"Фантастика 2023-103" Компиляция. Книги 1-14
Шрифт:
— Да уж, — бормочу.
Возвращаю планшет на стол и встаю.
— Кайя? — Смотрит на меня снизу вверх.
Чего ждет? Что я схвачу горшок с цветком и запущу ему в голову?
— Прощай, Винсент.
Адресую ему пародию на воинский салют и направляюсь к выходу.
Черт, забыла.
Останавливаюсь уже у двери, оборачиваюсь.
— Лифт мне вызови, будь любезен. — Верчу бесполезной ладонью в воздухе. — У меня же доступа нет.
Мужчина молча кивает и встает.
Иду
Начинается дождь, в какой-то момент переходящий в настоящий ливень. Вода с неба льется сплошной стеной. Встречные пешеходы проносятся мимо, накрывая головы куртками, сумками, портфелями и папками для бумаг. Какая-то девчонка пронзительно визжит…
А я просто иду по тротуару и никуда не тороплюсь. Мне некуда торопиться.
Только снимаю туфли от тетушки Флер и несу их в руках. Вряд ли даже так они переживут подобный потоп, но босиком мне нравится больше — идеально подходит к настроению и к ситуации.
Я как мокрый пес, которого вышвырнули за шкирку на улицу. Ну а чего я хотела, укусив за руку одного из хозяев? Даже забавно.
Проносящийся мимо наземный автомобиль окатывает меня грязной водой, потоком струящейся по дороге, с головы до ног, и уезжает прочь.
А я так и бреду, уже по щиколотку в воде. Бреду и смеюсь.
Смеюсь над своей жизнью и спущенной в канализацию карьерой.
Не плакать же?
В холле с меня мгновенно натекает целая лужа. Сбрасываю насквозь промокшие вещи прямо на пол, отшвыриваю туфли в угол.
В зеркале в полный рост отражается лохматое чучело с облепившими череп волосами и размазанной косметикой на лице. Тощая и немного синяя. И с маленькой грудью, чтоб ее!
А-а-а! Дайте мне пристрелиться!
А потом снова усмехаюсь, напоминая сама себе безумного клоуна из популярного ужастика. Плевать, прорвемся!
Дверной звонок застает меня на пути в ванную.
Чертыхаюсь, чуть не навернувшись на мокром полу, и, схватив с вешалки халат и набросив его на себя, возвращаюсь к входной двери.
— Кто там?!
Дерьмо, в глазок ничего не видно.
— Доставка!
Хмыкаю и на всякий случай беру с полки специально припасенный для таких случаев парализатор. Да, я превратилась в параноика.
Опускаю руку с оружием в широкий карман халата и открываю дверь.
На пороге и правда парень в одежде с эмблемой службы доставки.
— Мисс Вейбер? — спрашивает с вежливой улыбкой. — Кайя Вейбер?
Профессионал наивысшего уровня — даже не дрогнул от моего внешнего вида.
— Она самая.
— Приложите, ладонь, пожалуйста. — Парень протягивает мне планшет.
Прикладываю, но кожа
— Пожалуйста. — Курьер вручает мне небольшую квадратную коробочку. Тяжелая.
Что это? Бомба? Даррел решил не останавливаться в своей мести и разнести меня на куски вместе с соседями? Очень смешно.
Благодарю парнишку и закрываю дверь, после чего тащу свою добычу на кухню.
Хм, вроде не тикает.
Ставлю на стол, сдираю этикетку: черный ящичек, без опознавательных знаков. Открываю.
Внутри на бархатной синей подушке лежит новенький коммуникатор с вязью «ТК» на ремешке. Широко распахивая глаза, достаю аппарат из упаковки.
С ума сойти! Последняя, самая крутая модель. Такая стоит… да как папин отель вместе с годовым жалованием персоналу. Какого?..
Включаю. Экран светится, система грузится — не муляж, настоящий!
А потом вижу, что под подушечкой что-то поблескивает. Откладываю комм в сторону и поднимаю подкладку.
Карточка — белая пластиковая с золотистым тиснением: «ТК: 11.08».
Тяжело сглатываю. Это что, шутка такая?
А под карточкой — записка.
«Мисс Вейбер, впечатлен вашим участием в новом «Деле о Пандоре». Надеюсь, ваш брат скоро поправится. Почту за честь, если вы посетите пресс-конференцию в «ТайлерКорп». Билет на ваше имя уже оформлен и отправлен вам. До скорой встречи».
И подпись: «Александр Тайлер-мл.».
А-а-а! Я не понимаю!
Торопливо захожу в почтовый клиент, ввожу пароль…
Письмо. Доставлено час назад. Билет на мое имя по маршруту «Новый Рим — Альфа Крит — Лондор». Дата вылета: двадцать седьмое июля. А еще второй файл — ваучер на проживание в отеле сети «Империя». Номер «люкс». Дата заселения: десятое августа. Дата выезда… Открытая?!
Так. Ладно.
Кажется, я знаю, что происходит.
Чувствуя, как в груди закипает бешенство, тыкаю пальцами в экран своего старенького комма.
— Да, дочь? — почти мгновенно раздается в ответ.
— Это ты, да? — рычу, кружа по кухне, как дикий зверь в клетке.
— Что — я? — не понимает отец. Ну, или очень качественно делает вид.
— Ты заплатил «ТайлерКорп», чтобы они пригласили меня на пресс-конференцию, и снял для меня номер в своем отеле?
Молчание.
А потом рявкающее:
— Кайя, ты пьяна?!
И это чертовски не похоже на игру.
— Не ты? — спрашиваю, вмиг осипшим голосом.
Если не он, то…
— Конечно не я, — раздраженно отвечает отец. — Если ты хотела на Лондор, то почему не сказала прямо? Наши отели там сейчас переполнены, но…