"Фантастика 2024-46". Компиляция. Книги 1-18
Шрифт:
– Что ясно? – спросил я. – Может, все-таки скажешь?
Перец поглядел на меня оценивающе.
– Теперь скажу, – усмехнулся он. – Теперь чего уж… Проект «Двина» – это мы с тобой. Вернее, ты. Ты и эта ваша Сирень.
Перец поглядел, произвело ли это на меня впечатление. Я слушал. Равнодушно. По возможности. Перец рассказывал:
– Если научно – репликация и трансформация биологических объектов. Это когда берут геккона – такую маленькую-маленькую ящерку. И в хвостик ей вставляют жало от скорпиона. Это
Я слушал.
– Проект «Двина» занимался производством чудных тварей, – Перец покачал головой. – Неоморфов клепают, Ван Холл такое любит. Склепал нашего нового друга Застенкера… А заодно произвел красивую девочку по имени Сирень. И умного мальчика по имени… Имя ему он не придумал, почему-то.
Я ждал чего-то подобного. И не особенно расстроился, когда услышал. Почесал голову, там, где у меня шрам был.
– Почему «Двина»? – спросил я.
– Что?
– Почему «Двина»? – спросил я еще раз.
– Не знаю, – пожал плечами Перец. – А тебе какая разница?
– Интересно.
– Наверное, потому, что Полоцк находится на Двине.
Ну, понятно, подумал я. Полоцк на Двине, ага, а самым известным полоцким князем был Всеслав Брячиславич, личность темная. Умел превращаться в волка. Интересная логика. У Перца, само собой.
– Ну что, приятно? – спросил Перец.
– Что приятно?
– Приятно быть никем?
Я опять промолчал, я понимал, что волноваться не следует. От волнения трясутся руки, а руки мне пригодятся. Скоро.
– Впрочем, можешь не особо расстраиваться, – сказал Перец. – Проект «Двина»… Я всю эту вашу Двину перегорожу, я ее заболочу! Спалю ее на фиг!
Перец погрозил мечом в небо, то есть в потолок.
– Заболочу вашу «Двину», тина будет… А потом возьмусь за «Бросок»… Ты знаешь, что такое проект «Бросок»?
Я не знал, что такое проект «Бросок».
– И я тоже не знаю. И не знаю, что такое проект «Ось». Вернее, я знаю – это гадость и дрянь. А «Пчелиного Волка» и «Двины» мне уже выше крыши. А про «Двери» я уже и не вспоминаю, во где мне ваши «Двери»…
Перец приложил меч к горлу.
– Во где вы все у меня… Во…
Старая песня. Не я виноват, мир виноват, да здравствует «Циклон Б». Дайте мне огнемет.
– Чем ты решил его накормить? – спросил я в очередной раз.
Перец не ответил, разрубил какую-то железную балку, безумно улыбнулся. Так что я окончательно убедился в том, что он псих. Настоящий псих, никаких в этом сомнений. Видал я тут психов, но таких, как Перец… Его ведь и не вылечить, психи не лечатся, это все знают. А вдруг это у него наследственное? Тогда и я вполне могу страдать такими заболеваниями…
И тут я вспомнил.
Вспомнил! Сопоставил. Снотворное. В синих бочках с оранжевыми бирками. Бойцовые собаки…
ТУТ
Перец сунул руку в карман, подкинул монетку и разрубил ее пополам.
Впечатляет. Такие штуки всегда впечатляют. Особенно если после разрубания Перец успел еще свободной рукой поймать половинки. Но в этот раз я не сильно впечатлился, поскольку все думал про этих собак. Про тех, которые дерутся.
Про собак, про собак, про чертовых бойцовых собак.
– Ты что, – я наблюдал за всей этой фехтовкой, – решил нового горына накормить…
– Хватит! – вдруг заорал Перец. – Хватит болтать! Я не хочу ничего этого слышать!
Он перестал размахивать своей сабелькой, но не успокоился, а стоял просто, хрустел эмалью и перекидывал рукоятку из ладони в ладонь.
Мне вдруг стало противно. Очень противно. Иногда противно оттого, что собираются сделать другие люди, за них противно, хорошие вроде бы люди, а ведут себя иногда так, что даже мне тошно. Знаешь человека долго, нравится он тебе, а потом вдруг обнаруживаешь случайно, что любит он раскатывать сопли в шарики, а шарики эти за обои, за обои.
Наверное, я еще слаб по юности своей, вещи подобные меня раздражают, хотя не сомневаюсь ничуть, что годам к тридцати пяти я переживу эти мелочные комплексы. Покуда же я максималист, сопли за обоями меня натуральным образом угнетают.
Во как.
К тому же…
К тому же я к ним привязался. К троице. Щек, Кий, Хорив, мне будет их не хватать. Я не хочу, чтобы Перец пустил их на колбасу.
Даже больше, чем не хочу, даже больше, чем не хватать. Я не допущу этого.
Я так хочу.
Я.
– Мне почему-то кажется, что ты будешь против, – Перец расслоил мечом стену, внутрь посыпался снег.
– Мне почему-то тоже, – согласился я.
– Так я и знал, – Перец горестно покивал. – Предатели кругом, иуды и расстриги, и норовят в лопатки нож воткнуть, лишь только отвернешься. Увы, и увы, и увы, дальше мы двинемся в путь, пусть тревожится сердце…
– Чего-то тебя в классику заносить стало, – усмехнулся я. – Ну, что ж, в путь так в путь.
– Значит, прогуляемся? – Перец ухмыльнулся.
– Ну, прогуляемся. На мост опять?
– На мост, на мост, только на мост.
– А может, где-нибудь здесь? На крыше…
Не хотелось мне на мост, но и спорить тоже не хотелось.
Перец помотал головой.
– Ну, пойдем. Перчатками кидаться не будем?
– Обойдемся без формальностей, – Перец спрятал меч. – Прошу!
Он театрально склонился, приглашая меня к выходу.
– Только после вас, – я тоже театрально склонился.
Перец плюнул и пошагал первым. Идти было далековато, но это было даже хорошо – надо было сосредоточиться. Но не получилось – едва мы прошли полпути, как Перца пробило на треп: