссальные объемы информации.
Когда я учился в старших классах, моя тетя отдала меня на занятия по английскому, в то время как моя сестра предпочитала ходить на виолончель. Язык давался мне подозрительно легко. Однажды я даже сумел пересказать на английском фрагмент из книги Михаила Булгакова "Собачье Сердце" про ковер на парадной лестнице. И это в 16 лет. Вся группа тогда была в шоке. Честно, в шоке был и я сам.
– Антош, а ты чего молчишь? у тебя на работе неприятности? – Грета прерывает мои воспоминания.
– Не… работа не причем – Я складываю руки на столе и украдкой кидаю взгляд на сестру.
Эля закатывает глаза в своей любимой манере, и бросив короткое "я в душ" удаляется в ванную. Тетя провожает ее взглядом. Убедившись, что в ванной потекла вода, Грета наклоняется в мою сторону так, что становится отчетливо видно ее массивную грудь через вырез. Она тихонечко произносит:
– Ну рассказывай, Антош… как вы?? Опять ругаетесь?
Я конечно понимаю, что Грета – весьма эффектная женщина, но черт возьми, она же моя тетя. Стараюсь не опускать взгляд ниже уровня ее головы.
– Да… мелочи, говорю же. Элька вон у нас звезда будущая, а я простой фитнес-тренер. – Намеренно перевожу тему.
– Антош, ты работаешь в самом престижном клубе Москвы. Другие вон горбатятся где-нибудь в Свиблово, или в Лобне. А ты в самом центре. Вокруг тебя только состоятельные люди. Общайся, знакомься. Кто тебе не дает?
– Знаешь, Грета… не все так просто. Это у вас, женщин, может все так. И вообще… дай закурить, а?
Грета неторопливо открывает свою гламурную сумочку и достает оттуда пачку тонких сигарет незнакомой мне марки. Кажется, сейчас мне придется курить какую-то ароматическую дрянь.